Mario M. Gabriele (poeta e saggista)

Box inediti

2010-06-15T02:07:00.001-07:00

1

Una parte del tetto è crollata,
non c’è bisogno, Morel,
di rifare le pareti dell’anima
sulla collina di Spoon River.

Legno stagionato ha portato Blondel.

Sarà perché non si andava più avanti
e quel poco che c’era da fare
era attendere un giorno fedele alla vita,
tanto difficile è spalmare di miele
le stanze della casa,
anche se il tetto è crollato
e tutto dovrà essere rifatto daccapo
quando verrà da Stafford
la Signorina “occhi perduti”
a sfogliarci le mani come rametti di ruscus.

2

Cara Juliet,

qui dove l’inverno dura più della barba di Santa Claus,
ci siamo arresi al freddo di febbraio,
come quei piccoli uomini ai bordi delle piscine,
senza bandiere e né futuro,
mi viene da pensare alle notti di Stoccolma,
alle renne venute a cercare gli avanzi di Natale:
tutti abbiamo festeggiato l’anno che passava;
il tempo come uno sparviero sui pinnacoli dei grattacieli
di un’America battuta; l’Urlo di Munch
era un passepartout per un inferno alle porte,
sette pennelli, sette, non sono bastati
a dare luce alla tua tela,
le lunghe ore a parlare del punto morto del mondo,
l’anello che non tiene, sempre in fede obliqua,
mi venne uno strano freddo allora,
come una ipotermia da clochard
sotto la cupola degli Inquietanti avvolta dalla neve,
la Ville Lumiere, un’isola per noi,
spesso i ciechi che girovagavano per i paesi,
si radunavano a casa nostra,
cantavano canti spirituali;
per sbocciare come gelsomini,
rinascere nelle piazze d’Europa o sotto il ponte di Mirabeau
perché i più bei fiori del mondo sono i non-ti-scordar-di-me.

3

Mi sei sfiorito tra le mani come l’ala di una farfalla:
aligero amore, mendicante agli angoli delle strade
quando l’autunno non ha più colori
e il melograno avvizzisce al freddo che sopravviene.

Qui non ci è dato di vedere altri orizzonti.
Deserta è la mulattiera
come la storia che ci umilia ad ogni ora.

Fantasmi passano sotto i ponti.
Sostano nella casa dove tu appresti la loro cena
la notte di novembre e di Natale.

4

Siamo venuti in questa casa
a leggere il Deuteronomio,
tra cielo e terra
arcobaleni,
frutti di cactus e melograni;
tutto quello che è marcito
é rimasto nella casa.

Betty ama i fiori,
cura i quadri di Van Dyck,
guarda l’orizzonte
se mai verrà acqua dalle nuvole sul monte.
se ne sta sola, senza tarocchi e santi
col suo piccolo paniere di sogni e di virtù.

Qualcuno dovrà pure dirle
che è cambiata la stagione,
che è l’ora della vendemmia
nel giardino vicino casa;
come tulipani nel tempo ci pieghiamo
a raccogliere i grappoli dai cespi,
svuotare gli armadi di palissandro,
togliere dal soppalco il mantello di Dio
quando suona il grande Benny
nel colmo della notte,
nel colmo, Betty!

5

Abbiamo sopportato l’infido inverno,
pregato Charlie di non fare brochure
per il club privé,
inutile insistere col new dada;
sono cambiati i colori del mondo,
farfalle e rondoni non hanno più patria,
Raus, svegliati da questo sonno di morte,
il signor Park ha danneggiato le aiuole,
ha messo controvento le tende sui balconi,
rivoltato la terra nei vasi;
non crescono più le foglie di arnica.

Mon coeur, non c’è compleanno
che non mortifichi il passato,
il canto di Marinella dura ancora
nelle canzoni di maggio
e Natalie ha voluto casa e figli,
l’album di nozze a colori,
siamo diventati vecchi, Raus
se anche la mente dimentica
la danza delle piogge
quando l’estate fa di questa città
una terra di spenti candelabri
e di gocce di cera essiccate.

Tu non lo sai, ma sotto il ponte di Stone Bridge
passano i morti come fossero skippers.

6

Bloody Monckey aveva già fatto 10 yards
quando tornò indietro attraversando ponti,
e green country, un’isola deserta
come potrebbe dirsi una città vuota
di chicanos e baiadere,
buttarsi nelle braccia
di un novembre piovoso,
dopo aver dipinto un cielo blu all’orizzonte,
fuori da nuvole e tornadi,
sorridendo ancora un poco
delle mani- di Josephine.

Zygel ha scritto che lascerà la campagna,
aspettando agosto e poi ottobre e dicembre
se ritorna la passione e s’apre a coda di rondine
un sogno di ragazzo ritmando Drum Boogie.

lo dice anche il vecchio venuto da Bisanzio
che a dispetto dei roditori
è un vero cercatore di quadrifogli
e di zenzero per la notte.

Il fatto è che non ci si può più fidare neppure dei ritorni,
dolce Deborah, troppo brutte sono le ombre o corvette
come le chiamano
chi si sveglia all’alba e diventa per un giorno
l’enigma di un canto inutile!

Io sto bene con Charlotte,
mi rende la vita come una cascata di fiori
nelle acque del venerdì santo
dove non sostano i vampiri;
allora sì che cominciamo davvero a divertirci,
affrontando l’azzurro.

Non a caso le famiglie Zigfrid e Larsey
ci hanno invitato alla festa del sole
domani, a Freiburg.

7

Sono riapparsi i convolvoli
nel giardino della signorina Gachet.

La novità è che non si vedono più
i filamenti di polvere
sulle LXVII poesie di Postkarten,
né le grigie opaline
sul tuo bonheur du jour.

Sono riapparsi i convolvoli, è vero
ma per coprire le crepe sui muri
della casa di Frantisek Olaf.

A tua immagine somigliamo
orchidea selvaggia,
e tutto il giallo, più giallo del mais,
e il chrysanthellum e il cardo mariano,

la luce del giorno e il buio della notte,
la città di cipressi e olmi,

le rose di Duisburg e la dolce dimora,
il salice bianco e il vischio a Natale:

tutto quello che amammo e perdemmo
con le lacere insonnie e le ariette oubliées
sono segnalibri del tempo
nel dominio di furti e di fiori,
come un respiro a metà, un nocciolo duro
tra gola e laringe!

8

Con garbo e tardiva promessa
ti libero dalla mente i pensieri allo sbando,
la fine di un inganno.

Oggi ti ha riportata a me
un gioco di salvezza che più non m’appartiene
per questa fede che mi lega
ad un’onda di cormorani abbandonati.

Alle sere che sopraggiungono
ti affido il Libro dei Proverbi.

Vivere stanca come i respiri
mai portati a fondo;
i piccioni fuori rotta,
nessun necrologio sul Berliner Zeitung,
un Bounthy la vita alla deriva:
solo un’ipoteca per domani,
qualche metafora nei versi,
se mai la leggeranno
il signor Seurel e Edgar da Melrose.

9

Il viaggio é low cost,
con bassa cabina e senza moli
in un giorno di sopportabile follia,
verso un altro cielo, un’altra terra,
come dice padre Mills
nella sua chiesetta di campagna,
affollata la domenica,
per il battesimo dell’acqua
e il kirye eleison dei morti a Jabalia
finché durerà la terra, seme e messe,
e giorno e notte non cesseranno;
i lieviti dell’anima mai maturati a pane,
poco chiari la via e l’indirizzo,
(immensamente vaghi),
forse occorreva una schiera di trapassati
a diradare la nebbia dei nostri porti,
oh mes amis che origliate
il fruscio delle comete,
dite ai vivi che restano in città
di pensare un poco a Carol e Jodie
e a Miss Ingrid di Dusseldorf
che non hanno mai amato il buio della notte
né la polvere dei millenni!
Il viaggio è low cost
con bassa cabina e senza moli.
Prima o poi sapranno
cos’è l’incantevole leggerezza della vita,
al largo dei carriaggi e di qualche piccola lumiére.

10

E’tardi, Daisy, quasi mezzanotte!
Non c’è più tempo per il breakfast,
cercare l’elisir di lunga vita,
uno stradivario per la fine
nella scorribanda d’aprile.

Ci minacciano le centurie, i codici del Louvre,
il tight nell’armadio stile liberty,
mentre esondano i fiumi sui morti già spogli.

L'anno scorso, a Portsmouth, Miss Winter
cercava, tra ruderi e radici,
come nella piana di Giza,
le nostre assenze già scritte.

Oh Moses, chi colse l’erba nei giardini d’Engaddì
non nutriva sospetti: aveva mani e cuore da hidalgo
come le figlie di Jerusalem!

A sentire Kaminskj parlare di tavole scisse,
é non vedere la primavera
tra rappresaglie di vento e di gelo.

E sono queste le sere che ci danno più pena,
oh Daisy dai colori dell’alba svaniti,
tu, eclissi di luna: mio sepolcro di neve!

11

E ora che dalle terre di pianura ai boschi autunnali
nessuno più si aspetta miracoli dall’aloe,
che sarà del fumo delle carbonaie
nei giorni che s’intrecciano
come gambi di bouquet?

Doveva essere una sera di repertori
più che di totale cecità.

Tosh tirò dritto per la sua strada
dimenticando il passato,
profumo di talco e d’elicriso,
prima di riordinare sangue e ossa,
fiumi d’anni e d’erbaspada,
tenere a bada il flusso dell’anima
risalito in un bookshop di periferia,
mentre cercavamo
Le passage de commerce Saint Andre di Balthus
e la neve cancellava la città e il suo limite,
i morti per acqua e solitudine.

Fu allora che ci avviammo fuori pista,
dopo il disegno dello sciamano,
antico, quanto il mondo,
dove il silenzio è ouverture sui marmi
quando tornano i passeggeri di novembre
a ravvivare mammole, sorrisi sbiaditi:
il double face della vita,
rassegnata a se stessa.

12

Coprilo di terra il passo mai fatto. Sognalo,
di rimpianto in rimpianto, il lampo che non verrà.

Un freddo balcanico si è fermato
alle porte di Minsk, così che l’inverno
è stato davvero amico delle foglie.

A sentire Wilson non c’è alba
che sia più oscura della sera,
né attimo che duri più di un ricordo.

Cadono a pioggia i giorni del Capricorno.
Si nutrono di terra gli umidi inganni.
Ma ti pare, Wilson, che tutto questo
sia soave tempesta?

Dura l’ombra delle querce
sui nudi rami di gennaio
e sull’epigrafe – di Isabel e di Oliveira:
Que Seya Eterno! Meu Amor!-

Così si ricordano i morti,
il mistero della separazione,
l’infanzia e l’esilio spirituale.

A volte rinascono nell’ampolla dei nostri sogni.
Oltrepassano guadi e canyions.
Se ne stanno muti come Cecil
e i pallidi ghosts nell’oscurità dell’assenza,
dove fanno lumicino Fanny e Annabel,
e la Granduchessa di Swedenborg.

Ed è grazia sottile rivedere le erbe d’aprile
cingere il fiume salato dei vivi,
fino alla bottega di Wanderbitt e di Edwards,
ultimi writers e poeti,
troppo vecchi per parlare di Dio.

La Poesia nel Sud

2010-06-15T01:19:00.000-07:00

La poesia nel Sud tra dimenticanze e annessioni

Non dubitiamo che l’opera letteraria, e più in specifico quella in versi, sia un mondo simbolico rivolto al gruppo sociale, secondo la definizione di Matthias Wlatz. Il fatto è che oggi la poesia non è più collettiva. Molti laboratori di scrittura non fanno più ricerca, né si propongono, come forza alternativa, alla dilagante koinè che racchiude un po’ tutte le correnti letterarie del Novecento. Il risultato è un avvilente vuoto operativo, dopo l’abbandono di linguaggi progettualmente utili per la nascita di un nuovo modello poetico, osteggiato dalle case editrici, le cui scelte si riflettono, negativamente, sulla poesia del Sud, per le omissioni e le dimenticanze, che hanno emarginato poeti d’indubbia rilevanza, lasciando aperte tutte le ipotesi di colpevolezza.
Ne viene fuori un panorama letterario dispersivo, con rifiuti e annessioni da quando la critica si è chiusa nell’ambito accademico e del microspecialismo." Gli anni Sessanta coltivarono l’illusione che si potesse trovare a collaudare un metodo scientifico di analisi dell’opera letteraria, ma quella ipotesi, come si legge in Eutanasia della critica di Mario Lavagetto, non trovò una vera conferma e dopo tanto laboratorio e collaudi di strutture, pian piano si lasciò perdere, firmando di fatto il necrologio alla letteratura."
Epitaffio che ancora oggi rimane incancellabile, per le reiterate operazioni editoriali che confermano come sia distante la poesia -istituzionalizzata-, da quella periferica e regionale. Ne sono un esempio i sedici volumi della Storia Generale della Letteratura Italiana, a cura di Nino Borsellino e Walter Pedullà, che si sperava facessero un po’ di giustizia sui poeti desaparecidos, la cui dimenticanza è stata replicata nella Letteratura Italiana in diciotto volumi del Corriere della Sera e nell’antologia La parola plurale pubblicata da Sossella, gestita da un team di otto curatori: Giancarlo Alfano, Alessandro Baldacci, Cecilia Bello Minciacchi, Andrea Cortellessa, Massimiliano Manganelli, Raffaella Scarpa, Fabio Zinelli e Paolo Zublema, fino a dividersi la responsabilità e l’arbitrarietà (il corsivo è nostro), della scelta dei testi e degli autori, affermando che “ogni inclusione (e di conseguenza ogni esclusione), è stata decisa collegialmente,” con buona pace di tutti gli altri poeti emarginati nel corso del Novecento, in cui non sono mancati modelli letterari oligofrenici, realizzati nel più completo caos della parola, a cui questa antologia tenta di porre rimedio attraverso un — proclama — della Forma, redigendo documenti di critica e di poetica su sessantaquattro poeti di diversa area territoriale, uniti da un criterio di selezione che dovrebbe far riflettere sul concetto di poesia, ridotto a fenomeno da baracchino e da ballon d’essai, da una — comunità ermeneutica — che non mostra limiti nell’effetto-massa del pensiero critico e dei reperti testuali, prelevati in un arco di tempo- dal 1975 al 2005-, rimandando a future operazioni di omologazione i poeti degli anni Trenta-Quaranta, non presenti nell’antologia.
Ancora una volta siamo di fronte ad una partnership blindata cui vanno contrapposte iniziative coraggiose, come quelle sorte a Nusco, per censire la vasta produzione letteraria del Sud, e rivendicare, giustamente, — spazi e credibilità nella cultura nazionale — reintegrando un patrimonio di voci, disperso da assurde arbitrarietà, “aprendo gli spazi a segnali forti, che provengano dagli intellettuali, dagli editori, dalle istituzioni, dagli amici lettori, se vogliamo essere protagonisti bisogna andare anche alla riscoperta della nostra cultura e della nostra poesia”, così come dichiarato da Paolo Saggese nel suo intervento — Per la poesia nel Sud -, su Secondo Tempo, Libro Ventesimo, pag. 94, che richiederebbe una lettura attenta per la specificità dei temi trattati, relativi anche alla compilazione di una eventuale Storia della letteratura degli esclusi, che non può essere il libro celeste di tutti i poeti vivi e di quelli morti, ma il dossier sui misfatti compiuti impunemente e giustificati da coloro che vivono al Sud e che costituiscono la colonna filonordista celata nelle redazioni dei Giornali per mettere sotto accusa ogni tipo di giaculatoria e di sconcertante meridionalismo critico inutilmente recriminatorio.
“Chi scrive poesie”, ha rilevato Adam Zagajewski, “si ritrova talvolta impegnato, in una difesa delle medesime”, a causa di continue delegittimazioni nel Novecento “che è stato il secolo ammalato di amnesie,” secondo un giudizio di Claudio Magris (in occasione della pubblicazione del volume di Barbara Spinelli — L’Europa dei totalitarismi, - Mondadori-), quando rileva che “la memoria è soprattutto giustizia resa alle vittime di violenza che la falsificazione ideologica cancella dalla coscienza o di cui deforma la verità”. In questo sistema di dimenticanze rientra anche la poesia del Sud, sulla quale pendono diversi capi d’accusa. Con molta probabilità, la nostra emarginazione nasce con il monopolio dei temi intorno alla civiltà contadina e all’immobilismo di un popolo vittima di clan e di malavitosi, nel momento in cui il Nord trovava la strada verso i poli industriali, e nella poesia le ragioni di una progettualità rimodellata sul finire degli anni Sessanta, dai poeti dell’area napoletana e campana, in particolare, da Giuseppe Bilotta, Salvatore Di Natale e Raffaele Perrotta, impegnati in un freework di mutazione verbale di ideologia scissionista, portata avanti anche dal gruppo redazionale della rivista Risvolti con Giorgio Moio, Carlo Bugli e Pasquale della Ragione, col loro linguaggio geometrico o del rischio -tra forme allitterative, visive e citazioniste-: una letteratura, in massima parte, correlata ai materiali verboiconici, arditamente traslativi e disgiuntivi, funzionali ad un extralinguismo intermaterico nella più ampia libertà postmodernista, la stessa di cui si avvale la ludopoesia di Mariano Baino, contagiata da una ipercreatività giocosa; non a caso il burattino di Collodi,- Pinocchio — che dà il titolo a un volume del 2000, si presta a una teatralizzazione della favola, regalando “a profusione: personaggi, situazioni, nuclei, suggestioni, ma tutto liberamente reinterpretato e rimontato in uno scenario poetico mobile e personalissimo, per poi liberarsi dell’incanto del gioco, e interagire con la realtà, immettendo figure retoriche, come l’ironia e la citazione nell’assemblaggio di forme tensive, determinate dal flusso polisemantico della scrittura e dei suoi allegati parodistici; o alla designificazione e all’agrammatismo di Tommaso Ottonieri, il più accanito sperimentatore della cellula linguistica in — Atropina remix — e in quel caleidoscopio letterario di diafore nel volume Dalle memorie di un piccolo ipertrofico e in — Coro da l’acqua per voce sola — , per cui si può senz’altro affermare che“tra le molte polarità di questo realismo informale sta dunque sospesa, in costante squilibrio, la scrittura di Ottonieri”(Massimiliano Manganelli): o alle proposte interlinguistiche di Carmine Lubrano, che mettono in crisi l’ordine naturale della parola, per fare della lingua un locus di aggregazione sulfurea e surreale, attraverso testi nei quali si accomunano tutti gli strumenti operativi, per una ipotesi di scrittura erratica, spostata in un’atmosfera linguistica, atomizzata dalle componenti poetiche e dai contrasti sintattici; o alle condensazioni ironico-metaforiche di Costanzo Ioni, assimilate da un proficuo tirocinio praticato con il Gruppo 93, per averne condiviso sia i presupposti teorici che la pratica letteraria; o ancora, all’impegno decostruttivo di Lello Voce, il quale viaggia su binari di mutevole percorrenza stilistica nella dismisura delle disuguaglianze sintattiche e delle paronimie in “uno strano mix di arcaico, e ultratecnologico, di sciamanico e insieme cibernetico, di pre-orale e post-linguistico”, (Massimiliano Manganelli), che danno anche a Biagio Cepollaro l’accesso a un significante, collocato tra il postmoderno e le vie traverse della letteratura“laudata”:un’operazione di ritraduzione e innovazione della parola che permette una lettura generalmente asimmetrica dei testi. Altri metodi meno utopici, ma più significativi, collocati tra il rinnovamento e la trasgressione, li troviamo negli anni Settanta-Novanta, in Franco Cavallo, con le sue frammentazioni, tra surrealismo e aggancio alle avanguardie storiche, teorizzate su Altri Termini e, ricondotte sul filo di una rappresentazione fonometricofigurativa che trova in Fètiche il senso di un’operazione liberatoria contro gli istituti-tabù della civiltà (Giuseppe Zagarrio); o in Ciro Vitiello, il quale non si estranea da formule verbali di protocollo avanguardista e di miscidanza novecentesca, per disperdersi nella mortificazione della realtà e del suo nihil, in una poesia che convoca una moltitudine di ricognizioni allucinanti, allegoricamente trasposte e correlate con il poeta stesso, tanto che corpo e anima si integrano e si perdono in un mondo larvale di una vita non vita, tra la dissezione del reale e la metafora del vuoto; o ancora, nelle composizioni verbo-visive e negli esicasmi di Stelio Maria Martini, cui vanno ricondotti gli esiti sperimentali di Schemi, con i suoi soggetti complementari e primari, interagenti in tante forme e tecniche compositive; oppure nel discorso ironico-satirico-drammaturgico di Alberto Mario Moriconi, che si distingue per il “plurilinguismo spregiudicato, quella particolare architettura di registri diversi (narrativo, drammatico, allegorico, parodico), che fanno dell’autore un singolare sperimentatore” (Giorgio Patrizi), o nelle anamnesi temporali, per indagare sugli aspetti della vita, sfocianti in un generale senso negativo dell’esistenza, in Carlo Felice Colucci, che metaforizza la morte in efficacissime rappresentazioni allegoriche, in “un pessimismo che appartiene alla stirpe di Eduard von Harmann che identificò l’universo con il male e ne rimpianse l’esistenza”, (Giancarlo Rugarli); o ancora nel linguaggio perlustrativo e psicoattivo intorno all’inferno quotidiano in Franco Capasso: un poeta-maudit, che meglio interpreta l’exilium e il senso dello smarrimento — qui e ora — , con percorsi mentali confluenti in un opus metricum fatto di iterazioni ossessive e di disperazione esistenziale, di fronte al tema del fuoco, simbolo psicanalitico e regressivo della memoria ferita dalla realtà; o nelle composizioni ipertematiche e di collage linguistico, tra mito e slogans pubblicitari in Ugo Piscopo, rilevabili soprattutto in Jetteratura: un vero e proprio condensato di genetica letteraria, riportato in superficie attraverso un discorso che rivisita luoghi e culture diverse messi sotto esame e criticamente relazionati, deviando il discorso con Haiku del loglio, in un universo poetico di delicata venatura vegetale, nella piena libertà delle forme comparative e dei registri dell’impressione; o ancora, nei doppi codici strutturali, tra sperimentalismo e forme novecentesche nell’illusione dell’Eros, come sopravvivenza al vivere quotidiano in Antonio Spagnuolo; o nei sussulti poetici di tramatura flegrea, con il recupero di personaggi mitici in G.B. Nazzaro: un poeta che traccia una scrittura poematica nel carteggio di episodi fantastici, proposti in Melusina, con la germinazione di figure riportate “in superficie da una parola convocata nell’attrito dei lessemi attigui fino a produrre un senso luministico e etico”(Ciro Vitiello), e a determinare nella sezione Mitologie, interna a Melusina, un rapporto plurale con gli altri, che in Roditore e cancro si fa isolato e conflittuale, di fronte alla necessità del dire, e al drammatico angosciante senso della morte della parola, oltre la quale non è più possibile fare poesia, o reinterpretare la vita “E in questo universo di codici infranti, il poeta pur cosciente della tragedia che lo sovrasta continua a rappresentare la sua — finzione — attraverso le immagini, ricorrenti del mito”. (Franco Cavallo), o ancora, nel surrealismo metaforico di Alessandro Carandente, integrato in un sistema di correlazioni verbali e di cadenze poliritmiche, e paronomasie, nell’impatto dei sensi e della memoria di cui Corpo in vista ne rappresenta il culmine biopsichico ed estetico, ma anche il viaggio umorale e umano nei dintorni del quotidiano e del passato, riportati in un review poetico, che — vezzeggia il protoritmo — per inseguire le richieste di una forma che non arriva, e che, tuttavia, tende a esprimersi nella serietà degli eventi, mai mimetici o debordanti dalla realtà, con pause giocose e allitterative, brulicanti di extravaganze, ecrivoci e screzi d’alfabeto in Bon Ton Bonsai Bonbon: un singolare regesto di procedimenti verbali, combinatori ed omofonici, che si susseguono nel vortice del suono e delle rime, per riposizionare, subito dopo, il pensiero, in altrettanti nuclei linguistici plurisensoriali, nella ritraduzione della parola e dei segni del mondo: ed è proprio qui che si agglutinano gli elementi più autonomi e personali di questo autore la cui poesia non può prescindere dalla negazione che si estrinseca nell’ironia (G.B.Nazzaro); o nei molteplici esiti operativi di Gerardo Pedicini, con i suoi libri-d’arte e libri-oggetto, impreziositi da calcografie, disegni, e incisioni varie, oggi introvabili. Ci troviamo di fronte a un altro caso d’nvisibilità, ma di certezza della poesia, quest’ultima calendarizzata in volumi e tempi diversi, in Dodici sonetti ancipiti per dodici capricci incisi, pubblicati nel 1986, in Canto e Controcanto del 1991, in Buthos del 1992, e in alcuni testi di datazione più recente, che fissano nel ricordo della guerra, momenti di forte tensione emotiva, rilevabili in Lilacs, A’rebours, Quattro tempi e Sipari, attraverso il recupero di figure familiari ricomposte da un linguaggio dai toni bassi, ma altamente melodiosi, modulati dagli scatti psicoemozionali provenienti da un repertorio letterario d’area neorealista; o ancora, nell’approdo ai porti sepolti della memoria in Irene Maria Malecore e Rina Li Vigni Galli, che istituiscono, entrambe, la religione del tempo e degli affetti dilacerati, nello sfondo di una natura ancora non violata dai danni della civiltà; oppure, nel puntismo cromatico e figurativo di Franco Riccio, con le sue rivisitazioni esistenziali e di recupero del rapporto umano, confluenti in un dire poetico, autenticamente novecentesco, che getta una luce d’incontaminato amore e di nostalgia sulla città: o nel teatro di poesia, esposto con abile giuntura degli endecasillabi, che costituiscono la chiave di lettura dei Frammenti di Aristide La Rocca, legati alle figure di Teodora e di Zenobia e agli splendidi testi presenti ne I soli, “che rappresentano un giudizio severo sopra le istituzioni e i fenomeni del mondo in cui viviamo” (Giorgio Bàrberi Squarotti); o nella captazione di lessici pluriespressivi di Alfonso Malinconico, il quale mette in circolo nuovi codici aggregati a una vigile narrazione dei dati storici e contemporanei, contribuendo non poco ad ampliare il campo dei generi letterari in un metricismo geometrico e visivo, riportato in Sul rame dei sogni: un volume che si dispiega nella moltiplicazione di “pulsioni personali, intellettuali, emotive, ideologiche” (Giorgio Patrizi); o ancora, nelle sequenze negative del vivere quotidiano in Giovanni Ruggiero, sempre più infiltrato nell’effimero delle cose e delle annotazioni della memoria, che costituiscono un album della propria condizione esistenziale; citando, necessariamente, le voci che hanno ereditato una continuità estetica riproposta, senza eccessivi sbilanciamenti da Raffaele Piazza con i suoi testi en plair air, ricondotti al binomio —natura-amore, come un unico universo interattivo, produttore di flussi emozionali, regolati da un epidermico lirismo intertestuale; o da Eugenio Lucrezi, con un proprio codice strutturale e psicolinguistico, che chiameremo on the road, per quel particolare vagabondaggio del cuore e della mente; o da Domenico Cipriano, che con Free Jazz,- una sezione del volume Il continente perso-, riesce ad armonizzare sound e parola poetica; o ancora da Giuseppe Vetromile, introverso e conflittuale nel suo rapporto con l’effimero e l’assoluto all’interno di una poesia riflessiva e anacoretica, vivificata dagli impulsi della coscienza e da una linea sinceramente fideistica, particolarmente significativa in Cantico del possibile approdo; o da Enrico Fagnano, che non elude l’ironia e la casualità delle occasioni poetiche, nelle quali si vengono a inserire elementi multipli e comparativi, correlati a imprevedibili scatti impressionistici, sarcastici e dissacranti; o da Vittorio De Asmundis, riconoscibile per le sue tematiche social-esistenziali, che sono gli unici format di una poesia, che si misura con gli ingranaggi della fabbrica e dell’alienazione quotidiana; o ancora, da Raffaele Urraro, fedele a un discorso poetico, chiaro ed estetizzante, non immune da intrusioni grafico-sperimentali; o da Pasquale Martiniello, il quale si aggancia a pluritematiche storico-contemporanee, dove non manca l’inserimento ideologico, nella piena concretezza dell’obiezione e dello spunto polemico e ironico rilevabili nel volume I ragni, proseguendo con Giovanni Ariola, il quale percorre varie esperienze letterarie, non esclusa quella sperimentale di Discronie, per riagganciarsi con Sinoli ad una poesia che nasce per sillabe, per parole, per musica, da cui partono e si definiscono le fusioni psicosoggettive come —controdiscorso- al fluire caotico e ininterrotto del tempo e degli eventi, per finire con Michelangelo Salerno: un poeta appartato, che vive la sua solitudine urbana, tra memoria e delusione del presente, cercando approdi salvifici nella ricerca etico-morale. Svincolato da un certo grado di fragilità sentimentale sembra essere il discorso di Maria Papa Ruggiero e di Carmina Esposito, nomi che prendiamo a riferimento e che meglio esprimono i tracciati psicologici della poesia al femminile, collocata in un habitat linguistico fatto di proiezioni psicofigurative ed esistenziali. Apparentemente ricostruttiva sembra essere la proposta di Felice Piemontese, come formulazione di una nuova ipotesi di poetica dopo la fine della Neoavanguardia, senza particolari rovesciamenti linguistici, se non nei termini di una creatività riflettente il datum verbale retroattivo, nella coesistenza di pluriaccorgimenti semantici e di calcolo estetico. Altro, invece, è il rischio a cui si espone, con grande disinvoltura, Gabriele Frasca con le sue terzine e quinari, che costituiscono l’oggettistica letteraria, secondo le ragioni di una poesia che si dilata oltre i normali campi di applicazione. E’ come se il poeta lavorasse per tempi epocali e registri diversi. Il tecnicismo non annulla la cantilena autobiografica e psicologica. Questo modo di procedere toglie ogni possibilità alla lingua di giungere verso approdi emotivi, non che questi debbano essere indispensabili, ma, qualche volta, sono necessari del concetto stesso di poesia.
Un poeta che sembra orientarsi verso aree semantiche miste, senza proporre importanti innovazioni, tali da modificare il significante nella sua struttura generale, è Michele Sovente che in Carbones inserisce un linguaggio triadico, con la commistione del latino, del dialetto e dell’italiano, legando le occasioni poetiche ad un humus flegreo, che in vario modo asseconda i giri dell’anima, tra frustrazione dell’urbanesimo e carbonizzazione del tempo.
Per Wanda Marasco i gironi della vita sono esposti con un linguaggio rivolto ai fatti accaduti, in cui il senso del tempo non si separa dalla storia, semmai lo brutalizza in un confronto con un indivisibile -tu- protetto da una parola fasciata di ricordi e adeguata alle circostanze del reale, con scambi di notizie, paure insostenibili, portate in superficie dalle crepe della mente e del subconscio, come in Metacarne, che si collega a tante microstorie tra prosa e poesia, portate avanti da una coscienza frustrata e infelice.
Non c’è dubbio che proprio da Napoli sia nata la — resistenza — alla koinè poetica, con nomi accolti nell’Almanacco dello Specchio, in varie Storie della Letteratura Italiana, e su Altri Termini, mentre le altre regioni del Sud si attestavano su posizioni letterarie neonaturalistiche, con rarissimi episodi di proposte alternative, come engagement alle forme avanzate del metalinguaggio e della poesia tecnologica e postlineare, presenti in alcuni centri urbani, come fenomeno teorico-formale, sbilanciato nella trasgressione e nella tentazione riformatrice del significante.
L’innovazione non fa parte, se non in pochi casi, del metabolismo linguistico di molti poeti dell’Abruzzo e del Molise, della Puglia, della Basilicata, della Sicilia e della Sardegna, rispetto alla Campania, che ha fornito più delle altre regioni, le coordinate di una poesia in progress.
In questa direzione cercheremo di formulare una campionatura che ha solo valore informativo, provando a indicare un’anagrafe di nomi, senza formare una gerarchia di raggruppamenti e di valori, fornendo un elenco provvisorio e marginale, che non include i poeti emergenti, anche se qui interessano, più di ogni altra cosa, le risposte socioculturali e linguistiche date da ciascun poeta per svincolarsi da una letteratura logora e abusata, segnalando per l’Abruzzo i nomi di Antonio Allegrini, Daniele Cavicchia, Rita Ciprelli, Igino Creati, Rolando D’Alonzo, Ubaldo Giacomucci, Dante Marianacci, Francesco Paolo Memmo, Renato Minore, Massimo Pamio, Giuseppe Rosato, Benito Sablone; per il Molise: Gennaro Morra, Giose Rimanelli, Angelo Ferrante, Mario M. Gabriele, Filippo Poleggi, Giuseppe Pittà, Giocondo Colangelo, Pier Paolo Giannubilo; per la Puglia: Lino Angiuli, Raffaele Antini, Carlo Alberto Augeri, Raffaele Nigro, Paolo Polvani, Michele Rotunno, Daniele Giancane e Matteo Bonsante; per la Calabria: Giusi Verbaro Cipollina, Isabella Scalfaro, Domenico Cara (da anni trapiantato a Milano) e V.S. Gaudio; per la Basilicata: Raffaella Spera, Rosa Maria Fusco, Antonio Lotierzo; per la Sicilia: Alfio Fiorentino, Emilio Isgrò, Lucio Zinna, Ignazio Apollonio, Helle Busacca, Andrea Genovese, Stefano Lanuzza, Govanni Occhipinti, Giovanni Giuga, Emanuele Schembari, Sebastiano Saglimbeni. Quanto alla Sardegna, essa non offre elementi innovativi, per la resistenza di una linea poetico-conservatrice, che si riflette nelle opere degli scrittori attraverso il legame biopsicologico con la propria terra, anche se non mancano intelligenze sacrificate alla emarginazione. Utili, ci sembrano anche le campionature di alcuni poeti transatlantici, quelli che pur essendo meridionali non si sono distaccati dal paese d’origine, vivendo all’estero, spesso presenti in Italia, con opere in linea con le tendenze attuali sempre più variegate e plurietniche. E’ il caso di Luigi Fontanella e di Giose Rimanelli; un poeta, quest’ultimo, con una vasta produzione di romanzi, racconti, saggistica, critica e volumi in dialetto e in lingua, già noto negli anni 50 per il romanzo Tiro al piccione. Di Rimanelli, segnaliamo Sonetti per Joseph, un volume edito da Caramanica nel 1998, nel quale il dissidio e la nostalgia di due anime: quella molisana e quella metropolitana, si fondono sinergicamente, producendo effetti di risonanza interiore e di malinconica trasfigurazione del passato. Ma più in specifico, va segnalato il volume dal titolo Alien Cantica dove Anthony Burgess rileva la presenza di materiali “esilici” che costituiscono l’autentica meridionalità di questo scrittore. La poesia italiana agli inizi del Terzo Millennio ha davanti a sé l’affascinante compito di voltare pagina a tutti gli ismi del Novecento, ma anche di fondare una letteratura rivolta verso il futuro, in contrapposizione con lo strapotere del mercato letterario, che non può dichiarare guerra ad ogni ricerca poetica legata alle esigenze psicoculturali della società.
Gli ultimi trent’anni del secolo scorso, si sono caratterizzati da fusioni verbali, fuori da ogni centralità poetica, anche se non sono mancati tentativi di riprogettazione della parola da parte del Gruppo 93 e dei poeti della Terza ondata, o da sigle linguistiche costituite, più o meno, dai nipotini dell’ -immaginazione,- che in vario modo, hanno tentato di occupare gli spazi lasciati dalla postavanguardia, col risultato che ancora oggi si torna a parlare di crisi della poesia e della sua impossibile riscrittura, davanti alla “fine dei modelli”.
Si tratta, per il momento, di una situazione da stand-by, in quanto non si vedono né al Nord, né al Sud, intelligenze critiche e poetiche capaci di entrare in una nuova civiltà delle lettere, quanto basta per estinguere posizioni di comodo e di privilegio, e instaurare così nuovi modelli di estetica strutturale, attraverso il riscatto formale del significante e del significato, come unico discorso, secondo la tesi espressa da Ch. S. Peirce.

(Pubblicato sulla Rivista "Secondo Tempo", Libro ventiseiesimo - 2006)

La dialettica esistenziale nella poesia classica e contemporanea

2010-06-15T01:13:00.000-07:00

Terza parte

I LUOGHI DELLA MEMORIA

La questione dell’assenza rimane il tema di fondo di molti documenti poetici tra l’elegiaco e il poemetto colloquiale sulla spinta di un umanesimo esistenzialistico e di un imperante illuminismo.
La testimonianza della vita passata è, se non l’unico, certamente il più importante tra i messaggi privati come dimensione del qui e ora , del dopo e oltre.
L’accesso a un mondo imperscrutabile è soltanto ipotetico, a volte di tipo messianico o medianico e le risposte non sempre riescono a dare significative aperture al quesito esistenziale, tanto è vero che le dichiarazioni del vissuto e il senso dello smarrimento convergono nell’unica direzione possibile : quella della “religiosità” della morte vista come evento eccezionale che viene a rimettere tutto in gioco e ad affermare il suo dominio sul mondo.
L’universo metalinguistico, psichico, teistico, filosofico e quant’altro esistente e circoscrivibile nella sfera dell’illuminismo contemporaneo si confrontano opponendosi l’uno all’altro dando alla fine alcune indicazioni che suggeriscono verità riconducibili a scienza e fede.
La consapevolezza del limite temporale di questa vita richiama tutta una vasta letteratura intorno al tema della morte dove la pietas assume un ruolo egemone e unifica dolore e sentimento, filtrando dal passato eventi e storie che restano alla fine gli unici aspetti peculiari di un momento inevitabile ed eccezional,e che richiama attorno a sé fatti e situazioni di calda commozione attraverso un parlare sommesso, trepido, fortemente emozionale.
In quest’ambito rientrano gli esiti poetici di Francesco De Palma che dà l’esatta misura di una dimensione temporale della vita dove la ferita del dolore si apre a squarci di calda rivisitazione e commento del passato come nei testi “19 Aprile 1972” e” Croce di Campagna”:

19 Aprile 1972

“Sono stanco “ dicevi. Una stanchezza
infinita, segnata dentro l’orbite
degli occhi, ancora vivi nel tuo volto
già distrutto dal male. “Sono stanco”.
“Sai, certe volte, alla finestra….” Al mio
trasalimento soggiungesti in fretta:
“Non tenere, resisto”. La tua mano
ormai tutt’ossa stringeva la mano
che cercava d’infondere al tuo sangue
di fratello minore condannato
il mio vigore anziano ancora valido.
Ma riuscivo soltanto ad intonare
al tuo strazio di carne questo strazio
d’anima torta fino alle radici.
Ora nel volto immobile — retratte
le labbra sopra i denti, il mento aguzzo —

la stanchezza infinita si fa pace.
Dinanzi a te scontate, ormai, pagate
fino all’ultimo spicciolo le vuote
speranze della terra e questa assurda
legge di vita che condanna al mondo
comprendo finalmente, dal profondo
dell’esistenza, il senso della morte.

Della tua morte. Tu, lontano ormai,
libero, e santo di dolore, provi
di me, rimasto indietro in quest’inferno,
pietà gentile, tenera.
E questa terra è ancora il mio calvario.

CROCE DI CAMPAGNA

Ecco, la croce è questa.
Piantata or è molti anni sul tratturo deserto
apre le braccia che l’inverno scrosta.
Quante nevi corrosero la pietra che la regge,
quanti uccelli beccarono al suo piede.

Tu, croce derelitta,
m’insegnasti una legge
che non muta, una fede
che non muore, confitta
nel vivo strazio del mio cuore

Passano i tempi e le bufere,
passò colui che ti piantò: fra breve
(quando non so: che importa?)
anche il mio cuore.

Il gelo di questa sera scrolla i rami scheletriti,
l’erba è fradicia di pioggia sulle fosse,
lontano dalle memorie, lontano dai vivi
i morti si disfano sotto le foglie rosse.

Anche Helle Busacca collocandosi su questa medesima lunghezza d’onda riesce a fissare con notevole intensità il senso della solitudine e dello smarrimento come momenti di “resoconto” esistenziale nel quale passato e presente si fondono, mirabilmente, dando la percezione di qualcosa che è stato e che ora non è più:

TV
(revival anni 40)
Come se n’è andata la nostra vita,
aldo, perduta, sprecata,
eppure sempre meravigliosa
anni “40, “40),
quando era giovane nostro padre
quando eravamo ragazzi noi,
e siamo già nell’ottantacinque,
io qui nel risucchio, tu chi sa dove.

Più sostenuto e sommessamente dialogico è il discorso poetico di Margherita Guidacci che realizza con la sua dialettica autobiografica un intenso canovaccio spirituale dove pessimismo e senso misterioso delle cose (già analizzati in una sua raccolta dal titolo “Il vuoto e le orme”), rimangono gli unici elementi di analisi e di giustificazione di una esperienza lirica al limite della delusione-angoscia.

COME SONO ARRENDEVOLI I MORTI

Come sono arrendevoli i morti.
Da un solo tenero gesto, perduto
nel deserto,
ci lasciano creare un amoroso giardino.

Docili indossano ogni veste
di cui li mascheri un’astuta memoria,
sorridono ubbidienti
inchinandosi lievi alle nostre illusioni,

accettano la parte che attribuiamo loro
per una reinvenzione del passato,
ed a tutto consentono e mai non si ribellano:
indescrivibile la loro calma!

O forse è solo una gran compassione
per noi e le nostre bugie dolorose.
Anche per loro nessun disamore
può reggere alla prova della morte.

A cogliere il vissuto come momento circoscritto al limite temporale di tutto il genere umano con riferimenti anche metafisici che travalicano l’inquietante aspetto della realtà, è la poesia di Ferruccio Mazzariol, che, con “ lievitazioni drammatiche sulla meditazione del destino ultimo dell’uomo, riesce a conservare il delizioso candore delle immagini che germinano come una moderna “laus creaturarum”

I
Su queste mappe,
segnate da acerrimi sentieri montanari,
correrà la morte
sino al paese trentino di Sagron-Mis.

Correrà, lampeggiando,
senza stuolo di consorelle.
Correrà da sola il palio.
Insieme la vedremo,
di quando in quando
portare alla bocca un pugno di lamponi blu,
e masticarli lentamente.

II

Le mappe sono magnifiche,
senza i nostri fortini a ostruire
la corsa.
Neanche una buca
inceppa la dirittura finale
della mulattiera.

I ponti ad arco sono scorrevoli.

La morte correrà
con occhi grossi di lanterna
l’ultimo tratto, spargendo
dal suo cesto mirtilli neri
e acqua benedetta.

ANGELO FERRANTE

Più di un medaglione esistenziale sono le ”raffigurazioni” sul caro estinto di Angelo Ferrante che, recuperando i frammenti della memoria, tratteggia nel suo “Album”, eventi, gestualità e colori di un interno domestico nel quale la storia si accentra sulla figura paterna esaltando valori e sentimenti difficilmente attaccabili dal tempo:

da: ”FRAMMENTO”

Questa pausa nella vecchia casa paterna il rubinetto
non funziona come al solito non credo che gli
possa
attribuire tutto l’umido che impregna le mura.
E non odo presenze di lui se non del suo odore
di tabacco quando mi guardava correre
nella strada gli si inumidivano gli occhi.

Da ”ALBUM”

I
i riflessi del sole nel bicchiere di vino
un incendio di pampani contro l’arco romano
le statue decapitate ancora un soffio nelle
labbra di pietra
tu incantato gli occhi rossi la voce accesa dai ricordi
il racconto al vecchio contadino erede di Tiberio e Druso
la mano tagliuzzata le dita gonfie e l’unghie nere di terra
nella pace del tardo pomeriggio d’ottobre
io ti ascolto ascolto la tua poesia le favole di un tempo
sorridendo in volo sui latrati dei cani giro sereno
il volto e gli occhi alle colonne

II
Il tuo volto di cera come unto di sudore freddo
l’infrenabile pianto agosto è afoso e un lampo
è stata la mia corsa quasi alla stessa ora
una sera d’autunno aspettavi il ritorno il mio
la tua coppola zuppa di pioggia ineludibile
ed io che non capivo

III
mai il senso preciso la misura esatta
del perché di tutto nel tuo sguardo
il gesto della tua mano da lontano
quando mi vedevi stroncato dalla pena
non abbozzavi un grido ti appoggiavi al bastone
disegnavi la bocca alle campane e la voce

IV
sulla finestra la facciata ridipinta per tuo
esclusivo volere tu aspetti affacciato alla finestra
il mio arrivo ti spinge a ritirarti vuoi prepararmi
un’accoglienza diversa così all’incontro
mi abbracci come se non mi vedessi da un secolo
e piangi come al solito

V
nel pomeriggio di luglio la piazza vibra solo dell’acqua
lo zampillo festoso nella vasca e un coagulo di odori
tra il fritto e la vaniglia
discutiamo di lui così diverso che non ci assomiglia
tra lui (convinciti) è il presente e noi il passato
diventato niente

VI
è luglio in una nuvola bionda traccio segmenti
segnalazioni significazioni tu da lontano mi vedi
cambi strada sai che solo questo esercizio mi rimane.

Non abbiamo più tempo per parlarci
io ho i miei impegni di lavoro sempre più pressanti
mai un’evasione, mai un momento di abbandono
nella nostra casa e nell’orto gonfio di ortiche
tu del resto da quel 4 di agosto
non ti sei fatto più vivo
dopo la curva appena dopo quella che tu vedevi
come un palco affacciato sul paese
mi giunge il brivido del viale senza ghiaia
l’ultimo che hai percorso e ogni volta mi manca
come un ritmo o un fiato e un coccio di questa
mia vita abbandonato.

Veri e propri epitaffi sono i versi di Vincenzo Rossi circoscritti in un rapporto dialettico e memoriale sul significato della vita e della morte, all’interno di una atmosfera che ci ricorda Spoon River coi suoi momenti di affettuosa rivisitazione del tempo passato e di “confessioni” al limite della saggezza e della pietà umana.

EPITAFFI

Arresta i tuoi passi e guarda
come la possente gioventù
alzava la mia densa chioma
come questo vasto petto
era diga contro la tristezza

V
Perché mi sgolai
con la bava al labbro
mostrando denti di mastino
e veloci occhi di brace
senza degnare di uno sguardo
questa gelida tomba
cuore pellegrino non passare

IX
Grato ti sono
se nel pallido sole di novembre
ti ha guidato il suono di lenta campana
fin dove io tuo fratello
che brillò in sguardi di fuoco
e feroce avidità sulle cose
sono consumato dal silenzio.

X
O vivo che passi
davanti a questa pietra
guarda le secche braccia
della mia croce
molto io non ti chiedo
uno sguardo
un attimo soltanto
del tuo tempo vivo

CARLO FELICE COLUCCI

Chi approfondisce il discorso sul tema dell’esistenza è certamente Carlo Felice Colucci che, dalla propria esperienza di medico-scrittore, trae le occasioni migliori per radiografare la realtà mettendone in evidenza i segni del male con una anamnesi del Caso e della Storia .attraverso una indagine spietata sul corpus dell’esistenza dove la visione della morte è mascherata o mitigata da soluzioni consolatorie e ingannevoli adottate come “placebo”.
Tutto questo Colucci lo drammatizza con intelligente ironia, in mezzo al “respiro aspro dei morti”, tra ascultazioni di “sistoli e diastoli” e cuori d’infartuati e anginosi, tra mille domande senza risposte: “ chi siamo, dove, perché / aprire gli occhi e chiuderli per sempre / dai nobili ai manovali ai bari / mai fu trovato il corpo, attento, / ma tutti eguali e segnati / la catena degli ossicini i denti / sense nonsense Nord Sud, / solo un ‘incredibile dose / di ricordi nelle pause buie / un filo di fede in extremis / dopo aver chiesto l’ora esatta /. O in odore di santità/ il Signore ha chiamato/ e suiblimando si crepa/ alleluia/.
Da qui lo sforzo nel cercare il movente oscuro dell’esistenza attraverso la lettura dei segni della vita le cui pagine sanno più di epitaffi generali che di speranza..
Questo ”check-up” poetico e scientifico trova nelle “bianche leucosi” una delle cause naturali della fine del “corpo” visto in tutta la sua imperfezione e fragilità , anche se il poeta stesso sa di non poter “rispondere a tutto”, accentuando in “Notturno Cittadino” quella sua dichiarata e allarmante resa di fronte all’assenza di “altri curabili indizi” e andare oltre il lapidario “siamo non siamo” di “Memoria e fuga” , in attesa del “ritorno degli ostaggi”, come disperato e inutile tentativo di riappropriarsi delle illusioni bruciate dalla vita nei” campi di sterminio”.
Le anamnesi sulla realtà diventano alla fine, veri e propri consuntivi di vita che si sfiammano davanti alle pasque di ceneri ravvivate di soffusa luce , con i “ lumini avanti ai cari estinti” , a imperitura memoria del proprio — pater- o — mite patriarca-

EPILOGO

E com’era buia
la tua demenza
pater
com’era lunga impenetrabile
da un buco di memoria
il mondo in un girello
pigra storia e ferma
a un lampione di sapienza
centenaria,
bella di notte
così finiva
la riffa dei longevi
irriducibili
così barando e l’agonia,
ma che potevamo darti
noi vuoti dentro ormai
a guardia d’un sepolcro
che poteva dire
il sangue marcio delle quarantene?
Bandiera gialla ai vaporetti
all’innocenza amuleto vago
d’una età sepolta
e per fiore la rosa dei venti,
le saghe le saghe, invocavano,
variamente crudeli
dalla strada,
musica in piazza
banditore d’ex.

SINFONIA IN BIANCO E CROCE ROSSA

Dal fondo d’un lettuccio d’ospedale
di qua dal bianco intatto
non venni a chiamar giusti,
a luoghi un po’ stranieri guardiamo
dall’unica finestra
a un verde di pinete la vita
ma non si tocca non s’annusa non si può
se giaci ed alla terra aggrappato
per effimera vena per flebo per os
per la pelle per colpa e nessuno,
è presto per sapere dice il dottore
e nulla da toccare oltre il corpo oltre
nessuna breve nuova per crisi per lisi
nessuno che ci sveli se e al dolore
midriatiche pupille se
fissare in viso il male il tuo il mio
un male più di passo che altro
oppure, orrore,
stanziale e un po’ crudele bianchiccio
ribelle ai domatori ai
dottori al grande caso
col forcipe col bisturi l’ago
nessuno poi che turbi dal fondale
i candidi laccati villaggi
e molto bianco intorno con croce
le rosse croci in vena in flebo
scialbate le pareti se duole
con l’ago il silenzio per os
in maschera in guanti la scienza
l’avara mia scienza tesoro
di là dal gran ponte
guerrieri in attesa le febbri ignote
ragazzo che andava per comete
più feste nel cielo al peccatore
che a quei novantanove giusti
così mondo straccione ti guardiamo
da bianche voglie sulle gote di guarire
di qua dalle pinete ospitaliere,
così nascemmo in pochi
orditi cromosomi
coi geni i loci il male i miti
dall’uno all’altro pub a marciapiedi
salotti bari o cresi
e chi già crede siano immuni i santi
guariti e vaccinati trapiantati tra
s’attende quel dottore e
nessuno può svelare prognosi amate
né il tempo immemorabile che manca
nessuno né fedeli al giuramento
la nemesi al bivio Asclepio
con vita la vita con male incurato
affiora l’Atlantide e attende
effimero agisce il rimedio
e taglia e ricuce il cerusico nostro
l’esangue rodeo dei sopravvissuti
profondi giacigli di occaso
qualcuno che chieda la buona morte
per sempre nell’utero mater per amnio
per flebo per vena per sempre
gli infetti no, vanno per legge isolati
per germi con maschera e guanti
monatti ed untori si nasce si muore
un caso assai raro da notti bianche
io qui vi presento e le fobie
il nome diventa numero al letto
salute uno stato precario
dal quale mai nulla di buono mi attendo
curabili casi i sentimenti
sui nostri lettucci laccati
con diagnosi prognosi e cura
la scialba memoria una cisti
accadde che mentre in Gerico entrava
in strada vi fosse un cieco a mendicare
ragazzo che a un niente arrossivi
le date più assurde della tua storia
in pillole e fiale
nessuno sa l’ora il te mpo che manca
aspettano al ponte guerrieri,
liocorni liocorni anch’essi infermi
frammenti di sogno ben custoditi
così inerme e bianca la corsia
annotta in silenzio e croce rossa.

INVECCHIANDO

Col rimpianto amaro degli orti
il pendolo tradito
a Natale papà viveva ancora
attento alla sua digitale in gocce,
caute scommesse di futuro a bocce
noi per fede s’intende, per esempio,
la pelle iridata del mondo
restarvi spettatori a lungo
di amati enigmi paradossi il no
e di tanto in tanto un capogiro
un incidente dentro le mura,
nato a residente a
le piccole attenzioni dovute
ma in resto ci danno caramelle
i misteri della materia
e il telefono sempre guasto
meglio proteine che grassi e non fumo,
la maturità è tutto e crepò
saggiamente votato all’entropia
con soli tre denti e mezzo lato,
così rompo occhiali da presbite
e ci offrono medaglie,
in guerra sono i padri invece
a seppellire i figli e sia,
persone o vecchi personaggi a scelta
e chi a memoria recita giornali
violenza da sovraffollamento
neonato con organi al contrario
chi si converte in zucchero filato,
cercasi un’antica follia:
il giardino dovrà esser venduto
il caro estinto riconosciuto
ma davvero tornare presto
nel gran letto a giocare
e chiuso per ferie il Karma
l’ora esatta
o il codice cavalleresco
di quando ammazzo l’animale
e invecchio,
in attesa del giudizio universale.

IL MIO PAESE

Quando finisce qualcuno
portano da mangiare i vicini,
pesce secco e farina,
e il vento pigro di zagare
sembra dondolare solo
quella campana di Matteo.
I ragazzi, li mandano nudi
sulla spiaggia, a prendere meduse.
E duecento metri ancora
mentre tolgono santi e luminarie.
Quante medicine per guarire,
al mio paese anche la morte
viene scalza sotto il sole
e monda fichi d’india per le vie.

CIRCOSTANZA

Bisogna accompagnarli
questi votati a sparire
fino al momento estremo
aiutarli a passare in borghese
di là dal ponte fra due Nulla
e senza parere
senza mai complici ammiccare
come dire gli astri e la sorte
cader di cose quaggiù
di amare gocce per il cuore
nel bicchiere,
dita a intrecciarsi per niente
affusolare un tremulo segnarsi
in tanta buia luce al crocevia
tanto passar d’orbe comete
un andare e venire folle
e tutto all’infinito
eri tu il mio sosia tu
quel tornare imberbe
dove fischiava il merlo
qualche sorriso incerto e
semmai finale di partita a due,
pater,
ma a che misteri
nel morire tuo lieve
mi iniziavi
un pensiero alto aquilone brado
sui prati del Re,
sfiammano le secche parole
sempre più marginali scritture
ed io non so dove fermarmi
viaggiatore ignaro
a mutar lingua
e circostanza

AMATE GRONDAIE

“Le masse”, dicevano, le orbe folle
delle piazze, ogni pietra una festa,
all’ombra del Caso o della Storia
sciogliere enigmi proletari
e mai un senso, nemmeno d’adozione,
mai una vita fuori posto
manca un secolo esatto al grande corteo
avviso ai naviganti ai santi e poi
a quel tale sconosciuto calvo e tondo
morto d’infarto per la strada
riflusso nel privato finalmente,
noi siamo la patria siamo Dio noi
con quei radi falò sparsi nel vento
e sempre un confine da rispettare
la porta e il gas da chiudere bene
sempre dei bastimenti in partenza,
c’erano lampioni in ferro battuto
sul molo dove ci fingemmo
donne sole di pescatori
la scarna mano d’addio alle parole,
col lessico fatto a pezzi
la sfasciata sintassi dei padri
come avremmo potuto saputo
mimare l’antica pena del mondo
sfogliare la nuda margherita ormai?
Dire non dire e niente personaggi
tanto senso di colpa ci attanaglia
il gelo dell’umile armatura
nessuna trama da spacciare
né droga né sorte né altro né né
il gufo appollaiato sull’infanzia,
“spiacente, l’Atlantide non c’è”,
qui solo pochi ora possono udire
in silenzio il tamburo della pioggia
sulle amate grondaie,
preghiamo,
per il ritorno degli ostaggi

IN VIAGGIO

Uno con due valigie grandissime
e mai sapremo chi, e cosa portasse
e il soldato che arriva trafelato
assieme a cifrati ordini matti
io sto solo, invece, e non ho donne
o le serene monachine estive
dal gelato innocente sotto i voti,
chissà come sarà dopo tanto,
né somiglio all’uomo dei lustrini
ma dentro, un vecchio lessico infedele
un bastardo buono da odiare
con cura e nostalgia ragazzi
nati vissuti nel terrore,
chissà uno come farà dopo tanto
un diario di sistoli e diastoli
se manca perfino la memoria,
non è dove si nasce la terra
partenze departs qui e là
quasi” rosa la rosa ” fra i banchi
tutti fuori corso e scende l’ernia
scende la notte senpre con ansiolin
i lumini avanti ai cari estinti,
secoli che non abbiamo più verbi
da coniugarci la vita
la vita eterna amen,
farsi le provviste e sparire
con morale d’occasione
o la Storia nuda e cruda ecco
nel segno dell’acquario è il tuo,
impietriti inorganici “ passengers
are kindly requested “io sono tu sei
e lui uno che annunzia ritardi,
all’imbarco numero due eccetera
se con la fine o col principio
se in fila indiana per sempre
non più d’una razza per volta
se con parole o col silenzio
mite stagione di amnesie
oppure per zigote s’intende ed io
e un secco timbro sul passaporto
cambiando alla prima casamatta,
chi da grande, fortunato e tutto,
impari a contare le belle
statuine del ritorno
le remote bolle di sapone.

NOTTURNO CITTADINO

Coi giornali freschi di stampa
e tu le gambe lunghe della sera
la popart sui marciapiedi e uno guarda
uno, due se non hanno altro da fare
mormorando strane frasi di niente
come il cinese sfiora l’Occidente
passando in lontani torpedoni,
le facce chiuse in cieli finti
salgono, salgono dal profondo Sud
se non ti va di emigrare sta’ qui
dove non vagano più tra né voglie
sui corpi delle ragazze incinte
una banale emicrania a passeggio,
uno pelato sembra mi somigli
ma non io, non avevamo sosia
io son quell’altro fermo ai quadrivi
miliardi e miliardi di cellule, sai,
facendo amicizia con la notte in giù
fino a vuotarne bene il contenuto
a contarne le insegne sgargianti
e impacchettano statue e monumenti
comprese le mura di cinta e di noia,
alle calcagna d’ansimanti sogni
ancora la ronda dei soldati in tre
o quei brevi marinai allegramente
le navi scritte in oro sulla fronte
né vi sono altri curabili indizi
girotondi magri di drogati e di
bigi topi corrono ebbri, corri
il sangue sprizza dal pronto soccorso
e docile imbocca i tombini, laggiù,
prima ch’io ne riconosca il gruppo
la notte impudica già si denuda,
in ghingheri, fontane del tempo,
con la violenza ci fanno bottoni
quest’ultimo è sdentato e grida forte
mentre io giungo trafelato al portone,
le stesse ombre di ferro e di silenzio
qualche folle tornato dalla guerra
e più o meno il respiro aspro dei morti

GIOSE RIMANELLI

Ad una ampia campionatura di immagini-sensazioni e resoconti autobiografici, dove la sopravvivenza psicoemotiva di profondi soliloqui si alterna con i luoghi della memoria domestica e storica, tra visi, gesti, luoghi geografici diversi, come diverse ma non disgiunte da tutto il corpus poetico sono le due figure rappresentate dalla vita e dalla morte, che tra l’altro appaiono dominanti nella raccolta dal titolo: “Sonetti per Joseph” Caramanica Editore, 1998, s’affida Giose Rimanelli, tutto portato sul versante di un umanesimo illimitato e assoluto nella esaltante dichiarazione di un perduto bene che permane anche quando le rapine della morte mettono a soqquadro cuore e ragione e fanno della generosa illusione dell’esistere un delirio-rovello esplicato attraverso un lessico lirico assai singolare nella operazione di collegamento dei sentimenti , sia se si tratti di discorso neutrale che partecipe dei fatti e degli eventi. “Sonetti per Joseph” lancia messaggi psicoemotivi e linguistici che vanno al cuore della dialettica esistenziale, in una atmosfera familiare fatta di cronache e di racconti, di confessioni e delusioni , che si riannodano in un unico bozzolo dal quale fuoriescono filamenti memoriali, come disperato bisogno di ricucitura del tessuto quotidiano attraverso un’ampia galleria di personaggi, come la figura della madre, del Reverendo Mich ed i suoi cantori, di doppi se stesso del poeta, che riaffiorano come isole nel grande mare delle dispersioni con una febbrile volontà di esistere, anche dentro il “male di vivere”, non importa se poi tutto questo si riduce a uno smarrimento dell’io e a uno stupore delle cose passate e presenti.

RITORNO
LIII
Mia madre muore a Windsor, nell’Ontario,
in una casa abbandonata all’ombra.
L’abbraccio, la vezzeggio, non s’adombra:
lei sa d’esser sola nel suo santuario.

Qui a suo modo ognuno fa il solitario,
come a intrattenersi con la penombra
che a poco a poco invade i vetri, e sgombra
d’ogni residuo d’olio il lucernario.

Nella mia terra abbarbicata ai muri,
mia madre visse un riluttante esilio.
Ora qui siamo, nella sua: duri

da rompere col rimpianto, l’ausilio
dell’incognita, la testa agli scuri….
La Gloria? Passa sotto il peristilio.

Windsor, Ontario
Domenica 5 novembre 1995

MIA MADRE
XLVI
Joseph, non è morta , anche se lo penso.
Ha perso quasi tutte le sue piume
e il gesto, la parola. Già l’incenso
tinge la sua stanza di là del fiume.

Alla sua vita non c’è alcun compenso,
eccetto un pensiero: ci è stata lume,
porta aperta sul mondo in quel suo denso
ipotecare la speranza. Schiume

d’ignoto pianto battono le sponde
d’America, fino alla patria Italia,
e sfumano. Nessuno mai risponde.

Vanno e vengono, aggobbiti d’alia,
figli e nipoti e parlan di Laonde
la mamma/nonna, stelo della dalia.

Pompano Beach, Florida Martedì, 31 ottobre 1995

SALVE REGINA

XLIX
Aspetto la mia morte con lo sguardo
di mio padre, a cui sempre più somiglio:
chiaro, con tutta una sua grazia; il cardo
che pungeva è perso, tra grano e miglio.

Aspetto la mia morte, col ritardo
mitico dei treni, nel ripostiglio
della mia gloria; odorerà di nardo
e farro, vuota quanto uno sbadiglio.

La morte è rito solo per chi resta:
per me c’è il canto del Salve Regina
nella Valletta dove ognuno appresta

una tela sospirosa , in sordina;
e dove incontrerò te pure, in testa,
Joseph, a una brigata d’albaspina.

Pompano Beach, Florida
Giovedì, 2 novembre 1995

LA ROSA
XXXIII
Per i tuoi settanta, sapienza e amore
te ne danno appieno….venti di meno;
e, Dio voglia, ce ne saranno almeno
cent’anni ancora a salutare altre ore

di lieto conversare, di sereno
scrivere nel reciproco pallore;
è questa la vita, è questo il suo odore?
La barca cerca altra sponda, il seno

sempiterno che ci ripaghi a fondo
d’ogni umano dolore — quella spola,
Joseph, che tesse o inceppa il girotondo.
La rosa odora una giornata sola,
(come la nostra vita in questo mondo,)
e Amore canta, ride e se ne vola.

Election Day Pompano Beach, Florida Martedì, 6 novembre 1994

SIS
XVII
Mangiavano peperoni salati
sotto il fusto d’una palma, in un fosso
di fango e rettili, semi affogati
nei loro tatuaggi; e nient’altro addosso.

Uno d’essi si rosicchiava un osso,
ed un altro i capelli insanguinati
d’un terzo che piangeva, “Ummm, yes, ti posso…”
e mormorava un blues di stralunati.

“Yes mama, mama look at Sis, lei è fuori
on the levee, facendo il doppio salto
col Reverendo Mich ed i suoi cantori”.

“Rum in here, you little sow, lo smalto
sulle unghie is bad, girl, you know how? Se muori,
you little sow, mama too vola in alto.

Jacksonville, Florida
Sabato mattina, 17 settembre 1994

PREGHIERA

XXIII
La pioggia che ti sfruscia nel pineto,
e quella che t’affoga nei diluvi
è la stessa che monda e ti disseta,
è la stessa pioggia che carezza e urla.

Sei come il passerotto che si burla
sul filo del giorno giunto a compieta,
e si stordisce al buio negli effluvi
di paludi che vegliano il canneto.

Joseph, aiuto! Sempre stessa storia
on Television, da mattina a sera:
soap opera, politica, violenza.

Questa porosa cosa, la mia scoria,
(permetti?) eleva ancora una preghiera:
che presto arrivi l’ultima partenza.

Jacksonville, Florida
Martedì, 11 ottobre 1994

VENTURA

XXV
Ognuno costruisce la sua casa
nel deserto, ed ara, scava e coltiva.
Poi — passa un giorno passa un anno — arriva
il vento e l’acqua o il fuoco e la travasa.

C’era sempre un fiore sulla cimasa
che ci donò guidogozzano: estiva,
con i colori di Domani, e viva…
come i bei sogni morti in quella casa.

Ora la gente passa e mi domanda:
“Di cosa ti lamenti, la paura?”
Tutta la vita è fatta di chi sbanda,

o arranca, cercando la via sicura.
Ma poi si affonda. Paura? La banda
suona al solito il blues e la ventura.

Jacksonville, Florida
Sabato, 15 ottobre 1994

CATULLIANA V

XLVIII
Godiamo in santa pace il nostro amore
perché la vita è luce che si spegne.
Lo dico a Bimba con aperto ardore
siccome a lei non vanno le consegne,

le morali delle favole, le ore
attorte e un tantino pregne alle insegne
delle scuole, o assorte nel luccicore,
Joseph, di tutte quelle cose degne.

Ho perso sempre tutto nella vita,
Joseph rispose , eccetto la mia croce.
Vi sono entrato come in una gita,

petto in fuori, melodica la voce.
Onestamente, me la son goduta:
godendo anche l’amaro della noce. (66)

Pompano Beach, Florida
Mercoledì, 1 novembre 1995

NICOLA IACOBACCI

Il risultato sorprendentemente più avanzato sul territorio delle immagini-percezioni, (quando l’occasione poetica non è dettata solamente dalla suggestione del paesaggio o dalle relazioni storico-familiari o affettivo-sentimentali), è quello della prefigurazione o rappresentazione del Nulla, come ci viene proposto da Nicola Iacobacci il quale affidandosi a un lessico scopertamente fruibile anche nei termini analogici, riesce a far proprio un messaggio poetico in sintonia con i brividi culturali del nostro Tempo, che sono poi quelli della percezione del trionfo dell’empirico e della crisi del trascendentale.
In quest’ambito il senso profondo del sentimento della morte, recepito come fatto ineludibile, assume nella valenza della denuncia un significato di forte impatto sociologico.
Da qui il recupero tradizionale del “consolo” o della partecipazione al dolore , che poi altro non è che un ulteriore richiamo antropologico all’antico culto dei morti magnificamente descritto ne: “Il cerchio si stringe”, un testo singolare, interamente trasferito sul piano delle impressioni e dei sentimenti: “Attorno al morto vegliano gli amici; / per ingannare il sonno bevono vino di melappia; / tra un sorso e l’altro la consolazione / d’essere vivi:/. Ma dove l’immagine del “viaggio” s’affaccia con più graffiante incisività, portandosi a un livello di prefigurazione del rito funebre , in particolare quello della vestizione, con tradizionali richiami a figure mitologiche è nell’ultimo testo che chiude il volume “La baia delle tortore”, sintesi di una sincera e appassionata rigerminazione dell’amore che va oltre i confini stessi segnati dalla scia della barca di Caronte :”Agghindami a festa. / Il vestito di seta, la camicia, celeste, / come i miei occhi pieni di luce. Sei tu la luce e i miei occhi che vedono oltre la barca / e il fiume di Caronte, l’angolo di cielo / dove aspetterò il cavallo alato che ti condurrà da me./
In quest’ultimo senso la poesia di Nicola Iacobacci toglie all’impietosa presenza del Nulla il suo potere di distruzione e di terrore “accettando anche, serenamente, la morte, come un momento necessario di quel fluire perenne” (Carlo Saggio)

CIV

L’ultimo rintocco spezzerà il volo della rondine
nel gelido cristallo d’alba equinoziale.

Non coprirmi di lacrime e di baci.
Gioia è l’amore, cuscino d’erba e viole,
non pietra nel calco d’un sosia glaciale.

Bianca la veste, fiori d’arancio, fulgida spada
sul velo che copriva il tuo rossore. E ti baciai.
Il miele grondava dai telai dell’arnia
quando la maschera e il fumo allontanano la pioggia
e le api sui poggi di campanule e ginestre
gonfie di polline e profumi.
La vita sembrava eterna. Ed è eterna
nel sorriso delle figlie che nuotano nel grembo
come in un lago d’acqua azzurra e quieta.

Restami accanto, conosci il mio tremore
e la paura di restare solo.
Il mondo schiaccia ogni saggezza, non il pensiero,
fragile specchio che ha la forza di respingere il sole.

Agghindami a festa.
Il vestito di seta, la camicia, celeste,
come i miei occhi pieni di luce.
Sei tu la luce e i miei occhi che vedono oltre la barca
e il fiume di Caronte, l’angolo di cielo
dove aspetterò il cavallo alato che ti condurrà da me.

Non scordare le mie scarpe di vernice, silenziose e comode
Le tue scarpe di raso .
Insieme, sulla scala di vetro dell’eternità.

IL CERCHIO SI STRINGE

Perché dovrei pensare come gli altri
e credere alle cose che durano nel tempo:
è la vita che non dura.

Attorno al morto vegliano gli amici;
per ingannare il sonno bevono vino di melappia;
tra un sorso e l’altro la consolazione
d’essere vivi. Ma il cerchio si stringe,
il filo spinato s’attorciglia intorno al cuore
duro come il cristallo del lago ghiacciato
che cede improvviso al sole che rinnova
la gioia di vivere.

GLI ORECCHINI DI CORALLO

Gli orecchini di corallo
m’incantano più della fonte di maga
nel giardino degli uccelli;

come due bacche rosse
tintinnano sfiorati dalle labbra,
parole dal suono di foglie secche
tritate nella mano e ventilate
senza che resti nulla di ciò che dico
perché non dico nulla di ciò che penso.

Un giorno forse sarò sepolto nella neve;
dalle mie parti fiocca a pelo di gatto
e la campagna diventa un manto
senza strade né foglie;
travi tarlate crollano sotto il bianco peso.

A te non piace il mosto cotto
sulla neve che crocchia nel bicchiere
perché la neve è una lastra
sul tuo cuore di fanciulla
inorridito dal pensiero della morte.

QUANDO MUORE LA REGINA

Quando muore la regina degli zingari
quattro cavalli neri portano la bara
sul manto di garofani steso sull’asfalto.
Anche gli zingari hanno la corona
sul palo della tenda al centro del campo
tra mucchi d’erba
e pietre affumicate dal freddo e dalla fame.

La libertà è la maschera che copre la vergogna.

Libero è chi lavora forgiando con le mani
il metallo per ferrare i cavalli
e correre sulle prode erbose dei pascoli,
non chi ruba il fieno del vicino o la gallina
come cagna randagia per nutrire la nidiata
dalla buca aperta nella rete.

E i figli piangono venendo al mondo,
la pelle scura e il sangue caldo
e la bocca aperta alla gonfia mammella.

IL SONNO E’ LA MORTE DEI VECCHI

L’ala del passero preso alla tagliola
è immobile sul muro rosso del bastione.

Odore di sorbe sui tetti
e di cotogne che il vento gonfia
sul dorso della costa
quando i tordi, a coppie,
scompaiono tra i rovi.

L’ombra sonnolenta si sdraia sotto il tiglio
e nelle viuzze dormono i ragni
accanto alla preda impigliata nella rete.

Il sonno è la morte dei vecchi
sui scanni di pietra addossati ai muri scalcinati
delle case rosse di gerani.

A MIA MADRE

In questa stanza bianca
la lingua è legata nella bocca
come il battaglio della campana
nei giorni di passione;
ancora un giro intorno all’asse:
l’eternità gorgoglia nell’acqua
accanto alla bombola d’ossigeno.

Dal vetro brunito della finestra
lampeggia la prima lucciola;
tante lucciole tra i fili della memoria
impigliati a tarda sera
nei cespugli fioriti della costa.

E’ il segno dell’età,
felice perché passata:
l’attimo non rivela la gioia
o il dolore che lo sostiene.

Tempo d’addio:
la sedia di paglia è già pietra
per l’allodola stanca di volare.

TORNEREMO INSIEME

Mio padre e mia madre
non hanno più voce
ma continuano a cantare
con le mani tra le spighe;
il tempo non tradisce mai
quelli che aspettano.

Torneremo insieme
nella luce che solleva gli oceani:
l’attesa della primavera
finalmente si coprirà di rondini.
Entreranno le rondini nella mia stanza
con un soffio d’aria nuova.
O è forse la pietà
che addolcisce il senso delle cose,
le ore di pioggia nei pagliai,
le notti pesanti come pietre,
il pensiero del domani.

MARIO M. GABRIELE

Con “Astuccio da Cherubino” il sondaggio esistenziale assume un ruolo prioritario che si dilata “lungo una esplorazione della morte piena di infinita pietà” .(Giorgio Bàrberi Squarotti). L’aspetto storico e domestico riservato alla figura del caro estinto, rievocato nel momento del distacco, permette un’avvolgente visione e rapporto tra l’Hic et nunc e l’oltre, spaziando nella parapsicologia “rinuncio all’assurdo, ai contatti / con le ombre, mentre gira a vuoto / il nastro del vecchio Grunding / per un tuo messaggio che non arriva /”, e nella metempsicosi “Io, in disparte, / lontano da quella archeologia / ti penso altrove: bruco, passero, girino./ ”fino a recuperare attraverso “il vetro che si incrina” l’improbabile segno proveniente dall’aldilà, come estremo tentativo di porre in una dislocazione atemporale l’immagine paterna passata ormai, definitivamente, nella penombra “se per te mi fingo / una nuova vita e mi calmo soltanto / sapendoti felice in altre ionosfere,/ fuori da questo luogo / che se mi volgo intorno / è una lunga città di morti, di segni, / di epitaffi strani./”
“Il vocabolario di Gabriele è estremamente semplice desunto com’è dalla quotidianità del vivere, ambiguamente usato per esprimere il “mondo dei morti”.
C’è da notare che la struttura del testo nel suo complesso si sviluppa, a partire dalle Epigrafi, in un discorsivo che ha come interlocutore il Tu. Chi non ricorda il “tu” di Montale? Chi non ha nella mente il dialogato di Eliot? Chi non ricorda lo Spoon River di Masters? Ma il “tu” di Gabriele è nello stesso tempo il poeta che si guarda allo specchio, è l’uomo dell’oltretomba che si evidenzia come anima, ossia come umanità.. (Gaetano Salveti: Introduzione alla poesia di Mario M. Gabriele su Nuova Letteratura 1985).
“Poesia sociale, dunque, che si veste di analogie e di simboli, che assume la solennità pensosa di una parabola evangelica o il tono sferzante di una indagine rivelatrice”. (Intervento critico di Lidia Ratti a "Il giro del Lazzaretto di Mario M. Gabriele su QG., anno XIV novembre-dicembre n. 149; dove “ l’esilio e l’eclissi scandiscono i ritmi di un esistere, segnato da morti e resurrezioni, da ciclici abbandoni e ritorni alla voluttà della parola, tra sogno e veglia. Il risultato allucinato, ma autentico è l’essere, al principio e alla fine, ombra di se stessi, immagine stemperata di una presenza, che evoca fantasmi di assenza”. (E' quanto si rileva nella Introduzione di Francesco D'Episcopo nel volume Moviola d'inverno di Mario M. Gabriele, Riposte, 2003).

EPIGRAFE N.1

Bisognava attendere,
essere composti nel dolore
trovare un angolo e rimanere soli
mentre c’era chi trafficava per le stanze,
chi raccattava la speranza caduta a pezzi
e l’abisso oscuro allontanava da me
ogni tu forma, i molteplici colori……
Anche così
La morte non ha reciso molto
se qui, nella tua casa,
ancora c’è chi ti ravviva di porta in porta,
riesumando oggetti, incespicando storie
per nulla desuete o lacrimose,
se m’ostino come sempre
ad attendere nel vetro che s’incrina
il tuo graffio dall’al di là.

EPIGRAFE N. 2

A volte
è come un rito d’altri tempi:
c’è chi accende il lucernario,
chi divaga sulle notizie della lapide
e gennaio fa prodigi contro un muro
di gerani e non ha senso abbellirti
come un piccolo giardino
se per te mi fingo
una nuova vita e mi calmo soltanto
sapendoti felice in altre ionosfere,
fuori da questo luogo
che, se mi volgo intorno,
è una lunga città di morti, di segni,
di epitaffi strani.

EPIGRAFE N.3

Non sempre la tua assenza
è un lunghissimo-black-out-.
Spesso riemergi dal buio
in piccole intermittenze, baluginii,
vicino al lumino sopra la consòlle.
-Non è che si ricavi molto con le preghiere-
dico agli altri
mentre sgranano la corona e attendo un tuo segnale
-tremolio o luccichio-,
brevi notizie dal tuo mondo.
A quest’ora,
-essenza o crisalide-
probabilmente già in un’altra dimensione,
dovrebbe soccorrerti un Dio di pace e non di guerra.

*
La tua fede si riduceva al minimo:
pochi idoli, feticci effimeri
di chi crede che la vita sia solo un caso.
La Pasqua ti abilitava,
ti scioglieva dal martirio
del Dio assente o presente.
E come avrei allora potuto non amarti
scioglierti dal dubbio totale?
-Si tratterà- dicevo,
-di un vuoto da colmare-.
E ne venivi fuori, titubante,
un poco in disagio per il lungo subbuglio
della ragione al profilo morbido dell’aurora.

*
Il tuo guscio di noce,
troppo angusto in un viaggio d’eccezione,
era un astuccio da cherubino
e tu un archetto incantatore
per cipressi e rododendri,
sempre più in fondo a un cunicolo di sogni
se mai ne avessi uno.
Ma è assurdo
pensarti altrove, chiudere per sempre
con gli anemoni e le cose
lungo un fiume di nebbie e di carrubi,
con un lupo trifauce a guardia dei tuoi occhi,
lasciati al buio, al silenzio che deturpa.

*
Come posso ritrovarti
tra mattoni e calcina,
qui tutto ben squadrato, livellato,
con questa frana all’improvviso
di terra e di radici?
E’ già molto
ricomporti nel ricordo,
mentre c’è chi tenta l’omelia
sul tuo bozzolo di neve.
Se qualcosa emerge
è subito un collage di fossili e lumachine.
Io, in disparte,
lontano da quella archeologia,
ti penso altrove: bruco, passero, girino.

Parlarti è impossibile
se in fumo o in sogno
sempre mi ritorni
per un monologo o per le tue pozioni.
Ma fu il colpo d’ala quando ti chiesi
perché mai ti trovassi nella necropoli.
Ora l’inferno è sapere
quando riapparirai,
come farai a battere alla porta
con quelle mani già ali di farfalla?

*
Sempre verrà l’autunno,
il rosso delle vigne
a terrazze sulle colline
fin che dura l’estate
sui boschi e i ramarri.
E’ un’erba verde
la voce che non torna
chiusa nell’orto antico
nel tempo dell’amore.
Legno nero e fumo.
Si riapre il dolore
come una finestra vuota.
Sempre se ne va l’autunno
in una tristezza
che nessuno più direbbe antica,
di ramo in ramo, di foglia in foglia,
come un furto vero
il nostro pianto greve.

La dialettica esistenziale nella poesia classica e contemporanea

2010-06-15T01:11:00.000-07:00

Seconda parte

LE ANAMNESI DIFFERENZIATE SUL NULLA/MORTE

Il Novecento italiano col suo ampio repertorio letterario sul tema del nostro essere — qui e ora - offre un flusso ininterrotto di testi che, se non rimuovono totalmente le domande sul senso della vita, prospettano anamnesi differenziate dell’interrogazione esistenziale, con interessanti margini di interpretazione proiettati su alcuni momenti riflessivi e meditativi, tra dialogo e soliloquio, per una dialettica sulla morte, legata in larga misura al ricordo dei cari estinti e ad una forte e marcata problematica esistenziale come in Montale, Sereni, Luzi, Pavese e Caproni, che hanno autorevolmente segnato il loro cammino con opere che riflettono il destino dell’uomo e della sua fragilità, anche attraverso un'appassionata ricerca etico-morale, fortemente combattuta, fino all’estremo (ir)razionale gesto del suicido in Carlo Michelstaedter il quale, nella continua lotta tra spirito e ragione, recupera con la poesia la strada dei suoi meandri esistenziali e la luce vivissima del suo processo di liberazione: “Lasciami andare , Paula, nella notte, / a crearmi la luce da me stesso, / lasciami andare oltre il deserto, al mare; / perch’io ti porti il dono luminoso”. Alcuni documenti poetici provenienti dal Crepuscolarismo, a parte Corazzini che vede nella Morte la fine dei suoi mali fisici nella composizione dal titolo: la “Desolazione del povero poeta sentimentale” Perché tu mi dici : poeta?/ Io non sono un poeta./Io non sono che un piccolo fanciullo che piange./ Vedi: non ho che le lagrime da offrire al Silenzio./Perché tu mi dici: poeta? ……” io so che per essere detto: poeta , conviene / viver ben altra vita! Io non so , Dio mio, che morire “, fanno parte di un più ampio archivio di sentimenti ed emozioni come in Guido Gozzano che, accanto ad una descrizione provinciale e ironica della vita di provincia, ci trasmette una visione della morte (senza querele) portatrice di benessere e di dolce (sapore),definita la grande (eguagliatrice), o ancora in Camillo Sbarbaro che, attraverso un colloquiare dimesso e a bassa voce, alza i toni del ricordo, magnificando la figura del padre in “Pianissimo ”Padre, se anche tu non fossi il mio/ Padre”/, per te stesso ugualmente t’amerei/, portando al limite del prosaicismo lirico gestualità affettive e memorie incancellabili.
In molti poeti l’atteggiamento correlato alle stagioni dell’autunno e dell’inverno, che meglio esprimono metaforicamente le età mature della vita rievocate tra delusioni e inganni, tra sogni e luoghi della memoria, è spesso sentimento di difficoltà nel cercare varchi di salvezza al di là di ogni inconfessabile dubbio davanti all’imperscrutabile. Ecco allora la scelta di correlativi oggettivi nel tempo che passa e nella stagione che scolora o che annulla la visione dell’orizzonte con elementi fisici quali la pioggia, la nebbia e la neve. E’ la metafora della desolazione della vita e di un male di vivere portati al limite di una tensione spirituale sincera e fortemente elegiaca come in questi testi dal titolo “Autunno” di Vincenzo Cardarelli e di Adriano Grande e in “Fuga di giovinezza” di Hermann Hess.

VINCENZO CARDARELLI

AUTUNNO
Autunno. Già lo sentimmo venire
nel vento di agosto,
nelle pioggie di settembre
torrenziali e piangenti,
e un brivido percorse la terra
che ora, nuda e triste,
accoglie un sole smarrito.
Ora passa e declina,
in quest’autunno che incede
con lentezza indicibile,
il miglior tempo della nostra vita
e lungamente ci dice addio.

ADRIANO GRANDE

AUTUNNO
Autunno la tua musica!
Un’uguale tristezza in me discende
a quella che t’avvolge, o età dell’anno
che scendi a morte con mesta allegrezza.
Concedi ch’io mi accordi sui tuoi flauti.
Prestami una tua forma.
Dammi i tuoi frutti accesi :
una vite arrossata; od una pergola
dove io mi stenda e dorma.
Mi cullassero i rami di una quercia,
nei tuoi profumi passeggeri e blandi
si placassero, come a un oppio nuovo,
l’aspro pensiero teso,
il vivere penoso
e l’obbedire inutili comandi.

HERMANN HESSE

FUGA DI GIOVINEZZA

La stanca estate china il capo,
specchia nell’acqua il biondo volto.
Io vado stanco e impolverato
nel viale d’ombra folto.

Soffia tra i pioppi una leggera
brezza. Ho alle spalle il cielo rosso,
di fronte l’ansia della sera
e il tramonto e la morte.

E vado stanco e impolverato
e dietro a me resta esitante
la giovinezza, china il capo
e non vuol più seguirmi avanti.

EUGENIO MONTALE

L’itinerario poetico di Eugenio Montale è tutto un descrittivo tomo intorno al “male di vivere”, che dall’iniziale testo dal titolo: “Meriggiare pallido e assorto” in “Ossi di seppia”, è venuto via via, a fissare i termini di un percorso esistenziale di ansia metafisica e di recupero dei luoghi della memoria, approfonditi nelle successive opere, testimoniando con la sezione “Xenia” del volume “Satura”, il rapporto affettivo con la moglie scomparsa, chiamata “Mosca”:
” Caro piccolo insetto/ che chiamavano mosca non so perché / stasera quasi al buio / mentre leggevo il Deuteroisaia / sei ricomparsa accanto a me , / ma non avevi occhiali, / non potevi vedermi / né potevo io senza quel luccichio / riconoscere te nella foschia
o ancora…
"Al Saint James di Parigi dovrò chiedere / una camera “ singola”(Non amano/ i clienti spaiati) … per poi cercare subito / lo sgabuzzino delle telefoniste, / le tue amiche di sempre, e ripartire, esaurita la carica meccanica, / il desiderio di riaverti, fosse / pure in un solo gesto o un’abitudine./
Il discorso con le ombre è sempre, pudicamente sommesso, volto a recuperare “l’assenza” che per il poeta è richiamo alla vita, pur nella singolare illusione della finzione, attraverso il recupero memoriale del volto, e dei gesti, come estremo rapporto affettivo dei vivi verso i morti.
La poetica montaliana, complessa ed eterogenea di fronte ai fatti della Storia, si è sempre adattata alle domande che più distruttivamente azzerano la ricerca esistenziale dell’uomo, portando su punte di estrema disperazione la ricerca della Verità, tra momenti di ansia religiosa e impennate illuministiche, al fine “ di scoprire uno sbaglio della Natura, / il punto morto del mondo, l’anello / che non tiene, / il filo da disbrogliare che finalmente / ci metta / nel mezzo di una verità./ “ Il suo manifesto poetico, già dichiarato in “meriggiare pallido e assorto” è la dichiarazione della Vita come Nulla.
“Arsenio”, “ I limoni” ,“Stanze”, “Iride”, ”L’orto”, sono soltanto alcuni dei percorsi “aridi” di Montale, che affida alla memoria l’unica via di fuga dal vivere quotidiano.
Luciano Minguzzi, tracciando uno schizzo del poeta sul letto di morte, ci fa vedere un Montale pacificato con le sue inquietudini, con i suoi tremendi quesiti esistenziali, con i suoi dubbi e le sue incertezze, solo, in quel gorgo che accomuna uomini e cose, mentre il “girasole impazzito di luce” si allontana per sempre dal “terreno bruciato dal salino”, ultimo emblema di una felicità e di un possibile barlume che non ci è dato di avere o di scoprire.
Ora che Montale è fuori da questa “amara tortura senza nome”, apprendiamo con sorpresa la sua grande lezione di poesia e di umanità. Il varco o il punto di fuga che Montale ci ha additati, è nella nostra coscienza, nella nostra solidarietà e pietà fuori da ogni turbamento che ci proviene dalla nostra condizione di esiliati incapaci di trovare il senso della vita “che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia”. Come per Giorgio Caproni, poeta della ricerca metafisica, in continua lotta con se stesso e con Dio, che ne “ Il muro della terra” ha mirabilmente scritto: “Ho provato anch’io. / E’ stato tutto una guerra / d’unghie. / Ma ora so. / Nessuno / potrà mai perforare / il muro della terra.” / ; così anche per Montale il doloroso problema del Dio assente o presente, si riaffaccia costante in tutta la sua poetica. “Nelle mie poesie”, ha scritto il poeta, “ho tentato di sperare, di battere al muro, di vedere ciò che poteva esserci dall’altra parte della parete, convinto che la vita ha un significato che ci sfugge. Ho bussato disperatamente come uno che attende una risposta.” E Montale la risposta non l’ha trovata, nessuno gli è venuto incontro, neppure il “Volto insanguinato sul sudario”, come nella bellissima “Iride”, un’altra poesia onirica, dove il poeta si rivela come un maudit, fortemente conscio delle umane ferite e delle profonde contraddizioni del vivere e del morire.
L’umano dolore e il senso estremo della vita sono stati espressi da Montale con ironia e tragedia, in un notturno dolcissimo che ha suggestionato intere generazioni di lettori e di poeti. La sua poesia si è sempre esposta allo scoperto, nei confronti degli inganni e delle illusioni del momento, se il poeta, già a sedici anni, riesce a dare una rappresentazione esatta del mondo e delle cose, come in “meriggiare pallido e assorto”, dove disperazione e senso del Nulla sbarrano la via a qualsiasi ipotesi di fuga o di salvezza.

Nella disgregazione cosmica delle cose, perenne ed eterna, Eugenio Montale si è identificato, ha tracciato il segno effimero delle stagioni, ha mosso con decenza e dignità, la catena del nostro purgatorio quotidiano, con un rigore morale e culturale sul grande tema delle negazioni e dell’esistenza per farci superare la “dannazione” come una “amara oscurità che scende su chi resta”.
“ La poesia di Montale si propone come discorso sulla poesia stessa e sulla sua tradizione e sui suoi segni, ma anche, al tempo stesso, allegoria della condizione umana e del rapporto con la morte e con la sempre più improbabile divinità. Penso a …. “Ti libero la fronte dai ghiaccioli”, dove c’è la contrapposizione fra l’angelo sceso in terra e le ombre di qui, le solite ombre dei morti (dei morti / vivi, degli uomini ormai ridotti a ombre, ormai coinvolti tutti in una finzione di esistenza fantasmatica), fra il viaggio cosmico fra nebulose e cicloni che ha un che di pascoliano e il vicolo di qui, lo scantonare nel vicolo come unico e infinitamente degradato cammino quale possono compiere le ombre.” (Giorgio Bàrberi Squarotti: La poesia del Novecento", Salvatore Sciascia Edizioni, Ottobre 1985, pag.220).

TI LIBERO LA FRONTE DAI GHIACCIOLI

Ti libero la fronte dai ghiaccioli
che raccogliesti traversando l’alte
nebulose; hai le penne lacerate
dai cicloni, ti desti a soprassalti.

Mezzodì: allunga nel riquadro il nespolo
l’ombra nera, s’ostina in cielo un sole
freddoloso; e l’altre ombre che scantonano
nel vicolo non sanno che sei qui.

ALFONSO GATTO

Poeta ermetico della seconda generazione, ma con moduli linguistici dichiaratamente meno oscuri e più aperti all’emozione, Alfonso Gatto ha fissato, sin dalla sua prima raccolta dal titolo “Isola”, i parametri poetici dai quali traccerà, in seguito, delle bellissime pagine poetiche, allusive e disincantate, sensuali e malinconiche entro i limiti di una descrizione dell’amore e del ricordo, musicalmente recuperati tra surrealismo e metafora. La sua “isola” è un lembo d’anima nel grande azzardo della vita, che si dilata di fronte alle vicende della resistenza e della guerra con poesie di ampia partecipazione e sofferenza .Cromatismo linguistico e disposizione emozionale al ricordo e all’amore, caratterizzano questa poesia psicoemotiva che si lega e si scioglie, di fronte alla morte, all’interno di una poetica sempre “solare” e “azzurra”, attraversata dall’immagine della “sera”, vista quasi sempre con malinconia e come limite temporale del vivere quotidiano.

A MIO PADRE

Se mi tornassi questa sera accanto
lungo la via dove scende l’ombra
azzurra già che sembra primavera,
per dirti quanto è buio il mondo e come
ai nostri sogni in libertà s’accenda
di speranze di poveri di cielo,
io troverei un pianto da bambino
e gli occhi aperti di sorriso, neri
neri come le rondini del mare.

Mi basterebbe che tu fossi vivo,
un uomo vivo col tuo cuore è un sogno.
Ora alla terra è un’ombra la memoria
della tua voce che diceva ai figli:
“Com è bella la notte e com’è buona
ad amarci così con l’aria in piena
fin dentro al sonno”. Tu vedevi il mondo
nel plenilunio sporgere a quel cielo,
gli uomini incamminati verso l’alba.

PAROLE

“Ti perderò come si perde un giorno
chiaro di festa: - io lo dicevo all’ombra
ch’eri nel vano della stanza — attesa,
la mia memoria ti cercò negli anni
floridi un nome, una sembianza: pure,
dileguerai, e sarà sempre oblio
di noi nel mondo”.
Tu guardavi il giorno
svanito nel crepuscolo, parlavo
della pace infinita che sui fiumi
stende la sera alla campagna)

CESARE PAVESE

L’avventura poetica di Cesare Pavese si circoscrive in un unico progetto strutturale e linguistico che il poeta stesso volle proporre come documento alternativo all’ermetismo, riunendo in “Lavorare stanca” (1943) i suoi versi in forma di poesia-racconto, opera unitaria e massimamente rappresentativa dello sperimentalismo realistico, anche se le ”Poesie del disamore” (1934-1938) e quelle riferibili al periodo 1931-1940 ne prolungano il clima letterario senza, tra l’altro, farne parte.
Né i versi di “Poesie d’amore” 1934-1938, né quelli di “Verrà la morte e avrà i tuoi occhi” 1945-1946, possono essere considerati organicamente attigui a quelli di “Lavorare stanca”, perché riflettono situazioni esistenziali molto forti, che non hanno nulla di paragonabile alla solarità della prima raccolta dove è insistente il desiderio di fuga dalla vita di provincia , con le sue problematiche sociali e politiche nel conflitto generazionale che si viene a determinare nel dopoguerra, tra mondo contadino e mondo industriale. Pavese inaugura una stagione poetica del tutto nuova all’interno di una rappresentazione delle cose e della natura che, pur ricollegandosi alla civiltà contadina, se ne allontana dai suoi miti per indagare su una realtà extrarurale fatta di nuove tensioni e aspirazioni in un quadro sempre più dinamico della società fortemente dilacerata dai desideri e dalla voglia di cambiare.
Il mondo delle fabbriche, le verdi colline delle Langhe, le osterie, i rossi vigneti di S.Stefano Belbo, sono gli “ esterni” più rappresentativi della sua poesia racconto, che con l’interno “esistenziale” forma un unico canto epico intorno alla triste condizione umana. vista come “stanchezza” , ovvero come “tensione drammatica dell’uomo contemporaneo” , definizione quest’ultima che si rileva in una nota del volume “Poesia non poesia- anti poesia del 900 italiano” di Vittoriano Esposito, Bastogi 1992, dove tra l’altro si precisa: “Altra spiegazione, forse un po’ capziosa ma ugualmente interessante, è data dal Fernandez, in una sua altrettanto ponderosa quanto celebrata monografia, là dove scrive: ”Riassumendo le nostre scoperte, giungeremo a questa conclusione, che il personaggio principale di “Lavorare stanca” è la morte. Ma domandiamoci innanzitutto il senso di questo titolo. Per Pavese, allevato da una madre sola, portata a tanto più rigore verso suo figlio quanto l’esiguità del suo bilancio la renda più austera, l’identificazione tra la vita e il lavoro, il lavoro ingrato che affatica, cioè la madre che si affatica al lavoro (vita = madre),non è inevitabile? La morte, confusa con l’immagine del padre scomparso e rimpianto, scintilla nella notte come una stella magica. Non è tanto lavorare che affatica, quanto vivere.
Vivere, quale usura inutile: la sola maniera d’esistere che non sia assurda è attendere la morte” (cfr. L’èchec de Pavese, Editions B. Grasset, Paris, 1967)
La fine dell’avventura di “Lavorare stanca” è dichiarata da Pavese nel secondo dei suoi due scritti posti in appendice al volume “ A proposito di certe poesie non ancora scritte, datato febbraio 1940) E se “Lavorare stanca” nell’edizione 1943 includerà parecchie poesie scritte dopo questa dichiarazione, è un fatto che esse sono molto diverse dalle precedenti. E’ il distacco da quell’ideale di poesia racconto che Pavese perseguiva dal 1930 e che dal 1936 già dava segni di stanchezza. Dopo la dolorosa esperienza di tre anni vissuta al confino di Brancaleone Calabro, e ad una intensa attività narrativa". Il bisogno di scrivere per Pavese tornerà solo in occasione di episodi della sua vita amorosa; e saranno sempre versi per una donna presente nella raccolta “La terra e la morte (1945) e “Verrà la morte e avrà i tuoi occhi. (E' quanto si rileva in una nota dal titolo Il distacco dal mondo di "Lavorare stanca" a cura dell'Editore e in appendice al volume: Cesare Pavese- Poesie del disamore, Einaudi, ottobre 1968, pag. 96).

PROPRIETARI

Il mio prete che è nato in campagna, è vissuto vegliando
giorno e notte in città i moribondi e ha riunito in tanti anni
qualche soldo di lasciti per l’ospedale.
Risparmiava soltanto le donne perdute e i bambini
e nel nuovo ospedale — lettucci di ferro imbiancato —
c’è un’intera sezione per donne e bambini perduti.
Ma i morenti che sono scampati, lo vengono ancora a trovare
e gli chiedon consigli di affari. Lo zelo l’ha reso ben magro
tra il sentore dei letti e i discorsi con gente che rantola
e seguire, ogni volta che ha tempo, i suoi morti alla fossa
e pregare per loro, spruzzandoli e benedicendoli.
Una sera di marzo già calda, il mio prete ha sepolto
Una vecchia coperta di piaghe, era stata sua madre.
La donnetta era morta al paese, perché l’ospedale
le faceva paura e voleva morir nel suo letto.
Il mio prete quel giorno portava la stola
dei suoi altri defunti, ma sopra la bara
spruzzò a lungo acqua santa e pregò anche più a lungo.
Nella sera già calda, la terra rimossa odorava
Sulla bara dov’era un marciume; la vecchia era morta
per il sangue cattivo a vedersi sfumare le terre
che - rimasta sola — spettava a lei sola salvare.
Sotto terra, un rosario era avvolto alle mani piagate
che , da vive, con tre o quattro croci su pezzi di carta
s’eran messe in miseria. E il mio prete pregava
che potesse venir perdonata la temerità
della vedova che, mentre il figlio studiava coi preti,
s’era — senza cercar consiglio — presunta da tanto.
L’ospedale ha un giardino che odora di terra,
messo insieme a fatica, per dare ai malati aria buona.
Il mio prete conosce le piante e i cespugli
Anche più dei suoi morti, chè quelli rinnovano,
ma le piante e i cespugli son sempre gli stessi,
Tra quel verde borbotta — a quel modo che fa sulle tombe —
negli istanti che ruba ai malati, e dimentica sempre
di fermarsi davanti alla grotta , che han fatto le suore,
della Natività, in fondo al viale. Si lagna talvolta
che le cure gli han sempre impedito di dare un’occhiata
degli alberi secchi e che mai , da trent’anni,
ha potuto pensare alla requiem eterna.

GIORGIO CAPRONI

A leggere bene tutte le opere di Giorgio Caproni dall’iniziale “Il passaggio di Enea” 1956, a “Il seme del piangere” 1959 , da “Congedo del viaggiatore cerimonioso” 1965, a “Il terzo libro” 1968 , fino a “Il muro della terra” 1975, si rimane alla fine di fronte a tre topografie spirituali che hanno come riferimento: la città natale, il ricordo della madre e il tema assiduo della ricerca di Dio.
Insolita è la struttura poetica che si rifà alla ballata del duecento con vigore linguistico novecentesco particolarmente documentabile nel “Congedo del viaggiatore cerimonioso” e ne “Il muro della terra.”
Per le considerazioni di carattere tematico attinenti a questa antologia, si reputa opportuno indicare alcuni esiti poetici che riguardano il tema del “viaggio” che il poeta intraprende, di volta in volta, nelle pluralità delle cose e degli eventi , anche dolorosi, che lo portano a chiedere, a fare domande, a insistere su alcuni aspetti “oscuri” della vita e dell’esilio di ognuno di noi: tutti “viaggiatori” in procinto di partire o già partiti “ Sono partiti tutti.” / Hanno spento la luce; / chiuso la porta, e tutti / (tutti) se ne sono andati / uno dopo l’altro /…… “ E io, / io allora, qui, / io cosa rimango a fare, / qui dove perfino Dio / se n’è andato di chiesa /”
Quella di Giorgio Caproni è una denuncia amara dell’esistenza che ci conduce alla fine nello stesso luogo dove si è partiti per cercare un senso a questa vita. Il luogo è spesso oscuro e misterioso. I segni sono pochi e tra l’altro anche indecifrabili .
La ricerca di Dio diventa affannosa e inconcludente.
“Caproni non ha fatto altro che “ congedarsi”…. dalla terra e dalla speranza, come se davvero fosse venuto per lui, poeta viaggiatore, il momento di “chiedere l’alt (La citazione è di Giovanni Raboni che ha firmato la prefazione al volume L'ultimo borgo, di Giorgio Caproni-Poesie1932-1978,Rizzoli Editore, Milano1980, pag. 13),. come se fosse uno di troppo , un intruso in un mondo di rovesciamento dei dati delle mappe nautiche il cui Zenit è sempre puntato davanti a un “Muro”, che va comunque scalfito per aprire una breccia che possa alla fine porci nella condizione di rimanere “viaggiatori” in una città di sole. Il risultato è soltanto una avvilente avventura al di qua di tante rese e sconfitte:“ Amici, credo che sia / meglio per me cominciare / a tirar giù la valigia / Anche se non so bene l’ora / d’arrivo e neppure / conosca quali stazioni precedano la mia”.
Il “viaggio”, assai disorientato, non può che portare al fallimento dell’avventura iniziata senza alcun progetto metafisico: “Ho provato anch’io. / E’ stata tutto una guerra d’unghie. Ma ora so. Nessuno / potrà mai perforare / il muro della terra” , pervenendo semplicemente a: “Un semplice dato: / Dio non s’è nascosto. / Dio s’è suicidato” /. In questo suo “congedo” di “viaggiatore cerimonioso”, Caproni riesce , pur nell’assenza di guide sicure e di indicazioni precise per tutti, a picchettare un territorio dell’anima dove aridità e desolazione, amarezza e spaesamento, lasciano alla fine un messaggio di umana partecipazione al dolore degli uomini.

GIOVANNI RABONI

Con “Parti di requiem”, apparse nell’Almanacco dello Specchio, n. 4, a cura di Marco Forti , Mondadori 1975, Giovanni Raboni riesce a creare tutto un mondo di sensazioni e sentimenti, dentro e fuori l’ambiente familiare visitato dalla morte, che mette a soqquadro la “normalità” della vita e la stessa privacy domestica dalla quale emerge un dolore filiale, al limite dell’annichilimento e del grido soffocato.
Protagonista di “Parti di requiem” è la madre del poeta che finisce con l’essere l’unica dialogante prima di interrompere per sempre il discorso quotidiano con il figlio poeta, che percepisce a fondo l’attimo estremo della vita: “Sempre c’è / poco tempo quando dobbiamo fare / i conti con i morti. E così dico / a mia madre di aver pazienza — a lei / che vicina a morire, ancora / vuol sapere com’era la mia cena…/. E’ un discorso di lucido dolore intorno alla eccezionalità di un “evento” percepito in tutta la sua inevitabilità, che dura anche dopo la scomparsa della madre, con gli oggetti da recuperare, da salvaguardare, da portare altrove e per sempre, come in “Trasloco” / Bisognava rincorrerli — gridare / slittando sulla ghiaia / abbattersi sui platani, volare / sui tre gradini di graniglia /…. prima che qualcuno / (la Gondrand, anche allora?) bestemmiando / per troppo noce, / ansando cieco per le scale /, portasse dentro - prima la testata, poi le molle, le sponde / - il letto di mia madre /.Da qui il senso altissimo e fortemente umano di opporsi all’inevitabile distacco: ” Mi chiedo se una bara / può essere così calda, davvero, come è stato / questa notte in un sogno - / dico calda da dentro se per ridere / cerco di sollevarla, se la tolgo / al furgone, alla fossa, / se l’abbraccio, sapendo nel legno che sei viva/.. . Anche nell’ultimo volume di Raboni dal titolo ”Quare tristis”, Mondadori, Milano, 1999, la tematica del dramma della vita e della Storia si configura in un ampio scenario di nebulosa presenza, come una minaccia su tutta l’umanità.
Il registro poetico è costituito da toni bassi che riecheggiano le vibrazioni del pensiero e dell’anima sempre vigili nell’innescare il ricordo doloroso del passato e le incertezze del presente. : ”C’è luce di purgatorio in questo libro. Le cose sono spiate da pupille socchiuse — / come uno che sta sognando e sa / di sognare e nel sogno si ribella /., per la consapevolezza che “la vita è senza varco liberatorio”, “guardata dal punto di vista della morte” come ha scritto Luigi Baldacci a proposito di “Quare tristis”, perché / “ nessuna storia si può scrivere / se non nella cenere” . (La sintesi riportata che fa parte di un più ampio discorso critico su "Quare Tristis", è di Enzo Siciliano su La Repubblica, giovedì, 18 marzo1999, pag.42.)

TRA FEDE E RAGIONE

Le risposte al problema della dialettica vita-morte hanno costituito da sempre un’ampia campionatura di documenti poetici strettamente correlati ad una visione teistica e atea dell’esistenza.
Rientrano in quest’ambito alcuni poeti dell’area cattolica come Giovanni Testori, che con “Conversazione con la morte”, Rizzoli (1978) grida il suo fervore poetico con un linguaggio dichiaratamente mistico e ossessivo, lo stesso di Davide Maria Turoldo , e che in Mario Luzi ne: “Il giusto della vita ” -Garzanti 1979, si fa sommesso periodare , tra monologhi e dialoghi in una attesa tutta cristiana della vita ’E’ qui , è in queste opere miti / e chiare che trascorre e brucia / quel che non ho e che pure dovrò perdere/ Tempo passato e prossimo si libra…/ Io, come sia, son qui venuto, avanzo / da tempi inconoscibili , ardo, attendo; / senza fine divengo quel che sono , / trovo riposo in questa luce vuota./ Ma ancor più da vicino si seguano i risultati di alcuni poeti come Andrea Zanzotto, che nella raccolta “La beltà” e nel testo “ Sì, ancora la neve” pone inquietanti quesiti filosofici di assoluto silenzio nelle risposte : “Ma è vero? E che sarà di noi? / E tu perché, perché tu? / E perché e che fanno i grandi oggetti / e tutte le cose-cause / e il radiante e il radioso “ , e che ci riportano immediatamente per congiunzione analogica ai primi versi del: “Canto notturno di un pastore errante nell’Asia” di Leopardi : “Che fai , luna in ciel? Dimmi , che fai, / Silenziosa luna?…..”Dimmi…. a che vale / Al pastor la sua vita, / La vostra vita a voi? / dimmi: ove tende / questo vagar mio breve, / il tuo corso immortal?, e ancora alcuni spunti maudit di Dario Bellezza circoscritti in forti sigle d’angoscia e di autodistruzione: “Dio può pensare se stesso essendo / puro spirito. Ma pensando sé / ci annulla vigorosi nel corpo /a cospetto del micidiale sonno / che ci tiene e ci lascia / ma sempre inconcludente / ci depone alla fine dei giorni, / delle ere, e tutto è notte / conchiusa nel vetro stellare / della luce senza speranza ( di vivere oltre i mondi e le età “., per finire, con Pier Paolo Pasolini che , con “Le ceneri di Gramsci” , s’apre ad un colloquio sofferto e solitario davanti alle pietre tombali evocanti il passato dopo l’offesa della morte“ Tra i due mondi, la tregua, in cui non siamo. / Scelte, dedizioni… altro suono non hanno / ormai che questo del giardino gramo / e nobile, in cui caparbio l’inganno / che attutiva la vita resta nella morte. / Nei cerchi dei sarcofaghi non fanno / che mostrare la superstite sorte / di gente laica le laiche iscrizioni / in queste grigie pietre….”
Sono questi i risultati etico-morali che s’aprono a diverse soluzioni provvisorie o definitive nella complessa ricerca della verità. L’avventura della vita è anche impatto con la morte continua ed eterna. Il Nulla presente e globale investe più da vicino la paura dell’essere - qui e ora - come momento effimero su cui fare i conti.
Permane nella nostra civiltà occidentale la certezza del cupio dissolvi, la condizione contraddittoria tra fede e ragione. Niente è definitivo e tutto è discutibile.
La Natura vive e si rinnova. Ad essa apparteniamo dal principio alla fine.
“Cercare il senso della vita? E’ il modo consolatorio che tutti in certi momenti e passaggi, adottiamo per bisogno di consolazione. Ma trovare quel senso e precluso dalla conformazione stessa della mente è domanda alla quale non c’è risposta. Il senso della vita è la vita, che non ha alternative. La natura si pone forse quella domanda? La natura vive e basta. E noi, non siamo forse natura, a meno di non compiere un atto di luciferino orgoglio che ci vorrebbe far superiori al resto della natura? Noi siamo diversi, ma non superiori. Diversi solo in alcuni aspetti, ma anche noi natura per tutti gli altri” . (E' un frammento di un articolo di Eugenio Scalfari apparso su La Repubblica di mercoledì 24 gennaio 1995, pag 30, come risposta ad una polemica di tipo esistenziale e teologico con il Vescovo di Como).
A queste considerazioni, tutt’altro peregrine e che rispecchiano il libero pensiero contemporaneo della morte di Dio, si frappone e, per alcuni aspetti sovverte le tesi eretiche dell’Illuminismo kantiano, la presenza millenaria della fede e il mistero della Resurrezione di Cristo.
Alla morte pacifica e serena si contrappone quella , violenta e orrifica, delle guerre e dei genocidi.
Qui non mancano testi esemplari per la loro drammaticità e per le sequenze di dolore e di smarrimento.
L’orrore della guerra e il senso effimero della vita sono ricondotti in un unico momento di pietà da Giuseppe Ungaretti che testimonia , nel giro di pochi versi, una realtà d’esistenza precaria :”Si sta come/ d’autunno / sugli alberi / le foglie ”che è già annuncio di premorte e di attesa dolorosa, la stessa che ha portato Salvatore Quasimodo a dire: “ E come potevamo noi cantare / con il piede straniero sopra il cuore, / fra i morti abbandonati nelle piazze / sull’erba dura di ghiaccio, al lamento / d’agnello dei fanciulli, all’urlo nero / della madre che andava incontro al figlio / crocifisso sul palo del telegrafo? / Alle fronde dei salici , per voto, / anche le nostre cetre erano appese, / oscillavano lievi al triste vento”, e a rappresentare con Vittorio Sereni la delusione del tempo e della Storia ne il “Diario D’Algeria” e ne “Gli strumenti umani”, due realtà poetiche scandite da un presente che è assenza e graffio autobiografico sull’esistenza, che diventa indagine prospettica del futuro, come in ”Autostrada della Cisa” in “Stella Variabile” , Garzanti Editore , 1981- “Tempo dieci anni, nemmeno / prima che rimuoia in me mio padre / (con malagrazia fu calato giù / e un banco di nebbia ci divise per sempre) /. Oggi a un chilometro dal passo / una capelluta scarmigliata erinni / agita un cencio dal ciglio di un dirupo, / spegne un giorno già spento, e addio /. Sappi — disse ieri lasciandomi qualcuno - / sappilo che non finisce qui, / di momento in momento credici a quell’altra vita ,/ di costa in costa aspettala e verrà / come di là dal valico un ritorno d’estate”.

GIORGIO BARBERI SQUAROTTI

Il discorso sulla salvezza e sulla perdizione trova in Giorgio Barberi Squarotti uno dei più acuti osservatori della realtà contemporanea dove la vita è già predestinata al nulla e in questa percezione trovano ospitalità storie, profezie, ammonimenti, descrizioni di uomini e donne collocati in bolge sulfuree e senza via d’uscita, il tutto magnificamente trasposto in una ampia galleria di personaggi di dantesca memoria, che discutono ”dell’inesistenza del Nulla”, tra finzione e realtà, in un clima di sangue e orrori, di storie e luoghi non facilmente individuabili, eppure straordinariamente (pseudo)reali, collegati da un ininterrotto continuum lirico che ha nel suo interno il ritmo incalzante delle favole.
Solo quando il tema esistenziale si complica metaforicamente allora si fa più complesso il discorso di Squarotti che affida al significante ogni forma di messaggio posto come veicolo di indagine sui grandi temi contemporanei e metastorici.
Ciò che colpisce è la capacità del poeta di riproporsi come soggetto abilitato a trasmettere il codice della realtà secondo le proprie chiavi di lettura, con la presenza di Dio che, secondo un verso di Barberi Squarotti, “c’è capitato in mezzo da sempre”.
In quest’ambito si colloca una delle sue opere : “Notizie dalla vita”, Bastogi Editore, 1977 , a metà strada tra la poesia-racconto e le infiltrazioni sperimentali dell’Avanguardia.
Trattasi di un dossier-poetico sull’agonia di eventi storici e sociali nei quali la spinta emozionale di tipo privato forma un’unica e organica rappresentazione della vita, vista come una via crucis con tante stazioni di dolore.
La fustigazione e lo strazio delle carni sono il risvolto metaforico di un clima politico e sociale concomitante agli esiti storici che caratterizzarono la presenza al potere dei colonnelli in Grecia, “il Cile di Pinochet, la guerra del Vietnam e la nostra stessa esistenza in Italia, fra sussulti , rinnovamento e complotti oscuri e crisi economica”.
Più in specifico si può dire che il volume è la rappresentazione di corpi violati e battuti a sangue, in un passaggio di anime destinate al dissolvimento e avviate verso un luogo “ove è tenebra e stridore di freni e fiamme”..
Certamente in una operazione poetica dove l’occasionalità dei dati a disposizione è spesso molteplice e pseudoreale, la letterarietà assume un ruolo egemone sui sentimenti a tutto vantaggio di un prosaicismo lirico per una grandiosa visione della realtà riportata come Storia e Commedia.
Ma già con le raccolte successive riunite nel volume antologico “Dalla bocca della balena”, Genesi Editrice, 1986, si assiste ad una personale adesione ad un codice linguistico tutt’uno con l’io narrante che si sviluppa attraverso una ”scrittura straordinaria, che dà fondo al massimo delle risorse psicolinguistiche per denunciare l’onnipotenza della “Morte” nel suo globale aspetto del “Nulla”, ma anche della “Vita” come tale, a partire dalla megavita cosmica a finire a quella microbiologica dell’uomo e della sua storia e fino alla cronaca del suo “non essere” spicciolo e quotidiano”. (Giuseppe Zagarrio, da "Febbre, furore e fiele" Mursia 1983, pag. 577).

DA UN TRENO

La ragazza nuda (dal treno, mentre andavo a Milano
per parlare di Gozzano o di altri prodotti di bellezza,
non ricordo), fra i rami giallo-rosei dei salici e
le fogliette pallide, appena esplose dalle piogge
di primavera, non altro che un’immagine, e già più non ricordo

forse bionda o, e rosei i capezzoli, la mano
sopra il pube oppure sotto le pallide mammelle? soltanto
ormai una macchia bianca nella memoria come dentro il verde

del fosso, dopo Vercelli, non altro e presto una
vuota voragine che inghiotte questa giornata di aprile (o
di dolce autunno, ancora tiepido?) come quarantaquattro anni di

quasi vita e troppe parole scritte e dette e altre non
pronunciate quando era il tempo, tutto quello che
non ho fatto o ho visto o non saputo, e
anche questa ragazza che
forse soltanto un luogo letterario o un’occasione per
parole parole parole sulla pagina in realtà sempre bianca dove

dovrebbe essere scritta una storia mal raccontata ma viva
almeno un poco,
e tu allora, così chiara distesa sopra il letto
nel tramonto quieto di Pasqua, dopo la grandine livida nei fossi

dove? o la luce del tuo corpo nudo nella notte di?
o fra l’erba e le canne, quando? Dieci
inverni prima o domani? O solo una confusa fantasia,un pò

morbosa, un sogno di solitario? Ecco: restano poche
parole sopra fogli
quasi illeggibili, il fantasma di un aprile improbabile
di gioia e lacrime (quanto diverso da questo e da ogni altro,

qualche reminiscenza letteraria, ma nulla della vita se mai ci

fu vita, neppure un’ombra, dentro o fuori, di
ciò che è stato o ho creduto di vedere, chi sa dove.
aprile-agosto 1974

*
Tre soli anni, e già più non ricompongo i
tratti del tuo volto che per quarant’anni e più mi ha vegliato,
e allora che posso dire ormai di te, di me, di una vita d'amore e
pena per un’altra di parole e vento e gesti
venuti sempre troppo tardi, all’orlo di
una stanchezza mortale o anche un poco oltre, dove è
lo scherno dell’inutile e del vano, e non c’è più risposta,
da nessuno ?
Se ti riporta il sogno, ma sei tu se ora
il tuo passo è così lieve e rapido, i capelli neri il
volto senza rughe, la voce non interrotta dall’affanno?
Mi dicono che ora sei così, nell’altro spazio
dove nulla si perde, e nella noia dei vizi ripetuti, delle
viltà moltiplicate nello specchio di ogni anima,
nei rancori, nelle ire, nelle quotidiane crudeltà
così uguali per tutti che neppure Dio distingue vittime e
colpevoli, il bene che solo è tuo risplende. Io non
vedo nulla, vecchia anima talpa che così poco scava dentro
a sé, e
preferisce le voci d’altri libri i cataloghi gli archivi;
ma so forse che questi colpi da basso, fitti contro la
porta, e i passi più numerosi nella strada delle
scarpe chiodate, e i lamenti e le grida e i colpi di
frusta e anche questa primavera stenta e le tempeste
che abbattono alberi e uccelli e l’acque torbide,
sono perché il mondo t’ha perduta, e
il giudizio di Giona può ormai compiersi.
(in treno, 18 aprile 1974)

LO SGABELLO DI DIO

ad Angelo Jacomuzzi

Sì, è vero, anche se accumuli a migliaia
fogli su fogli scritti ai margini
(e anche qualche disegno d’angelo, una rondine
in un angolo del cielo bianco), il tremore di una foglia
dove è caduta una riga, forse, un volto
vecchio si affaccia da una macchia bruna,
sembra voler parlare, poi gli occhi come se
per la prima volta avesse visto davvero il libro scritto
del mondo, troppo lungo e confuso, pieno
di storie senza senso e tutte di morti da chi sa
quanto tempo o uno traballa un poco, poi si lascia
cadere troppo lentamente a terra,
allargando le braccia, mentre ancora
in una mano convulsamente stringe
una bandiera vuota); ecco, neppure —
mettendo l’uno su l’altro tutti i sogni
sognati sul Parnaso e altrove si può giungere
anche soltanto a intravedere lo sgabello
dove i suoi piedi a volte posa Dio —
un passo lento, un’orma pesante sul broccato
rosso, la punta di una pantofola un po’ lisa
nel tremare dell’aria come dopo
il primo tuono della primavera
proprio niente di tutto questo, solo un muro
di carta o di cartone, e quale spazio
può rimanere oltre un angolo d’aria muta e morta,
un lembo di tenda grigia che un vento
inesistente a volte spinge fino
ai fogli, una mano di bambino che saluta
in un’alba d’inverno, il punto animato di una mosca
che cerca a lungo la parola fine
dove fermarsi.

Squarotti si serve dei dati minimi della quotidianità per approdare ad una sorta di spartito teatrale dove i personaggi sono presenti con tutte le loro pene e le loro confessioni, che la Storia o il semplice Caso mettono a centro di una Commedia nella quale sempre più incisiva e persistente è la denuncia del Nulla .
Il risultato è quasi sempre una sconcertante ed epica rappresentazione della realtà nella quale si vengono a inserire alcuni rapporti autobiografici come consuntivi di una vita .
A ciò si aggiunga una insistente accentuazione del racconto tra “finzione e dolore”, dove i dati esterni sono sì denunciati con vigore e ironia, ma si propongono anche come visione dell’occhio interno del poeta che non concede nulla al patetico o al mimetismo emozionale.

XXXV

Una lenta vecchiaia, lunghi anni vuoti ormai
di lamenti di ire, di perdute profezie, di
affannose occasioni, e anche della fatica di vivere:
in riva a qualche collina senza venti
o accanto a un antico fiume che non varia
con le stagioni e nulla scorre in esso né
foglie né le ore della luce e dell’ombra né barca più
che l’attraversi carica di anime tenere e nude e un po’
piangenti
al contrario di te, aveva molta paura della morte
o forse troppo amore per i corpi nuovi in ogni primavera
subito
scoperti un poco nella luce ancora cruda senza
verde di foglie, per la ripetizione delle
albe, per l’arrivo dei merli, per le viti
nere sullo sfondo di neve, per i ritorni trepidi di te,
per la fuga della ragazza bionda avanti al dio che ride:
troppo poco ti ebbe, il tempo fu quasi
tutto sprecato senza che se ne accorgesse, scrivendo
parole come chi beve vino per stordirsi di
qualche cosa che neppur più ricorda: ecco, anni
avrebbe voluto per guardarti con i suoi occhi sempre
meno capaci di riconoscere quel che non c’è oppure non esiste
una vecchiaia anche con tutti i mali e uno spazio esiguo,
una finestra, una poltrona, pochi passi pieni di fatica fino al letto .e
anche un lungo tempo per morire in una nebbia
lentissima, ma per riempirsi la memoria di te,
e le carezze e i baci e la tua anima
più chiara della luce di quell’alba di luglio, quando
capì che l’ironia di Dio lo avrebbe inviato molto
lontano da te, in qualche nobile castello d’anime
eloquenti, che discutono dell’inesistenza del nulla.
(Venezia, 5 settembre 1975)

XXXIX

Ecco che cosa ti lascerò: questi cinque altri morti
dopo un’infinità di altre morti che neppure
tutte le foglie di tutti gli autunni di tutti i
tempi da che c’è l’autunno; in fila, di corsa o
legati a qualche albero, bendati o con gli occhi pieni della
luce splendente del mattino o trascinandosi ai piedi
di Creonte
o nudi e già mangiati un poco dalla morte e quale
scriba nella cancelleria di Dio più ne tiene il
conto per l’improbabile resurrezione della polvere:
la Storia, insomma, che anch’io ebbi da mio padre,
ufficiale sul Carso e su chi sa quali altre montagne dell’
inesistenza, questo dominio del nulla dove tutti
(anche tu, dopo di me) abbiamo un posto
inutile.
Porto Sant’Elpidio, 28-29 settembre 1975)

SCRIVERE NON VIVERE

Non riuscì a fare molto più che scrivere,
eppure sapeva che ben altro bisognava
perché meno dolore fosse al mondo
e un poco più di pace , per te, dopo le fatiche della sera.
Non capì mai se quello era davvero l’ordine di Dio
in cui credette troppo poco per
non avere dubbi sopra la giustizia delle piogge
d’autunno sull’auto rovesciata per la strada
di Narzole, con dentro gli occhi ancora aperti
di non si sa se bambini oppure vecchi,
o per non scendere al Campo dei Miracoli
a porre i quattro talenti (ma se ne dimenticò,
poi, e non ritornò mai a vedere se la Volpe
li avesse dissotterrati, oppure il Cane
fedele, che è amico dell’uomo, come è noto).
A metà della pagina si alzò
per baciarti, uscì nella nebbia smorta della
sua città d’anime zoppicanti, quasi mute
per il male alla testa, non capaci
più neppure di un saluto, in qualche luogo
illuminato bene pronunciò
le solite parole, e nulla fu mutato nulla
nel mutare della storia, nel tuo sonno
agitato, nel respiro un poco affannato dei
bambini, come per un brutto sogno.
(Roma. 7 maggio 1977)

I LIBRI

Dicevano di lui che troppi libri
e poi ancora i sogni di altri libri
e tutta una biblioteca di Babele
versi smisurati storie di minimo
poeta di qualche osteria di Cesenatico
o scriba nel comune di Monforte,
fantasmi appena citati negli archivi
di Apollo, righe, righe di parole
poco comprensibili, descrizioni del nulla, il
nulla che l’acqua limpida del fiume
porta insieme con le foglie le nuvole
le barbe delle capre il volto stupefatto
della ragazza nuda, sorpresa mentre contempla
nel tremolio delle acque il tremito del corpo
troppo ancora bianco nel primo sole d’aprile;
il nulla che viene a galla nello specchio
in un giorno di pioggia, mentre attendo
il tuo ritorno a casa, e non rivela
nessun futuro, non illumina nessun passato che
non ci attende, in nessun luogo; ecco:
ma pensate a ciò che non ho scritto,
eppure i tempi gli chiedevano, inni
ai marinai di Odessa, carrozzine
di vecchi giù da strade in discesa da
colline, bandiere secondo le ore del giorno e gli umori
dei troppi capi nelle piazze, la
Verità nuda per i fotografi sul palco
del comizio, sorridente, girandosi
con lentezza perché tutti le vedessero
bene le lunghe cosce, il pube biondo,
i trionfi di carta e legno trasportati
per le strade sui camion rossi, le sentenze
dei vescovi, elenchi di puttane, il prezzo
degli operai beatificati su tutti gli altari,
discorsi in versi sopra i versi mai
scritti da nessuno, il suo cuore un po’ pavido,
le vicende di un’infanzia in campagna,
con troppi compagni morti giovani per non
piangere dolcemente sui ricordi, e tutto il resto che
la Morte invano in quegli anni contendeva alla
Moda: lodatemi per quel che non ho scritto e avrei potuto
scrivere, chiese alla fine, citando
a memoria, e bruciò la sua vita in mille
falò nel prato di Monforte, non i libri, non
i libri nei quali è noto che non c’è nulla se non morti
e qualche verità non molto utile.
(Marina di Carrara, 29 giugno 1977)

XLIII

Visse in una città, per lo più poco accorgendosi di vivere
(un margine di pagina, non più, gli bastò per quasi
quarant’anni,
cercando un posto ma fatica fra
Baltusaraj e Baudelaire nei dizionari, poi tu
gli desti un po’ di disperazione e un po’ d’errore, e
s’accorse delle foglie rosse d’autunno, delle mura
macchiate della stanza, di te a poco a poco nuda nella
lunga spiaggia di primavera, nella stenta luce del
crepuscolo, del
resto non si hanno notizie (ebbe figli? Visitò
l’Averno? vide Dio o, miope com’era, per Lui scambiò
Giordano
Bruno o un ignoto poeta dei seicento? Conobbe erbe
boschi le
orme della volpe? o si smarrì fra le case le nebbie le
rapine
alle banche le povere anime ignude le foglie lievi di
Sibilla?, è
certo che non scrisse libri, forse qualche poesia per nozze o per
monacazioni, non altro risulta a questo archivio.
(Padova, 18 maggio 1974)

*

Sotto una quercia o fosse anche soltanto
un tiglio o un gelso, ma che c’è mai di male
se vedeva in quell’ombra esigua voli d’angeli
che venivano a porgergli bicchieri
colmi di latte e miele e mormorii
di parole quasi già ordinate in versi,
o la luce di colpo vi si apriva
di un giovane corpo nudo, sorridendo
la ragazza restava a lungo lì,
a farsi guardare, fra rapidi rossori,
non chiedendo nulla più di uno sguardo sereno,
ed era forse più grave se era un cane
con grandi macchie brune sul mantello
candido, si sedeva ai margini del foglio,
come in un’attesa festosa che poteva
durare anche tutta una giornata e forse più ancora,
perché una gioia deve pure giungere
da oltre il muro che circonda il giardino
quieto, e se davvero ha visto il volo rumoroso delle gru,
davvero l’acqua scura della fonte
della vecchiaia che dà finalmente la saggezza,
o il volto di Dio in tutta la sua terribile potenza:
si dice che abbiano parlato insieme a lungo (no,
non da solo, non al vuoto del vento,
non alle ombre delle nuvole che passano
sullo specchio lucido del prato
e vi lasciano macchie un po’ sfrangiate,
come tracce di perdute anime a cui non disse nulla
quando era tempo), e dopo, allora, come
non rimanere lì, ad attendere se mai
volesse ritornare, o almeno un segno
di lui, se s’alza ancora la brezza della sera,
se il tramonto si riflette rosso su una foglia
tenera (e non c’è altro segno, non altro, ormai,
cancellato com’è quello di Giona),
se una colomba becca nella terra
bruna, se giunge il richiamo di un ragazzo
dalla strada, risponde forse un sussurro,
forse solo il brivido della vita che sfugge,
al di là di tutti i muri del paese di pianura,
nel sogno della folla irosa di domenica
che passa calpestando rose alberi
cespugli dove vecchi stavano nascosti
a guardare se passassero ragazze
abbracciate a caproni neri con occhi di fuoco:
ombre di vivi che si tenevano per mano
nel cieco giorno, e anche Dio che c’è capitato in mezzo
da sempre, resta in ginocchio, appoggiandosi a terra con
il braccio,
muove le labbra come per un richiamo o almeno
per una battuta finale: e credete
che sotto l’ombra di un faggio o di una quercia
nel chiuso del giardino non si possa
udire anche ciò che è quasi muto ormai?
Ecco: piega un poco il capo, anch’egli
muove le labbra e anche la mano come
per un saluto estremo, fissa le
stelle che risplendono nel cielo
pur nella luce altissima del giorno,
i re che passano in corteo, con le corone
d’oro sulle fronti sporgenti, ossute,
mutando luoghi dalle grotte del cielo,
dal trono al buio di capanne e canne
e la doppia schiera dalle due parti del sole,
infine tutto così chiaro per una volta, tutto così logico
e concluso per sempre nel delirio.
(Roma, 30 marzo 1984)

SULLA STRADA DI TRAMARIGLIO

Infine, sulla strada di Tramariglio, incontrò
il suo serpente, esiguo, stento, grigio-verde come
un misero soldato d’altri tempi,
e neppure sapeva parlare molto bene,
col suo accento un poco dialettale e una leggera
balbuzie: gli indicò appena le ragazze
che correvano nell’aria umida di pioggia
quasi nude, il libro che tirò fuori dalla borsa
di finta pelle, lo sfogliò distratta-
mente, si fermò su una pagina, lo chiuse
con un sospiro senza dirgli di leggere,
rassegnato estrasse la Morte, il Re di quadri, la
regina di Saba, il Sole, la Città inventata,
lo Scettro, l’Annegata, il Pinnacolo del Tempio
da cui tutti i deserti della Terra
e d’altri luoghi ancora e i monti magri e
le vuote cavità del Nulla (e anche due
o tre fotografie, consumate, un po’ sfuocate, di serene
foreste, di acque tranquille, di ruscelli
fra lisce pietre candide di giovani donne con abiti celesti
e pizzi intorno al lungo collo bianco
e gli ombrelloni a righe e saluti quasi
invisibili su labbra che si sfanno:
con un sorriso invitante, ripassandole
davanti ai suoi occhi, poi tristemente riponendole)
due o tre versi bellissimi, poi un lungo silenzio:
-Venga a prendere il tè (indicando il
nero antro la strada,, e dentro , a tratti,
qualche breve bagliore e qualche voce),
ma forse è tardi, forse (guardando il suolo arido)
prima di notte pioverà, ma le posso offrire anche la pace,
questa pace dell’anima nell’ora
in cui nulla accade in nessun luogo e
nessuna notizia giungerà al suo riposo se si siede
sulla candida pietra presso l’albero
di noce, neppure un alito di vento o
una foglia che cade o la fila di formiche che
interrompa un passo o il franare di un mucchio
minuscolo di terra: adesso devo andare
(toccando timido l’orlo del cappello
stinto), un po’ soffiava , era molto pallido,
gli sorrise in risposta , lo aiutò
a strisciare fra i lentischi e i sassi
aguzzi dove meno ripido ed erto era il pendio,
verso il cielo smorto del tramonto.

GIOVANNI RAMELLA BAGNERI

A spingere la tensione mentale e psicoemotiva oltre i confini dominati dal negativo, è Giovanni Ramella Bagneri che, in uno dei suoi volumi più significativi dal titolo “Il teatrino del mondo”, Forum 1984, mette in evidenza un mondo collassato e privo di luce , con visioni sulfuree e infernali di prospettiva postnucleare dove la morte occupa davvero un primo piano, per rivendicare un ruolo primario sulla vita, attraverso alcuni aspetti orrifici e opprimenti, che richiamano alla mente certe atmosfere del romanticismo inglese caratterizzate dal senso del macabro e della ineluttabilità corrosiva delle cose. Quelli di Ramella Bagneri sono attacchi a fondo portati su tutto il fronte dell’esistente. Tutto e vuoto e niente si salva davanti agli occhi del poeta. La morte è già nel nascere di ogni cosa. Niente resiste e tutto brucia o si dissolve perché questo è il luogo dove “nessuno è veramente” .
Per Ramella Bagneri non c’è neppure la speranza di un giudizio finale e collettivo. Non vi sono interlocutori, né messaggi da far pervenire per una proposta di salvezza. Siamo davvero davanti al negativo universalizzato dalla morte e al trionfo della concezione meccanicistica della vita., che coinvolge tutti, senza alcuna possibilità di fuga, nonostante le piccole felicità, e le brevi illusioni alle quali far ricorso per esorcizzare “ il luogo della paura deforme” dove qualcosa pure si scorge, ma sono soltanto / impronte, scritte oscure, arcane / segni non segni, forse labirinti”; tracce di ciò che già è stato e che non ha nessuna possibilità di rigenerarsi.
“Il suo è un mondo rigorosamente oggettivo. La fantasia opera a partire da un giudizio di annientamento della presenza dell’uomo sulla terra (come Soggetto), e delle possibilità future di ricostituzione. L’accedere storico è finito nel cul-de-sac di una palude dove pullulano solo germi mortiferi. Un poeta che, tra gli anni cinquanta e sessanta, piuttosto che dialogare col suo tempo (tutto proiettato nell’ansia dello sviluppo) si elegge a compagni di viaggio i poeti del tempo della fine (nonostante la pluralità delle ascendenze, non necessariamente limitate alla cultura mitteleuropea) si connette con questo nostro tempo di restaurazione e di crisi (di ristagno o blocco dello sviluppo) che ha restituito un potere inquietante a Hòlderlin e a Tralkl, a Baudelaire e a Eliot ,a Rilke e a Kafka, neutralizzati dallo strutturalismo a meri sistemi di segni linguistici.” . (Nota di Tiziano Salarei in quarta di copertina del volumeIl teatrino del mondo, di Giovanni Ramella Bagneri, Forum, QG, Forlì, aprile1984).

CORO

Niente può essere completo,
manca sempre qualcosa,
ma ecco la nave laggiù
e la vacanza è finita.

Prendiamo su i nostri quattro straccetti,
arrotoliamo i nostri sacchi a pelo,
è stata proprio una bella esperienza,
abbiamo visto quello che c’era da vedere:

non abbiamo visto quasi niente,
ma diventerà bello un po’ per volta,
quando saremo vecchi
ci sembrerà una favola.
Ecco la nave laggiù,
dondola dolce nell’acqua inquinata.
A bordo a bordo a bordo a bordo.

Non posso più lasciare questo luogo.

-Vieni via, vieni via:
non è posto da restarci a lungo.
Sei sceso nel profondo,
hai avuto la tua illuminazione:
che cosa cerchi ancora? Non c’è altro.
Altrove tornerai quello di prima.
Ma ecco sei già docile e quieto
e il viaggio fino a casa sarà dolce.

Quando saremo laggiù
ripenseremo a tutto questo.
Non ne caveremo forse niente
o forse , chi lo sa, qualcosa
che ci aiuti a tirare avanti un poco.
Non pretenderemo di capire.
Un sogno, forse, un ricordo, è già molto.
Noi, non siamo di più.

VOLPE E GATTO

Cercando le ossa, i due, incontrati
dove l’albero serpeggiante ha brevi,
piccoli bagliori crepitanti:
volpe e gatta, goffe curve maschere
con bastoni da cieco e mantellucci
di tela di sacco, ragnata:
tendono il piattino, lo ritraggono,
ripetono una loro cantilena
che dice: “Non si parla più di te,
non si parla più di nessuno, qui:
ormai parlare è assurdo, qui si perde
consistenza, si perde tutto, qui:
anche tu sei già nebbia,
ti guardiamo attraverso”:
vengono avanti, zampine rattratte:
ma falsi ancora una volta,
pronti a scattare, unghioni duri, aguzzi,
manico di coltello da una tasca;
respinti frignano un poco;
“Non mi lascia cavare gli occhi, lui,
non si lascia striare:
ma crede di essere vivo,
crede di esserci ancora”;
se ne vanno, si voltano ogni tanto,
scendono per la china
fin dove sprizzano piccoli fuochi
azzurrini di rocce;
nebbia dissolta, cielo
che fiorisce di stelle:
vorticano scintille nel vento
gelide stelle bianche palpitanti,
compongono figure geometriche;
ora come una frana,
cielo vuoto, di nuovo
gremito, un luccichio che brucia,
le voci dal basso : “Tu, ci sei?
No, qui nessuno è veramente”.

DOPPIO CANTO D’AMORE

(A)
Se mi amerai, e questo è più facile in primavera,
uscirò sotto la pioggia a cercarti una corona
di ortiche e penne di corvo e un manto di carta di giornali
e, preso l’anello regalo trovato nel detersivo,
ti condurrò a un altare ornato di corna di becco.

Se invece non mi amerai, e questo è più facile d’autunno,
con una borsa di tue fotografie proibite
andrò a propagandarti per i quattro punti del mondo
finchè tutte le camere le cucine delle casalinghe
non siano piene di strilli e di pantofole scagliate.

(B)
Se mi amerai, e questo è più facile in primavera,
mi alzerò dalla panca all’angolo del camino,
mi toglierò il grembiule cenerentolo,
mi laverò la faccia e mi riavvierò i capelli
e farò passi di danza fino a te.

Se invece non mi amerai, e questo è più facile d’autunno,
tornerò al mio cantuccio e spingerò via il camino,
mi leverò il vestito da ballo e le scarpette di cristallo,
m’infilerò i blue-jeans e accenderò il televisore
e aspetterò che venga qualcuno più bello di te.

(A)
Se ti amerò, da mattina a sera sarò in giro
a cercare fuscelli per il nido,
ti coverò le uova perché tu prenda respiro,
insegnerò ai pulcini a far pio pio
e sarò tutto fiero e soddisfatto di me.

Se invece non ti amerò, butterò all’aria il tuo nido,
non ci saranno più uova e tanto meno pulcini,
ti beccherò e ti caccerò via,
poi sul ramo più alto starò io
a fare in modo che non torni più.

(B)
Se ti amerò, ti darò da mangiare
sempre la stessa minestra, ma con una tal grazia
che non sentirai più bisogno d’altro,
e se alla fine sarai grasso e sazio,
sarò tranquilla e sicura di te.

Se invece non ti amerò, quella minestra
diventerà un’acquaccia mal salata,
buttata lì senza un minimo di grazia,
sbrigarsi perché poi c’è da fare altro,
e se non sei contento prenditela con te.

(A)

Da gennaio a dicembre ti amerò per il sì
e ritornando indietro ti amerò per il no.
Ti amerò con la pioggia e con la neve ,
col caldo e il freddo e il bello e il brutto tempo.
Amerò in te ciò che passa il convento,
quello che prendi perché non c’è altro,
ma non lo dirò mai, nemmeno a te o a me.

Amerò in te gatta e capra e gallina,
quella che morde e quella che ti becca,
quella che graffia e quella che t’incorna.
Amerò in te la notte e il giorno,
ma così rassegnati tutti e due
che non mi accorgerò nemmeno della morte
quando verrò a riprendersi la museruola e la catena.

(B)
Dal lunedì alla domenica ti amerò per il diritto
e ritornando indietro ti amerò per il rovescio.
In ogni settimana mese stagione anno ti amerò.
Amerò in te ogni mia sconfitta, ogni vergogna,
il brutto della vita, il disgustoso,
ciò che si vorrebbe dimenticare,
ma non lo dirò mai, nemmeno a te o a me.

Amerò in te il caprone, l’asino, il topo e il pidocchio,
il viscido, lo sporco, ciò che ti salta addosso
e mai riesci a scrollare da te.
La paura, il sonno della ragione.
Ciò che ti rode, ti strania e ti svuota.
Alla fine sarò così contenta di morire
che quasi non sentirò cadere a terra la catena.

DON GIOVANNI

L’aria greve, rossastra ,aveva lampi
e nembi si addensavano su quella
fine di settimana. Risalivano
soffi caldi la valle accesa e rombi
attutiti, da un indistinto inferno,
si protendevano. Sopra
poi piombava la notte.

Si riscosse ed accese
a sigaretta. Poi fissò una luce
angolata, in un brivido, e gli chiese
l’ora. Il tempo moriva: sprofondava
torpido (-siamo vivi
come morti-) nel luogo: case
di cartone, palazzi
altissimi, campagne,
il riarso vallone del giudizio
e penitenti in bianchi paesaggi
invernali rigati di acque gelide,
immagini di copula e parto,
travolte, ora pianure e treni fino
alla sala da ballo, corpi come
torce accese, qualcosa che bruciava,
si contorceva, un atto di possesso
e ritmici tamburi, come cuori,
nella nebbia, brandelli di giornali,
in una piazza un comizio; nel luogo
sdoppiato, lei nervosa,
luce radente sugli occhi, parole
rapide, lui con la catena al collo,
quieto, forse felice, nell’ombra
calda, automobili ferme, qualcosa
da acquistare, possedere e squilli
di cornetta, feroci,
da sala da ballo,
giardino di delizie, vuoto dietro,
il Demonio e la Morte
in una superficie liscia, fredda;
invecchiare con faccia senza rughe;
corpi elastici, eretti
una maschera in faccia,
catena al collo: il tempo
divampava, ardeva lingueggiando,
contorcendosi: e ancora
quel torpore infinito,
giù nel pozzo delle delizie, immersi
in un vento in un suono sempre uguale,
la stessa nota tenuta, dolcissima,
acqua mossa, ninfee sull’acqua trepida,
larghe foglie sull’acqua,
gesti grevi: e la stella
cadente, l’ora affondata nell’ombra
calda, il materno battito di cuore
nella notte estenuata, lunga,
popolata da sogni, regredendo,
nebbia e nebbia, gente per una strada,
fuoco dall’alto, la notte materna,
la punizione, oh la punizione,
catena al collo, sognando,
maschere nel luogo vuoto dietro.

- Questo è tutto: il futuro è incerto ed io
non posso vivere così. Una qualche sicurezza
e sempre meglio di niente. Ti seguirò in capo al mondo,
ma una casa è una casa
e un anello al dito è pur qualcosa.

II
(Nella casa)

Questa è la nostra casa,
la bella ,solida casa
dove potrai vivere tranquilla.
La bella casa sicura
con le finestre aperte sulla strada
per guardar fuori la gente che passa
per guardare il traffico fluire
guardarti la civiltà
far passare il tempo in qualche modo,
o accendere il televisore.
Seguire il tuo programma preferito,
con le spalle protette,
al calduccio d’inverno.

Qui c’è il televisore
e anche il frigorifero,
c’è la cucina elettrica
e la lucidatrice e il frullatore
e il giradischi con gli ultimi successi.
Ti ho comprato tutto, proprio tutto.
Potrai vivere bene,
almeno fin che dura.

Fin che dura? Come fin che dura?

E’ così. Ti sbatteranno fuori
e non protesterai nemmeno.

- Tu dici fuori di qui?
Chi mi sbatterà fuori?

Tutto quello che c’è dentro.
Tu credi che una casa
sia fatta solo per te.
Una casa è una casa
e tu sei solo una donna.
Se non obbedirai,
ti sbatterà sulla strada

Non mi sbatterà sulla strada.

Dovrai lasciarla sfogare
E poi chiedere scusa.
Una casa è una casa
e noi siamo di troppo.
Da queste parti è difficile vivere.
Occorre rassegnarsi, amore,
perché ne abbiamo bisogno.
Forse, una volta o l’altra
ci brucerà il paglione
e allora sarà finita.

Perché? Finita?
Perché non siamo niente.
Poi verrà qualcun altro e sarà uguale.
Non siamo proprio niente.
Gente che va e che viene
e che non può mettere radici.
Una casa sente queste cose
e allora ti brucia il paglione.

Non voglio andarmene di qui.
Ho lottato tutta la vita
e non mi lascerò cacciare.
Dovremo fare qualcosa.

La lasceremo sfogare,
poi torneremo con la faccia allegra.
come se non fosse stato nulla.

Non possiamo vivere così.
Questo non durerà a lungo.
Occorre essere forti,
dire quello che pensiamo
Tu credi che una donna
non sappia ciò che vuole.
Volevo un anello e ce l’ho.
Volevo una casa e ho anche questa.
Saprò farmi obbedire in un minuto.
Lascia alla donna il suo posto
è fatta per queste cose.

- Ti brucerà il paglione.

Non me lo brucerà.

La prenderai di punta
e ti farà filare.
Una casa è una casa:
chi non si adatta va fuori.
Poi fai la barba e rientri,
ma trovi tutto cambiato
e nemmeno più di tuo gusto.
D’altronde non sarai la prima.
Qui succede sovente.

- Che succede? Che succede?

- Quando ti sbattono fuori,
puoi rientrare dalla parte sbagliata.
- Io non mi sbaglierò.

- Ci farai l’abitudine.
Tu credi di essere davanti
e invece ti ritrovi dietro.
Aspetti di vedere il traffico
e invece non passa nessuno.
C’è solo un vallone di cespugli.

- Un vallone di cespugli?

- O forse è la parte giusta.
Quando rientri, non c’è niente.
Allora accendi il fuoco
e metti i panni ad asciugare
Tireremo avanti in qualche modo.
Coltiveremo la terra,
alleveremo bambini,
almeno fin che dura.
Quando sbaglierai entrata
non ci farai più caso.
Ogni tanto di qua,
ogni tanto di là:
in fondo non c’è differenza.

- Non coltiverò la terra
e nemmeno laverò i panni.

- Coltiveremo la terra
alleveremo bambini.
Quando siamo di qui
è già molto se si mangia.
Ci guadagneremo il pane
col sudore della fronte.
Andremo a dormire presto.
Ascolterai la notte
dilavata. Andrai fuori
se lo vorrai. Non sei la prima che
vi resista.
- Resistere?
- Resistere. Questo è
il luogo della paura deforme
che strepita e impedisce di pensare.
Qui si vive in attesa,
qui si stenta e si spera
di andare via, qui sale il freddo e c’è
chi urla a lungo e ha sempre fame e sete
e di notte si leva dal suo angolo
e ringhia e raspa sulla porta se
nessuno scende: questa è la mia parte
d’eredità e la tengo preziosa.

- Chi è? Chi è?

- Qualcuno , e tutto. Sono due, e tutto.
La Morte e il Diavolo.
Vivono qui da tempo. Sono amici.

- Io non li voglio per amici. Dove sono?

- Nella stalla.

- Nella stalla?

- Ruminano in pace
e mi dànno da vivere e ne ho cura.

- Io non ne avrò cura. Tu, ci penserai.
Anzi, no. Dovrai mandarli via.
Voglio dormire tranquilla.

- Tu non dormirai.
Io non dormirò.

- Perché? Perché?

- E’ così: non dormirai.
Io nemmeno.
Noi non dormiremo né qui né fuori,
potremo al più ripararci dal freddo,
perché quando la Morte ha fame
e il Diavolo ha sete,
perché quando hanno fame e sete
e la Morte urla
e il Diavolo risponde,
e il Diavolo urla
e la Morte risponde,
fanno un frastuono per la casa
e raspano sui muri e sulla porta
e cercano la botola per salire
nella stanzaccia dove stiamo col
lume acceso e rabbrividiamo stretti,
e gridare non val nulla perché
quando vogliono balzan fuori e corrono
per la terra e nessuno può fermarli:
poi tornano quieti
e se siamo fuggiti
ci vengono a cercare.

MA DOVE SONO
LE OSSA DELLO SCRICCIOLO?

Nel luogo oscuro, basso,
la domanda, in affanno,
sempre la stessa, insistente.
“Dove sono le ossa dello scricciolo?”.
Poi le tre piccole piume
portate fino a me
da un breve soffio rischiarante.
Cercare ancora, ancora, ancora.
Non ci saranno ossa qui,
non ci sono mai state.
Ma dove sono le ossa dello scricciolo?
Il percorso segnato
che rade gocce di sangue
fino al cespuglio spinoso,
fino alla pietra piatta, a niente..
“Dove sono le ossa?” Sono qui.
Cerca bene, cercale a lungo, a fondo.
Ti diremo acqua, fuochino fuoco.
“Ma cerca bene, cerca bene,
perché se non le trovi
anche tu sei in bilico

La dialettica esistenziale nella poesia classica e contemporanea

2010-06-15T01:05:00.000-07:00

Prima parte

PREMESSA

Un'antologia che ponga al centro della ricerca la dialettica esistenziale, non può, per ovvie ragioni di sintesi operativa, spaziare su tutti i documenti poetici sul tema della morte, essendo così ampio l’arco di tempo in cui viene svolta la campionatura, già per se stessa difficile e monotematica, da giustificare ampiamente alcune scelte e rifiuti nell’ambito di un repertorio letterario attestante i vari flussi di coscienza espressi tra fede e ragione.
La ricerca si è indirizzata su tutto ciò che è memoria e storia del poeta, attraverso testi correlati a una situazione privata o collettiva, come autentico —engagement- con il lettore di fronte alle diverse chiavi di lettura del mondo metafisico e di quello empirico.
Si sono, infatti, estrapolati dal vasto casellario poetico, nomi particolarmente significativi, senza alcuna preclusione di stile e di tendenze letterarie, per una proiezione dei sentimenti, che raramente sconfinano nel canto funebre o nella disperazione.
Si tratta per lo più di autentici smarrimenti esistenziali che, tra quesiti e risposte inquietanti, lasciano lo spazio aperto al problema dell’essere e del non essere fino alla estrema ricerca di Dio.
La domanda sempre più crescente del perché della vita e della morte che fece dire a Pascal: “Come non so donde vengo, così non so dove vado; e soltanto so che, uscendo da questo mondo, io cado per sempre o nel nulla o nelle mani di un Dio irritato, senza sapere quale di queste due condizioni mi deve toccare eternamente in sorte"(1), trova da sempre nell’universo scientifico e nella filosofia delle religioni le uniche vie dalle quali ottenere risposte al grande problema della verità.
La lettura dei testi consente, tuttavia, l’avvicinamento ad una visione della poesia come - oggetto reale - della sintesi tra finito e infinito, tra assoluto ed effimero, in una pluralità di connessioni psicosoggettive, che disegnano una mappa di allarmante solitudine per un approdo ai siti dell’anima, tra variazioni di scrittura e alterne emozioni interattive.
(m.m.g.)
____________________
(1) Blaise Pascal, Pensieri, Biblioteca Universale Rizzoli . Traduzione di Vittorio Enzo Alfieri, dicembre 1952,

TRA RELIGIONE E MITOLOGIA

La presenza della morte, che fin dalla prima alba sul mondo e, nel corso dei millenni ha subito diverse interpretazioni antropologiche, secondo il progredire delle civiltà e dei popoli, non ha lasciato indifferenti mistici ed eretici.
Intorno a questo problema, largamente recepito come momento di disagio e di forte contrapposizione culturale, si è venuta a formare una civiltà letteraria che ha fatto del tema “esistenziale” una vera e propria religione mitopoietica, all’interno della quale fede e ragione si confrontano nel tentativo di dare un significato alla morte metamorfica o religiosa, che apre spiragli di luce nell’aldilà, e al nulla eterno sempre più inquietante, sintesi e approdo del razionalismo puro.
In realtà la morte metamorfica, quella che dà valore alla fine della vita, ha radici lontanissime e si collega alla società primitiva e al tema del “viaggio” che, quantunque oscuro e misterioso, non preclude al defunto il passaggio nell’aldilà.
Questo atteggiamento psicoculturale con l’ultraterreno da parte dei popoli primitivi, ha trovato nella ricerca antropologica riscontri inequivocabili con la scoperta di oggetti e reperti sacrificali, catalogati come elementi di culto nei confronti della natura e delle divinità polimorfe.
“Senza dubbio gli uomini del Paleolitico superiore credevano in un al di là. Numerose tombe ci danno notizia dell’inumazione dei morti, che venivano sepolti in fosse semplici o rivestite di lastre di pietra o di omoplate di mammut. I morti portavano i loro abiti e i loro ornamenti e spesso erano spalmati di ocra rossa, per il viaggio verso gli eterni campi di caccia con una fitta oggettistica fatta di armi e di cibarie”.(1)
Non diverso dai riti della società primitiva, era il sentimento religioso dei popoli dell’area mesopotamica e mediterranea che oltre alla pratica del sacrificio di giovani vittime, credevano in una gerarchia divina con poteri di bene e di male su tutti gli esseri viventi.
Nella mitologia ellenica la morte era il luogo delle ombre dove trovavano dimora oracolisti e anime evanescenti. Ulisse e Orfeo sono stati i primi “viaggiatori” che hanno gettano un ponte tra i vivi e i morti, per interrogare e interrogarsi sul proprio destino.
La civiltà egizia, più evoluta sul piano delle conoscenze scientifiche e dell’organizzazione statutaria tra nobili e sudditi, riconosceva in Osiri il dio dell’aldilà, pur avendo sistemi teologici diversi .
Soltanto il faraone, dopo il trapasso, assumeva ruoli divini in quanto re-dio, mentre dignitari e funzionari non avevano accesso ai livelli superiori.
Il discorso intorno alle divinità si amplia ulteriormente con le altre religioni storicamente più consolidate, quali il buddismo, l’islamismo e il cristianesimo, ognuna con propri dogmi e verità.

……………………………………
(1) Alfred Rust “L’uomo primitivo”- traduzione di Maria Attardo Magrini da “ I Propilei”- Grande Storia Universale- Mondadori settembre 1980, pag. 249.

Credere che la vita continui dopo la morte è il desiderio di ogni credente di fronte alla prospettiva del limite temporale.
Non a caso alcune religioni orientali superano l’mpasse della fine della vita con alcuni “passaggi” dell’anima che si colloca in altre forme e ambienti.
“Secondo la religione induista, una delle grandi religioni istituzionalizzate che ha fatto della reincarnazione un punto fondamentale del proprio credo, questo ciclo di morte e rinascita, che viene chiamato —Samsara-, ha lo scopo di avvicinare progressivamente l’anima a Dio, in quello che può essere considerato, a tutti gli effetti, un processo evolutivo dello spirito. La dottrina della reincarnazione non fa parte solo della religione induista. Nell’antica Grecia, infatti, tale credenza era abbastanza diffusa. Ne parlava Pitagora e perfino Platone che, nel suo “Fedro”, descrive qualcosa di molto simile al —Samsara- induista.” (2).(Marco Fornari, "Alla ricerca delle vite passate" da:" The X Files," Rivista del fantastico e del mistero, anno II, marzo 1996,n. 6, pag.38).
Nella Roma imperiale il rito magico-religioso confluiva nella cerimonia delle Suovetaurilia in cui erano solo gli animali ad essere sacrificati alle divinità e non gli esseri umani come nel mondo egizio dove erano i servi a seguire nella morte i loro dignitari o padroni.
L’aornos cioè il -luogo dove non volano gli uccelli- ma anche città di Dide o Averno, suscitava nei Romani il terrore o metus dell’al di là, che non sempre richiamava alla mente, come in Lucrezio, la visione di un mondo minaccioso
Al rito funebre i Romani dedicavano le parentalia, un periodo di 10 giorni nei quali si susseguivano le laudatio o orazioni per il defunto, che veniva preparato alla vestizione con la migliore toga pretexta e col naulum o soldo per Caronte, prima di giungere al luogo della cremazione chiamato ustrina.
“Generati dalle credenze religiose che in ogni stadio di civiltà l’uomo ha elaborato in connessione al mistero dell’al di là, i riti funebri si differenziano, sostanzialmente su tre indirizzi di principio: (a) credenza nella totale estinzione del corpo; a essa si collega principalmente l’uso della cremazione, di cui sono conferma i vari vasi cinerari di terracotta del tardo Neolitico sia in Europa, ove l’uso è alternato con quello della inumazione, fino all’avvento del cristianesimo, sia in Asia minore (Mesopotamia), sia tra gli Aztechi del Messico; mentre gli Indù usano ancora oggi la cremazione e la dispersione al vento delle ceneri. (b) credenza in un sonno con risveglio o, come il cristianesimo, nella resurrezione della carne, essa si manifesta con l’uso dell’inumazione che, nelle forme di civiltà primitive,vedeva il cadavere contratto, su di un fianco, mentre è disteso e prono negli stadi di più alta civiltà. (c) credenza che, dopo la morte, il corpo viva un’altra vita sensibile: a essa si collega l’uso di conservare il corpo, mediante mummificazione o essiccazione e di porre, accanto al defunto, viveri vesti, suppellettili e statuette chiamate uscebti per rendergli piacevole la sua lunga vita dell’aldilà. Questi riti erano praticati principalmente in Egitto” (3) (da:Grande Enciclopedia Universale Illustrata delle lettere, delle scienze, della arti, vol.8:”Riti funebri” pagg: 2362-2363,Istituto Enciclopedico Internazionale, dicembre 1975).
L’effimero e l’assoluto e il tempo stesso della vita e della morte caratterizzano la cultura e il sentimento di tutti i popoli nelle diverse ere temporali, Si deve, tuttavia, considerare che di fronte alla realtà terribile della fine della vita una via di sbocco possa venire dalle religioni che, in larga misura e nei limiti dell’umile certezza, concorrono a dare un senso alla impietosa realtà quotidiana, attraverso i dogmi e la “realtà finale” di tutto il genere umano.
Parapsicologia, metapsichica, metempsicosi e misticismo si offrono all’uomo come spazi di fede intorno al fenomeno dell’Inconoscibile.
Il problema della fine dell’esistenza e della morte metamorfica turba e impegna il mondo spirituale di ogni credente.
“Chiuso fra la nascita e la morte, l’uomo sente in sé e nei suoi simili dei limiti che lo inducono a volgere la sua attenzione a qualcosa d’altro in cui egli dovrà passare, limiti visibili-invisibili, di fronte ai quali la sua esistenza vien meno. La radicalità di questa ineliminabile esperienza sa trovare delle risposte ai grandi interrogativi non soltanto in culture tarde e maturate a un alto grado di astrazione, risposte che corrispondono a esplicite domande , quali anche noi esprimiamo: dove si trovano ora i defunti? Sopravvivono essi, e in che modo, e quando torneranno sulla terra? La credenza dell’anima e il culto dell’anima non hanno più dunque soltanto un valore esplicativo, come se esclusivamente la perdita della visibilità corporea rendesse necessaria l’acquisizione di forme invisibili; l’esperienza della vita e l’esperienza della morte formano sin dal principio un’unità, perché nella somazione è compreso il suo momento negativo, l’allontanamento dal soma, o come vorremmo dire con uno straordinario neologismo, la “dissomazione”. Al campo esterno dell’agire appartengono il “momento negativo” e il “vuoto” come sfondo e anello di collegamento con l’immagine della realtà, frantumata in tante entità disperse; venire e sparire, fare e distruggere sono le loro forme di transizione a noi accessibili; e solo il pensiero che riesca a svincolarsi dall’immediato legame con la prassi scopre in essi delle difficoltà concettuali e gli enigmi del divenire e perire, del nulla e dell’essere.”(4) (Helmud Plesner "Conditio Humana"- Traduzione di Maria Attardo Magrini" Dissomazione" da: I Propilei, Grande Storia Universale, Mondadori, Settembre, 1980, pagg.86-87)
Dalla letteratura greca ci perviene una delle testimonianze più alte intorno al tema della morte ed è la tragedia -genere teatrale caratterizzato dallo stile sublime, da personaggi mitici e storici di alto rango, da avvenimenti gravi ed estremi e dallo scioglimento luttuoso. -
-La tragedia greca (le cui origini, molto oscure e discusse, sono tuttavia sicuramente legate al culto di Dioniso), conserva anche in età storica, nei capolavori di Eschilo, Sofocle, Euripide, una funzione etico-religiosa, inscindibile dalla civiltà della polis: la rappresentazione riguarda sempre un mito o un tema storico che intende illuminare la condizione umana, individuale o collettiva, nei suoi aspetti più contraddittori e dolorosi e mostrare come, attraverso la sofferenza, l’orrore e la morte si possa ricomporre un ordine violato, o conquistare un ordine più alto.
Il carattere intrinsecamente etico e problematico della tragedia sopravvive nel corpus di Seneca (caratterizzato dal gusto cupo del sangue) e nella rinata tragedia moderna (cinque-settecentesca), che riprende forme e temi da quella antica per dar voce alla sensibilità e alla cultura dell’aristocrazia europea del tempo. Particolarmente notevole la tragedia classica francese (Corneille e Racine), e quella, tarda, dell’Alfieri -(5) (Riccardo Maltese-Andrea Grillini: Dizionario di Letteratura, arte, cinema e scienze umane; La Nuova Italia, gennaio 1961,pag. 224-225) nonché quella inglese di Shakespeare tutta rivolta a fatti, situazioni e personaggi della storia, e quella spagnola di Lope de Vega, fino a D’Annunzio che apportò numerosi innovamenti.
Ma è davanti a Lazzaro, che Cristo chiude alla morte il senso del Nulla, aprendo all’umanità la porta della Speranza e della Salvezza.
Non a caso la collinetta del Golgota, dove s’innalzano le tre Croci, è il punto più alto che si eleva al cielo, rispetto alla pianura che è la vita. Da questo momento in poi la Storia dell’umanità volta pagina col Dio che si rivela: “sfera il cui centro è ovunque e la circonferenza in nessun luogo ”(6). (Trattasi di una nota di Giose Rimanelli a piè di pagina 48 della Cantica XVIII del volume Alien Cantica An American Journey (1964-1993), con la quale l'Autore ricorda come in un seminario italiano i suoi tutori teologi ripetessero che:"Deus est sphaera cuius centrum ubique"..
……………

Sphaeram claudit curvatura
L’arco include la sfera
Et sub ipsa clauditura.
Ed è incluso in essa.
In hac Verbi copula
In questa copula del Verbo
Stupet omnis regula.
Si confonde ogni regola
Amen

“L’Apocalisse” di San Giovanni, il “Libro” di Enoch, gli “Oracoli Sibillini”, “L’Apocalisse” di Baruch fino al “Testamento” di Isacco sono i siti letterari nei quali il tema della morte domina come castigo divino sul genere umano.
Il cristianesimo, nato col mistero del descensus ad inferos di Cristo, separando luce e tenebra, vita e morte, bene e male, toglie il respiro alle religioni pagane e sovverte il vecchio rapporto uomo-morte collocato in una dimensione non biblica.
Il sentimento religioso trova nella società medievale un ruolo egemone con un’ampia testimonianza poetica che, a partire da San Francesco, mette in rilievo una parte considerevole di letteratura teologica e mistica non disgiunta da un quadro cupo e orrifico della morte, così altamente magnificata ed esorcizzata da San Francesco nel “Cantico di Frate Sole”:

Laudato si’, mi’ Signore, per sora nostra morte corporale,
da la quale nulla homo vivente po’ skappare:
guai a quelli ke morranno ne la peccata mortali;
beati quelli ke trovarà ne le tue sanctissime voluntati,
ka la morte secunda no ‘l farrà male”.

La “morte corporale” appare meno punitiva della “morte secunda” che è lo “stagno di fuoco”. Lo precisa San Giovanni quando dice :“essi furono giudicati ciascuno secondo le sue opere… e se alcuno non fu trovato scritto nel libro della vita fu gettato nello” stagno di fuoco “ , (Apocalisse 20, 13-15) ed è lo stesso San Giovanni a scrivere :”qui vicerit non laedetur a morte secunda “..(7) (Adolfo Oxilia, Il cantico di Frate Sole, Nardini Editore, Firenze 1984,,pag. 114)
Questa letteratura della salvezza e della dannazione scorre fino a Dante, altro viaggiatore assieme a Virgilio, nel mondo delle ombre.
Non a caso “la Divina Commedia” è un percorso apologetico che, da un basso luogo, aspro, selvaggio e forte (Inferno), passa attraverso atmosfere soffuse di luce aurorale (Purgatorio), per giungere a Dio “L’amor che muove il sole e l’altre stelle” (Paradiso). La rappresentazione delle anime è di tipo allegorico e si collega alla tradizione greco-latina che credeva nell’esistenza delle pene e nella beatitudine dopo la morte.
La punizione, la dannazione eterna, la porta dell’inferno con la terribile epigrafe che preclude ai peccatori la visione di Dio, la “livida palude” dalla quale a nessuno è dato di “riveder le stelle” e lo stesso fuoco riservato ai peccatori, già preannunciato da San Francesco nel suo “Cantico”, si attualizzano nella “Commedia” di Dante con la descrizione sulfurea e tenebrosa del Canto terzo: (vv. 22 ,29 ), dove meglio è descritta la condizione dei dannati:
“Quivi sospiri, pianti e alti guai / risonavan per l’aere sanza stelle, / per ch’io al cominciar ne lagrimai. / Diverse lingue , orribili favelle , / parole di dolore, accenni d’ira, / voci alte e fioche , e suon di man con elle / facevano un tumulto, / il qual s’aggira / sempre in quell’aura sanza tempo tinta, / come la rena quando turbo spira. / e che sempre nel medesimo canto (vv 82,87 ), si fa più dura e senza speranza “Guai a voi, anime prave! /Non isperate mai veder lo cielo; / i’ vegno per menarvi a l’altra riva / ne le tenebre etterne, in caldo e ‘ n gelo.” / mentre “Caron dimonio , con occhi di bragia, / loro accennando, tutte le raccoglie / batte col remo qualunque s’adagia. / Come d’autunno si levan le foglie / l’una appresso de l’altra fin che ‘l ramo / vede a la terra tutte le sue spoglie/ similmente il mal seme d’Adamo / gittansi di quel lito ad una ad una, / per cenni come augel per suo richiamo. (vv. 109,117) .

LE VIE DELLA RAGIONE

L’'Illuminismoo modula tutta la letteratura apocalittica del duecento e istituzionalizza una nuova civiltà letteraria, dopo un lungo periodo magnificato dalla poesia satirica nelle corti e dall’amore angelicato e le vie della ragione prevalgono sulla ortodossia della Chiesa.
Questo nuovo “pensiero” trova in Rousseau la punta di diamante che incide cuore, sentimento e ragione, mentre Diderot affonda ancora di più la lama dell’ateismo nella coscienza comune e d’Holbach radicalizza la visione materialistica dell’uomo, come soggetto fisico non vincolato dalla morale cristiana.
Con la fine dell’Illuminismo, la letteratura si apre all’estetica neoclassica e la visione della morte trova nei ”Sepolcri” di Ugo Foscolo la strada del “culto dei morti” tramite la Rimembranza dei grandi eroi e delle loro tombe.
E’ la prima indicazione culturale con espliciti riferimenti alla sfera del destino dell’uomo e delle sue opere. Siamo di fronte a una posizione fortemente laica, che va a colpire la morale cattolica, in quanto a prevalere non è la speranza cristiana di una vita ultraterrena, ma l’idea materialista e il bisogno dell’illusione come si rileva da un carteggio del Foscolo:
“Young ed Harvey meditarono sui sepolcri cristiani: i loro libri hanno per iscopo la rassegnazione alla morte ed il conforto d’un’altra vita; ed ai predicatori protestanti bastavano le tombe dei protestanti. Gray scrisse da filosofo; la sua elegia ha per iscopo di persuadere l’oscurità della vita e la tranquillità della morte; quindi gli basta un cimitero campestre. L’autore considera i sepolcri politicamente; ed ha per iscopo di animare l’emulazione politica degli italiani con gli esempi delle nazioni che onorano la memoria e i sepolcri degli uomini grandi, però doveva viaggiare più di Young, d’Harevey e di Gray, e predicare non la resurrezione de’ corpi, ma delle virtù” Ma è con la serie de i ”Sonetti” che Foscolo ci sorprende per via di quella sua sensibilità tutta moderna nel testimoniare la morte come frattura di ogni rapporto privato e sentimentale.
Il ricordo degli affetti familiari e le lacrime sulla tomba non si discostano molto dal nostro attuale atteggiamento emotivo nei confronti dei cari estinti e “In morte del fratello Giovanni” il tema della fragilità dell’uomo e del suo destino sono espressi dal Foscolo con trepidante amore e struggente meditazione.

IN MORTE DEL FRATELLO GIOVANNI

Un dì, s’io non andrò sempre fuggendo
di gente in gente, me vedrai seduto
su la tua pietra, o fratel mio, gemendo
il fior de’ tuoi gentili anni caduto.

La madre or sol, suo dì tardo traendo,
parla di me col tuo cenere muto
ma io deluse a voi le palme tendo,
e sol da lunge i miei tetti saluto.

Sento gli avversi Numi, e le secrete
cure che al vivere tuo furon tempesta,
e prego anch’io nel tuo porto quiete.

Questo di tanta speme oggi mi resta!
straniere genti, almen l’ossa rendete
allora al petto della madre mesta.

Tu non altro che il canto avrai del figlio,
o materna mia terra; a noi prescrisse
il fato illacrimata sepoltura.

Con “Alla sera” si viene a realizzare un equilibrio sostanzialmente eutimico dell’anima. La similitudine, tra l’altro, efficacissima delle due figure sinergiche sera-morte, offre un inconsueto annuncio di “armonia” evidente nella prima e ultima strofa del sonetto rafforzato da supporti psicologici e simbolici dove il tracciato poetico carica su di sé la meraviglia della natura e la pace dell’eternità
L’idea della morte primeggia sull’ipotesi metafisica o religiosa . La percezione del negativo è totale e assorbe tutta la solitudine dell’uomo di fronte agli aspetti della realtà dichiarati dallo stesso Foscolo:
“Non so cosa sia il mio corpo , i miei sensi, l’anima mia; e questa stessa parte di me che pensa ciò ch’io scrivo, e che medita sopra di tutto e sopra se stessa, non può conoscersi mai. Mi trovo come attaccato a un piccolo angolo di uno spazio incomprensibile, senza sapere perché sono collocato piuttosto qui che altrove; o perché questo breve tempo della mia esistenza sia assegnato piuttosto a questo momento dell’eternità che a tutti quelli che precedevano , e che seguiranno, Io non vedo da tutte le parti altro che infinità le quali mi assorbono come un atomo.”
Su questo viatico di riflessioni il Foscolo lascia al giovane Ortis l’unica alternativa possibile; quella del suicidio come estrema soluzione ad una indagine esistenziale senza via d’uscita. Da qui la rassegnazione alla morte o “fatal quiete” palesemente dichiarata nella serie dei sonetti e che solo nei “Sepolcri” viene considerata in un’altra luce; quella della continuità della vita oltre la morte attraverso il recupero delle grandi imprese che i defunti hanno lasciato ai vivi e che questi ultimi ravvivano nella luce dei ricordi e delle pietre tombali.

ALLA SERA

Forse perché della fatal quiete
tu sei l’immago, a me sì cara vieni,
o sera! E quando ti corteggian liete
le nubi estive e i zeffiri sereni,

e quando dal nevoso aere inquiete
tenebre e lunghe all’universo meni,
sempre scendi invocata, e le secrete
vie del mio cor soavemente tieni.

Vagar mi fai co’ miei pensier su l’orme
che vanno al nulla eterno; e intanto fugge
questo reo tempo, e van con lui le torme

delle cure onde meco egli si strugge;
e mentre io guardo la tua pace, dorme
quello spirito guerrier ch’entro mi rugge.

GIACOMO LEOPARDI

Sulla poetica del Nulla eterno si immette anche Leopardi con “L’Infinito” dove Spazio e Tempo agiscono negativamente su tutta la dinamica dell’esistente.
L’accostamento di alcuni versi 9,10,11,12,13,14 del sonetto “Alla sera” del Foscolo, ai versi 9,10,11,12,13,14,15 de “L’infinito” di Leopardi, pone in evidenza un “naufragio” fisico e spirituale dei due poeti, già annunciato con gli aggettivi “caro” e “cara”: il primo riferibile all”ermo colle” del Leopardi, e il secondo all’immagine della “sera” riconducibile alla “fatal quiete” del Foscolo.
Alcuni elementi come i ”sovrumani silenzi”, gli “interminati spazì” e la “profondissima quiete” , che si muovono nella progressione espansiva e virtuale del pensiero oltre il punto fisico rappresentato dalla “siepe”, presuppongono una organizzazione mentale dell’effimero e dell’eternità, che va al di là della semplice “finzione” creata dal Leopardi che tra sentimento e ragione crea le premesse per una riflessione morale, filosofica, esistenziale e cosmica come punto di attacco a quell’inesplicabile mistero che è la vita.
L’immensamente grande si contrappone all’immensamente piccolo e viceversa ed entrambi interagiscono nelle due sequenze oppositive rappresentate dagli “(in)terminati spazi” e “(sovra)umani silenzi”, tanto che il pensiero opera su due piani altrettanto espansivi e riduttivi del Tempo e dello Spazio che confluiscono poi a breve attimo cosmico, paragonabile al fruscio delle foglie mosse dal vento, dove tutto converge in un medesimo punto: natura e storia, ragione e poesia, finito e infinito in un trionfo del Nulla, già proclamato con: “A me stesso” del ciclo di “Aspasia”, e poi ancora, nel “Pensiero dominante” e in “Amore e morte”.
Tutta la poesia di Leopardi è poesia di riflessione e di contaminazione negativa della realtà. Per questa via lo “Zibaldone” e le “Operette morali” sono il grande tomo della denuncia dell’inganno. Il risultato è quasi sempre consequenziale di una logica che porta ad una amara dichiarazione di nonsense della vita che può essere superata soltanto dall’illusione dell’amore o dal suicidio; quest’ultimo già dichiaratamente considerato negli “Scritti vari inediti”, composti con molta probabilità intorno all’anno 1820, dove tra l’altro vi si legge: ”Il fine della vita è la felicità, ma la felicità oggi appare impossibile. L’uomo antico aveva l’eroismo e le illusioni, aveva le grandi passioni, ed era distratto dal vuoto e dall’angoscia, Ma tutto, col tempo, è impallidito. La cognizione delle cose conduce l’uomo al desiderio di morte, dopo che la filosofia gli ha fatto conoscere che quella dimenticanza di sé che in antico era possibile oggi non lo è più. Continuare in una vita, di cui abbiamo conosciuto l’infelicità e il nulla, è impossibile. Quanto poi al fatto, che molti negano, che le illusioni facessero la felicità dell’uomo antico, resta comunque la differenza fondamentale che allora si viveva anche morendo e oggi si muore vivendo”

Quanto “all’ermo colle” esso funge da “transfert” essendo il luogo più “caro” e amato dal poeta come via di fuga verso mondi sconosciuti e meno ostili della Natura matrigna. “L’infinito” si offre a molteplici interpretazioni critiche, non solo per il linguaggio straordinariamente semplice, quanto per i suoi segreti nascosti.
E qui ritorna attuale l’interpretazione “estatico-mistica” fatta dal De Sanctis, che non trova adesione da parte di Walter Binni il quale ravvisa soltanto elementi sensistici nell’idillio.
Eppure, qualche brivido metafisico si avverte nella lettura del testo. Avvicinarsi col pensiero, ritrarsi sbigottito e perdersi nella ciclicità dei tempi cosmici e negli spazi infiniti, riducendoli a breve voce del vento, è avventurarsi in un mondo che è “altro” rispetto a quello “terreno”.
.La poesia di Leopardi va vista anche alla luce delle indicazioni psicanalitiche.: su questo tema Alfredo Giuliani recensendo il saggio di Giampaolo Sasso dal titolo ” La mente intralinguistica. L’instabilità del segno: anagrammi e parole dentro le parole” pagg. 344 Marietti, su “La Repubblica” del 29 maggio 1994, pagg.24-25, sottolinea che “Nella più celebre delle poesie leopardiane si nascondono alcuni “misteri” che riaffiorano a metà strada “ fra linguistica e psicoanalisi”.

L’INFINITO

Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
E questa siepe, che da tanta parte
Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
Spazi di là da quella, e sovrumani
Silenzi, e profondissima quiete
Io nel pensier mi fingo; ove per poco
Il cor non si spaura. E come il vento
Odo stormir tra queste piante, io quello
Infinito silenzio a questa voce
Vo comparando; e mi sovvien l’eterno
E le morti stagioni, e la presente
E viva, e il suon di lei. Così tra questa
Immensità s’annega il pensier mio:
E il naufragar m’è dolce in questo mare.

Tra surrealismo e romanticismo europeo, si colloca la presenza poetica di Gèrard De Nerval, che, nel sonetto “La grand’mère” incluso nella raccolta ”Chimere e altre poesie” (1924), coglie con estrema efficacia il senso dello smarrimento di fronte alla morte, rimarcando con acuta sensibilità atteggiamenti e situazioni indelebilmente fissati nella memoria.

LA NONNA

Sono passati tre anni da quando la nonna è morta,
- dolce creatura - e quando fu sepolta
Parenti e amici la ricordarono piangendo
Con dolore sincero e amaro.

Io solo m’aggiravo per la casa, sorpreso
Più che triste, e poiché stavo vicino
Alla sua bara, - qualcuno mi rimproverava
Di guardarla senza lacrime e sofferenza.

Dolore chiassoso passato velocemente:
Dopo tre anni altre emozioni,
Le gioie, le pene, - le rivoluzioni -,
Hanno cancellato il suo ricordo nei cuori.

Io soltanto la ricordo, e spesso la piango;
Dopo tre anni, reso duro dal tempo,
Come un nome intagliato nella scorza,
S’incide nel profondo il suo ricordo.

VERLAINE, CORBIERE.

In Francia il simbolismo maudit di Verlaine,Corbière, Rimbaud,Mallarmè- Villon e Baudelaire, pur instaurando un clima poetico di denuncia della limitatezza umana, e dell’insopprimibile desiderio di fuga attraverso il sogno e i desideri dell’anima, non manca di contatti con la poetica del dolore, che viene espressa con aristocratica ironia e superamento del nonsense della vita attraverso le esperienze quotidiane e la trasgressione, a volte, cercando nella religione il punto della propria spiritualità, come in Paul Verlaine che con “Sagesse” (Bruxelles, Librairie Cartholique, 1881), tocca il vertice della letteratura francese, offrendo a Dio il suo oratorio mistico, maturando una nuova forma poetica di intensa musicalità del verso dove non mancano risultati malinconici e di pensosa meditazione:

PAUL VERLAINE

CANZONE D’AUTUNNO
I singulti lunghi
dei violini
dell’autunno
colpiscono il mio cuore
d’un languore
monotono.
Tutto soffocante
e smorto, quando
viene l’ora,
io mi ricordo
dei passati giorni
e piango;
e me ne vado
al tristo vento
che mi porta,
di qua, di là,
come una foglia morta

XXV
O miei morti tristemente famosi
che mi fate un rifugio ombroso
di pace, di preghiera e d’esempio,
come un tempo il Dio vivente
desiderò che un umile fanciullo
si sacrificasse nel tempio:

o miei morti chini sul mio cuore,
pietosi per il suo languore,
padre, madre, anime angeliche,
e tu che fosti più che una sorella,
e tu, giovine pieno di dolcezza
a cui dedico questi versi malinconici

e voi tutti, parte migliore
della mia anima, per la cui dipartita
s’inaridì la mia ora più bella,
amici che la vostra ora recise,
o amici miei, vedete che già
viene il tempo ch’io pure me ne muoia,

Nient’altro che esilio è la terra!
E perché Dio allontana
dalla mia bocca anche il pane,
se non per riunirmi a voi
nel suo seno temibile e dolce,
lontano da questo mondo aspro e feroce?

Preparatemi il cammino
venite a prendermi per mano,
siatemi luce nella gloria:
o meglio — Iddio vendicatore! —
pregate per un povero peccatore
indegno ancora del Purgatorio.

QUANDO ANDREMO

Quando andremo,
nell’ombra del bosco nero,
quando saremo pieni di aria e di luce
in riva al limpido fiume,
quando ci troveremo in un attimo fuori
da questa Parigi di cuori infranti,
e se la bontà lenta della natura
ci cullerà in un sogno senza fine:
allora, prepariamoci a dormire l’ultimo sonno!
Dio penserà al risveglio. (da Epigrammes)

Tristan Corbière, antinarcisista per eccellenza, più malinconico che reazionario alle disavventure umane, cantore della solitudine e della derisione di se stesso, sempre fedele alla propria immagine di maudit, coglie nei momenti di maggiore espansione poetica, attimi di estrema delicatezza nei confronti della caducità della vita, creando spazi di cristallina innocenza e ironia :

RONDELLO

E’ tardi, bimbo, ladro di comete!
Non esistono più notti, non esistono più giorni.
Dormi…. e attendi che arrivino quelle
che dicevano: Mai! che dicevano: Sempre!
Senti i loro passi? Non sono pesanti:
oh, piedi leggeri! — L’Amore ha le ali…
E’ tardi, bimbo, ladro di comete!

Senti le loro voci?.. Le tombe sono mute.
Dormi: ben poco pesa il tuo carico di semprevivi:
i tuoi amici, gli orsi, non verranno
a gettare la pietra sulle tue damigelle:
è tardi, bimbo, ladro di comete!

MORTICINO PER RIDERE

Vattene presto, sognatore di comete.
I tuoi capelli saranno erbe al vento
dal tuo occhio aperto usciranno i fuochi
fatui, prigionieri nelle povere teste….

I fiori di tomba chiamati amourettes
cresceranno sul tuo riso terroso
così pure le miosotidi, questi fiori di carcere.

Non fare il penoso: le bare dei poeti
per i becchini sono semplici giocattoli,
custodie da violino che non hanno suono.
Ti penseranno morto; i borghesi sono sciocchi.
Vattene presto, sognatore di comete.

SHAKESPEARE, MASTERS, ELIOT, JIMENEZ

Temi dichiaratamente esistenziali, che testimoniano l’inequivocabile partecipazione del poeta davanti agli eventi relativi alla sfera privata, come possono essere ad esempio le imprevedibili situazioni all’interno del rapporto vita-morte, in un più ampio discorso anche di tipo metafisico, ci vengono dalla letteratura angloamericana di William Shakespeare, Edgar Lee Masters, T.S. Eliot e di quella andalusiana di Juan Ramòn Jiménez.
Di William Shakespeare si riporta il più celebre dei monologhi: quello di “Essere, o non essere”, che ha visto nel corso degli anni varie traduzioni. Qui lo si propone nella versione della prima edizione in quarto del 1603, per la prima volta tradotta in italiano da Alessandro Serpieri, assieme alla versione definitiva, tratta dal volume in quarto del 1605.
“Da un secolo e mezzo la critica si domanda se le due versioni del dramma siano entrambe di Shakespeare. Il testo più breve, solo ora tradotto in italiano è probabilmente la prima stesura, scritta di getto del grande capolavoro della maturità:

I
Essere, o non essere, sì questo è il punto:
morire, dormire, ed è tutto? Si, tutto.
No, dormire, sognare, sì, certo, qui è il nodo
poiché in quel sogno di morte, quando ci svegliamo
e siamo condotti davanti a un Giudice eterno,
da cui nessun passeggero è mai ritornato,
il paese inesplorato, alla cui vista
i giusti sorridono e i maledetti sono dannati….
Se non fosse per questo, la gioiosa speranza di questo,
chi sopporterebbe gli scorni e le lusinghe del mondo —
chi disprezzato dai ricchi, chi ricco maledetto dai poveri,
la vedova oppressa, l’orfano maltrattato —
e il sapore della fame, o il regno di un tiranno,
e mille altre calamità in aggiunta,
per imprecare e sudare sotto questa faticosa vita,
quando ci si potrebbe dare piena quietanza
con un semplice stilo? Chi sopporterebbe questo,
se non per una speranza di qualcosa dopo la morte,
che sconcerta il cervello, e confonde la mente,
che ci fa sopportare i mali che abbiamo
piuttosto che volare ad altri che non conosciamo?

II
Essere o non essere , questa è la domanda:
se sia più nobile per la mente sopportare
i sassi e le frecce della oltraggiosa fortuna
o prendere le armi contro un mare di affanni
e, contrastandoli, finirli. Morire, dormire….
nient’altro, e con un sonno dire fine
alla stretta del cuore e ai mille tumulti naturali
che eredita la carne: è una consumazione
da desiderare devotamente. Morire, dormire.
Dormire, forse sognare. Ah qui è l’intoppo.
Perché in quel sonno di morte, quali sogni
possano venire , dopo che ci siamo cavati
di dosso questo groviglio mortale,
deve farci esitare. Ecco il motivo
che dà alla sventura così lunga vita.
Perché chi sopporterebbe le frustate e gli insulti
del tempo, il torto degli oppressori,
l’offesa degli arroganti, gli spasimi
dell’amore disprezzato, il ritardo della legge,
l’insolenza delle cariche ufficiali, e gli insulti
che il merito paziente riceve dagli indegni,
quando da solo potrebbe darsi quietanza
con un semplice stilo? Chi vorrebbe portare pesi,
imprecare e sudare sotto una faticosa vita,
se non fosse che il terrore di qualcosa
dopo la morte, il paese inesplorato
dal cui confine nessun viaggiatore ritorna,
sconcerta la volontà e ci fa sopportare
i mali che abbiamo piuttosto che volare
ad altri che non conosciamo?

DALLA SPERANZA AL TERRORE

“L’Amleto curato da Alessandro Serpieri per i Classici Marsilio è un avvenimento culturale perché consente per la prima volta al lettore italiano di affrontare direttamente i problemi testuali del dramma più famoso della letteratura mondiale. C’è un solo Amleto o ce ne sono due? Shakespeare scrisse l’Amleto all’inizio della sua carriera e lo rielaborò più di dieci anni dopo, all’apice della maturità? Non è solo un problema da filologi, perché nel principe Amleto, incunabolo dell’uomo moderno, troviamo qualcosa di ognuno di noi .
Maestro della filologia shakespeariana — dalla grande impresa del “Laboratorio di Shakespeare “ (Pratiche) all’edizione esemplare dei “Sonetti” (Classici Rizzoli) e recentemente al “Macbeth” per i classici Giunti --- Serpieri racconta… il suo punto di vista sul “giallo” di Amleto. Unico per lunghezza (dura come due Macbeth), profondità filosofica e popolarità, Amleto lo è anche perché esiste in tre versioni, l’In folio postumo del 1623 e due volumetti autonomi formato in quarto: Q2 (questa è la sigla scientifica in uso) pubblicato nel 1605, che fornisce il testo più completo e autorevole, e Q1, di due anni precedente ma scoperto solo nel 1823, molto più breve e scorretto ma anche profondamente diverso nel testo e nella struttura drammatica. Dal 1823 gli studiosi si dividono in due campi fieramente avversi: Q1 è una versione d’autore, sia pure giovanile e vicina al suo modello (sappiamo con certezza che esisteva un Amleto precedente a Shakespeare, anche se il testo è perduto), o un testo pirata ricostruito a memoria da un attore della compagnia e ceduto a un editore senza scrupoli? E’ una prima stesura o un testo posteriore tagliato e corrotto? Se la prima ipotesi fosse vera, Amleto sarebbe l’unico dramma che permetta di seguire in concreto, attraverso due testi diversi e lontani nel tempo, la maturazione di Shakespeare . Le due tesi restano in equilibrio per tutto l’Ottocento. Poi prevale la tesi dell’edizione “pirata” , che nel secondo dopoguerra finisce per diventare senso comune. Ma recentemente i difensori dell'’autenticità del “primo Amleto” sono venuti alla riscossa. Tra questi si schiera autorevolmente Serpieri, che traduce, annota e pubblica in due volumi separati entrambi i testi , aggiungendovi una rassegna e una discussione critica di tutti gli argomenti pro e contro. Ma la tesi della versione d’autore ha ragioni molto forti. Come potrebbero essere “errori di memoria” i nomi diversi dei personaggi (Polonio si chiamava Corambis), il diverso ruolo drammatico della regina, che in Q1 si schiera nettamente dalla parte del figlio, la diversa età di Amleto che ha vent’anni in Q1 e trenta in Q2 (nel frattempo, infatti, era cambiata l’età dell’attore che lo interpretava il grande Richard Burbage), lo spostamento di scene essenziali, come il monologo: in Q1 la tentazione del suicidio è contrastata dalla speranza, in Q2 dal terrore di ciò che verrà dopo la morte. E’ un errore di memoria, o non è piuttosto la visione dell’autore a essere cambiata, dalle speranze giovanili al pessimismo della maturità?”(8) (Nota introduttiva di Andrea Casalegno a: “Il dilemma dei due Amleti” di Alessandro Serpieri su: “Il Sole 24 Ore” del 18.05.1997.)

IL DILEMMA DEI DUE AMLETI

“Di Shakespeare non ci restano manoscritti. A parte qualche firma su documenti vari, l’unica traccia della sua mano sembra essere stata individuata in una scena di circa centocinquanta righi aggiunta a un dramma non suo, “The Book of Sir Thomas More”, databile al 1592-94, opera di Anthony Munday, con la collaborazione di Henry Chettle, Thomas Dekker, Thomas Heywood e appunto Shakespeare, che non aggiunse mai le scene perché fu bloccata dalla censura (se ne veda l’edizione curata da Giorgio Melchiori e Vittorio Gabrieli, Manchester 1990): Il reperto, pur di indubbio interesse, non getta tuttavia gran luce sui modi in cui il nostro autore lavorava nello stendere i suoi drammi.
E per secoli ha aleggiato nella critica un mito alquanto inverosimile, quello per cui la mano di Shakespeare fosse dotata di una facilità quasi divina. Nel loro appello ai lettori, premesso alla prima edizione quasi completa delle sue opere, il primo In folio del 1623, i curatori, e già attori della sua compagnia, John Heminges e Henry Condell, testimoniavano che “ la sua mente e la sua mano andavano di pari passo”; e il suo collega drammaturgo, Ben Jonson, annotava nei suoi taccuini di aver saputo dagli attori di Shakespeare che “nei suoi scritti, qualsiasi cosa buttasse giù, non ne cancellava mai neanche un rigo”, e aggiungeva sarcastico: “ La mia risposta è stata, ne avesse cancellati un migliaio”. In assenza di manoscritti queste dichiarazioni hanno fatto per lungo tempo pensare che Shakespeare scrivesse di getto e non modificasse più sostanzialmente le proprie opere. Rimaneva tuttavia un inciampo di fronte a tale credenza quasi mistica in una scrittura immediata e definitiva. Di quasi una ventina dei suoi drammi erano state infatti pubblicate edizioni singole, in formato in quarto, già a partire dagli anni 90 del Cinquecento: e in quasi tutti i casi il confronto tra le versioni In folio del 1623 e quelle precedenti mostrava differenze non solo sul piano delle molte varianti morfologiche, lessicali e sintattiche ma anche su quello della stessa struttura drammaturgica.
Come spiegare tali discrepanze? Fino a pochi decenni fa i filologi e, con loro, i critici continuavano a credere, nonostante tutto, che Shakespeare avesse scritto una versione definitiva di ogni suo dramma, le cui variazioni nelle prime edizioni a stampa sarebbero state dovute a errori di composizione o a manipolazioni non autoriali, talchè il compito della filologia doveva essere quello di ricostruire quella versione originaria. La recentissima “New Philology” ritiene, invece, che quei drammi non furono mai stabiliti dall’autore una volta per tutte, ma furono da lui rivisti più volte: erano testi teatrali, mobili per eccellenza, e sottoposti a continue possibili modifiche, nonché a possibili corruzioni e interpolazioni nel corso delle varie messe in scena .La purezza dell’originale, secondo questa nuova prospettiva, va dimenticata una volta per tutte.
Il caso di Amleto è poi del tutto particolare, in quanto è l’unico dramma di cui ci restano ben tre versioni d’epoca. Fino al 1823 se ne conoscevano solo due, quella pubblicata in edizione in quanto nel 1604-5 ( e ristampata con poche varianti, nello stesso formato, nel 1611 e nel 1622 e quella — in parte diversa, a causa di tagli e aggiunte, oltre che di molte varianti morfologiche e lessicali — apparsa nell’In folio del 1623. E i grandi filologi settecenteschi avevano già avuto il loro daffare nello stabilire il testo presuntivamente più vicino all’originale dell’autore oppure alle sue “intenzioni finali” . Ma in quell’anno dell’Ottocento fu fatta una scoperta che mise a rumore il mondo di tutti gli studiosi e gli appassionati di Shakesspeare.
Un certo Sir Henry Bunbury rinvenne in uno stanzino della sua casa di Barton un vecchio volumetto mancante dell’ultima pagina: si trattava di un Amleto pubblicato nel 1603, e dunque prima della prima edizione fino allora conosciuta del dramma. Il frontespizio attribuiva l’opera a Shakespeare e ne indicava una già lunga vita teatrale in rappresentazioni fatte sia a Londra che a Cambridge , Oxford e altrove. Ce n’era abbastanza per incuriosire chiunque , soprattutto perché il testo differiva vistosamente da due fino allora conosciuti. Si sviluppò subito un acceso dibattito sulla sua natura. Si trattava di una prima stesura d’autore: (caso unico in tutto il canone shakespeariano ) o, anche, di una riscrittura giovanile di quel dramma su Amleto, il cosiddetto Ur-Hamlet, da molti attribuito a Thomas Kyd, l’autore della tragedia spagnola) che indubbie testimonianze d’epoca fanno risalire almeno al 1589, ben una dozzina d’anni prima della probabile stesura dell’Amleto classico ? O era da considerarsi un testo piratesco, stenografato durante le rappresentazioni del dramma, o malamente ricostruito a memoria da un attore minore della compagnia, che l’avrebbe venduto sottobanco all’editore? L’unica cosa certa era che quel “primo” Amleto (che tale è, almeno per precedenza cronologica) presentava un’opera molto più breve delle successive due, più rozza, più elementare e, se si vuole, barbarica, mal composta e forse in alcuni passi corrotta, ma dotata di una sua coerenza drammaturgica ed indubbia forza teatrale.
In più punti mostra un diverso montaggio delle azioni. Per fare solo un esempio, la scena -dell’Essere, o non essere- (atto III, scena prima dell’Amleto classico) , cui segue l’incontro tra Amleto e Ofelia, provocato ad arte e spiato da Polonio e dal re per appurare se la follia di Amleto sia davvero follia d’amore, in questo “primo” Amleto ha luogo, coerentemente, subito dopo la “scoperta” di Polonio (che qui, tra l’altro, si chiama Corambis; e altri nomi sono diversi o modificati), mentre nei testi classici viene dopo la lunghissima e seconda scena del II atto .
Alle variazioni delle sequenze drammaturgiche si aggiungono le diverse caratterizzazioni dei personaggi. Il “giovane” Amleto, come in più punti viene definito, è un ventenne mentre negli altri due testi la sua età risulta stranamente spostata ai tremt’anni , e i suoi monologhi, se già ne segnalando lo spaesamento e la vana ricerca di un ruolo e di un senso, appaiono diversamente argomentati (come nell’-Essere, o non essere-) e abbondano di anacoluti e di improvvisi scarti del pensiero.
Quanto al re, appare più unilaterale, più rozzo, e, se possibile, più cattivo. La regina è, invece, meno ambigua, e quindi più innocente, cosicchè nella scena culminante con Amleto può dirsi all’oscuro dell’assassinio del marito e schierarsi decisamente dalla parte del figlio affinchè ne vendichi la morte.
Più coerente per certi aspetti, ma anche più approssimativo, e certo molto inferiore ai due testi classici, questo fantasma testuale ricomparso dopo più di due secoli sembra reclamare a tutt’oggi che si faccia i conti con la sua paternità.
Dal momento della sua scoperta fino a oggi innumerevoli studiosi hanno cercato di risolvere il “giallo” filologico-critico; ma sembra ben difficile che si possa mai chiudere il caso. Troppo incerti, e spesso contraddittori sono gli elementi di cui si deve tenere conto: dati documentali disparati, attestazioni più o meno credibili, riscontri bibliografici dubbi, indizi macro testuali, micro testuali e interstuali interpretabili ad libitum.
L’opera è composita, in più punti quasi un palinsesto va studiata in sé e per sé ma inevitabilmente reclama anche un confronto serrato con i due testi più autorevoli. La critica testuale si trova di fronte a un enorme puzzle, in cui sembra impossibile far combaciare tutti i pezzi in modo che ne emerga la figura dimostrativa inconfutabile. Pertanto, tutti quelli che vi si sono confrontati non hanno potuto fare altro che gli avvocati di parte, ognuno con la sua linea argomentativa di difesa o di accusa; e non si è ancora presentato alcun giudice in grado di emettere un verdetto definitivo.
Proseguendo nella metafora giudiziaria, questo testo è da molti ritenuto “colpevole” in quanto rabberciature dell’opera completa perpetrata da un reporter senza scrupoli, mentre da altri viene considerato “innocente” in quanto prima abbozzo del capolavoro. Anch’io sono stato attirato dentro a questo mistero testuale. All’inizio, la mia posizione è stata quella di semplice spettatore della grande querelle. Ma, man mano che approfondivo l’indagine, mi sono sentito quasi costretto a prendere partito, e, pur non pretendendo di avere scoperto a mia volta dati inconfutabili, ho optato per l’ipotesi della prima stesura autoriale (non importa se condotta su un dramma precedente).
A quel punto, ho ritenuto che il modo migliore di verificare la sensatezza intrinseca di questo testo fosse proprio quello di tradurlo, e conseguentemente di annotarlo, per cercare di carpirne in un’altra lingua i segreti. Tradurre un testo drammatico vuol dire affrontarne non soltanto la semantica discorsiva, ma anche il senso scenico implicito, e cioè la correlazione tra la parola e la mimica, la gestualità, l’azione. Ed è stato proprio alla luce della sua teatralità che questo testo mi è sembrato mostrare, anche nei passi più confusi e corrotti, una sua sostanziale coerenza, una sua autonomia e una sua arcaica bellezza.
Con ciò non intendo dire che tutto fili liscio, né che non si profili qua e là una manipolazione esterna. Ma sta proprio nelle zone d’ombra che ripropone, oltre qualsiasi argomentazionie filologica-critica, il fascino persistente di questo testo. E’ una versione comunque efficace (come hanno dimostrato alcune sue recenti rappresentazioni in Inghilterra, Stati Uniti e Svezia) di una delle più celebri opere drammatiche, una versione che forse costituisce l’unico reperto che possa rivelarci, visto che ci mancano i suoi manoscritti, come lavorava la mente di Shakespeare nella fase embrionale di un capolavoro." (da: “Il dilemma di due Amleti,” — di Alessandro Serpieri su:“Il Sole 24 ore”- del 18/ 05/ 1997 )

EDGAR LEE MASTERS

L’Antologia di Spoon River”(1916) di Edgar Lee Masters, è la più originale opera poetica che ha avuto generazioni di lettori, nonostante sia stato definito “un libro di morti”. In verità, è il più bell’esempio di confessione e rivelazione di fatti e misfatti raccontati, anche ironicamente, da una folla illustre e anonima di cari estinti di un piccolo paese americano, che fanno conoscere il loro passato in forma di epitaffi sulla collina di “Spoon River”, dove i vivi si danno appuntamento per conoscere o “leggere “le “storie” di Charlie French, del giudice Somers, di Aner Clute o di Francis Turner. Complessivamente l’opera si compone di 244 poesie e ogni testo è la “voce” di un trapassato , che si rammarica della propria esistenza o maledice chi l’ha portato alla tomba. Non vi è nulla che possa ricondurre l’opera ad una atmosfera lugubre e tetra. Tutto il resoconto narrativo, che proviene come — fiction — dall’aldilà, è un discorso “spirituale” che si riflette sulla condizione umana mettendone in evidenza difetti e violenze.

CHARLIE FRENCH

Avete mai scoperto
chi dei ragazzi O’Brien sia stato a spararmi
nella mano con la pistola giocattolo?
Là, quando le bandiere erano rosse e bianche
nella brezza e “Bucky” Estil
sparava il cannone portato da Viksburg
a Spoon River dal capitano Harris,
e i chioschi delle limonate erano aperti
e la banda suonava,
tutto fu rovinato
per una scheggia di una cartuccia
scoppiata sotto la pelle della mia mano,
e i ragazzi accalcati intorno a me dicevano:
“Morirai di tetano, Charlie, di sicuro!.
Oh Dio! Oh, Dio!
Quale dei miei compagni ha potuto fare questo?

IL GIUDICE SOMERS

Come si spiega, ditemi,
che io, il più erudito degli avvocati,
che conoscevo Blackstone e Coke
quasi a nemoria, che pronunciai la più bella arringa
che mai la Corte avesse udito, e scrissi
un esposto che meritò l’elogio del giudice Breese —
come si spiega, ditemi,
che io giaccio qui senza un segno, dimenticato,
mentre Chase Henry, l’ubriacone del paese,
ha un cippo di marmo, con sopra un’urna,
dove la Natura con irridente malizia,
ha fatto crescere una malerba tutta fiorita?

THEODORE, IL POETA

Da ragazzo, Theodore, sedevi per lunghe ore
sulla sponda del torbido Spoon
con lo sguardo immobile a fissare il buco
della tana del gambero,
in attesa che apparisse, spingendo avanti,
prima le sue antenne ondeggianti, come fili di fieno,
e poi il suo corpo, color steatite,
gemmato con occhi di giaietto.
E ti chiedevi assorto nel pensiero
che cosa sapesse, cosa desiderasse, e perché mai avesse.
Ma più tardi il tuo sguardo prese a scrutare uomini e donne
nascosti nelle tane di perdizione in mezzo alle grandi città,
in attesa che le loro anime uscissero,
così da poter vedere
come vivessero, e per che cosa,
e perché strisciassero così indaffarati
lungo la strada sabbiosa dove l’acqua manca
quando l’estate si dilegua.

ANER CLUTE

Più e più volte mi chiesero,
mentre mi pagavano birra o vino,
prima a Peoria e poi a Chicago,
Denver, Frisco, New York, dove vissi,
perché mai divenni una ragazza di vita,
e come avessi cominciato,
Bene, dicevo, per un abito da sera,
e la promessa di matrimonio d’un ricco signore —
(era Lucius Atherton).
Ma le cose non stavano così.
Immaginate che un ragazzo rubi una mela
dal cesto del droghiere,
e tutti incomincino a chiamarlo ladro,
il giornalista, il prete, il giudice e tutta la gente —
“ladro”, “ladro”, “ladro”, dovunque vada.
E non può avere un lavoro, né procurarsi il pane
se non rubando, perciò, quel ragazzo ruberà.
E’ come la gente considera il furto della mela
che rende il ragazzo quello che è.

FRANCIS TURNER

Non potevo né correre né giocare
da ragazzo.
Da adulto potevo soltanto sorseggiare dalla coppa,
non bere-
perché la scarlattina mi aveva lasciato il cuore malato.
Eppure giaccio qui
confortato da un segreto che solo Mary conosce
c’è un giardino di acacie,
di catalpe, di pergole dolci di viti-
là quel pomeriggio di giugno
al fianco di Mary-
baciandola con l’anima sulle labbra
d’improvviso l’anima prese il volo.

LA COLLINA

Dove sono Elmer, Herman, Bert, Tom e Charley,
il debole di volontà, il forte di braccia,
il buffone, il beone, il rissoso?
Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Uno morì di febbre,
uno arse nella miniera,
uno fu ucciso in una rissa,
uno spirò in galera,
uno cadde da un ponte faticando per moglie e figli —
Tutti, tutti, dormono, dormono sulla collina.

Dove sono Ella, Kate, Mag, Lizzie, e Edith,
il cuore sensibile, l’anima candida, la rumorosa,
l’orgogliosa, la felice? —
Tutte, tutte, dormono sulla collina,

Una morì di parto vergognoso,
una di amore contrastato,
una per mano di un bruto in un bordello,
una d’orgoglio infranto inseguendo la follia del cuore,
una dopo una vita, lontano, a Londra e Parigi
fu riportata al suo piccolo spazio vicino a Ella, Kate e Mag —
Tutte, tutte, dormono sulla collina.

Dove sono zio Isaac e zia Emily,
e il vecchio Touny Kincaid e Sevigne Houghton,
e il maggiore Walker che aveva parlato
con uomini venerabili della rivoluzione ? —
Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Li riportarono figli morti dalla guerra,
e figlie prostrate dalla vita,
e i loro bimbi orfani, in pianto —
Tutti, tutti, dormono dormono, dormono sulla collina.

Dov’è Jones, il vecchio violinista
che giocò con la vita tutti i suoi novant’anni,
sfidando il nevischio a petto nudo,
bevendo, strepitando
non pensando né a moglie né a famiglia,
né all’oro, né all’amore, né al cielo?
Eccolo! Ciancia di pesce fritto d’altri tempi,
delle corse di cavalli di tanti anni fa
al boschetto di Clary,
di ciò che Abe Lincoln
disse una volta a Springfield.

ZENAS WITT

Avevo sedici anni e facevo sogni orribili,
e avevo macchie davanti agli occhi e nervi scossi.
E non riuscivo a ricordare i libri che leggevo,
come Frank Drummer che imparava a memoria
pagine su pagine.
E la mia schiena era debole e mi tormentavo e tormentavo,
ero confusa e balbettavo le lezioni,
e quando mi alzavo per recitarle, dimenticavo
quello che avevo studiato.
Bene, vidi l’annuncio del dottor Weese,
e là lessi stampato tutto,
proprio come se mi avesse conosciuto;
anche i sogni di cui non riuscivo a liberarmi.
Così seppi che ero destinata a morire giovane.
E mi tormentavo finchè presi una tosse,
e allora i sogni cessarono.
E poi dormii un sonno senza sogni
qui sulla collina presso il fiume.

JUAN RAMON JIMENEZ

La poesia solare di Jiménez, con le sue arditissime analogie e il ritmo incalzante del verso, trova momenti di sinceri agganci con l’Assoluto, non disgiunti da umbratili riflessioni di fronte al pensiero della morte, mentre lo spirito del poeta nostalgicamente vaga nel “giardino fiorito”, in una poesia dalla prospettiva “visionaria” dove a sopravvivere fisicamente sembrano essere la natura e il ciclo delle stagioni, come nel bellissimo testo: “Il viaggio definitivo” da: ”La stagione totale”(1923-1939)
“… E io me ne andrò. E resteranno gli uccelli / a cantare /e resterà/ il mio orto, col suo verde albero / e col suo pozzo bianco /. Tutte le sere , il cielo sarà azzurro e placido; / e suoneranno, come questa sera stan suonando, / le campane del campanile. / Moriranno quelli che mi amarono; / e il paese si rinnoverà ogni anno; / e in quell’angolo del mio orto fiorito e bianco di calce / il mio spirito errerà, nostalgico…./ E io me ne andrò; e sarò solo, senza focolare, senz’albero / verde senza pozzo bianco, / senza cielo azzurro e placido …/ E resteranno gli uccelli a cantare./

THOMAS STEARNS ELIOT

Non estraneo ad una concezione cristiana della vita è il pensiero di T.S. Eliot che con la sua opera poetica dà slancio e vitalità ad una visione del mondo non priva di riferimenti salvifici. Il canto di Eliot è un continuo indagare e perlustrare sui segni della vita, che quantunque negativi, spianano la via ad una sofferta e rasserenante opzione religiosa. Notevoli sono gli accumuli psicolinguistici che, provenienti dalla conoscenza di diverse letterature, da quella medievale di Dante e Cavalcanti, a quella angloamericana, di Emerson, Melville, Hawthorne e Poe, con una fitta sedimentazione conoscitiva di messaggi filosofici recepiti dai discorsi di George Santayana e di Henri Bergson, fanno di Eliot il massimo rappresentante di una poetica nella quale il rapporto tra i vivi e i morti non diventa mai distacco o frattura, ma continuità dell’esistenza. La sua ricerca etico-morale è sofferta e dilacerante e si pone sul versante della liberazione spirituale dove le poesie costituiscono un unico corollario storico , ovvero “ una vivente unità di tutte le poesie “, che sono state scritte nel corso dei tempi .
Da qui la concezione di una poetica “universale”, che accentra nel suo interno riferimenti ed echi di più autori, innesti verbali provenienti dalla liturgia ecclesiale, reminiscenze shakespeariane e duecentesche, e che coinvolge l’uomo dall’angoscia della “Terra desolata”, alla speranza cristiana del “Mercoledì delle Ceneri” .
Di questa poetica importante è la correlazione tra l’esistenza e l’inesistenza. E in “Four Quartets” si rilevano momenti di fervore cristiano di notevole rilievo.
Le domande, i dubbi e gli insistenti richiami alla Salvezza dopo la morte accentuano il carattere unitario di una poesia, che avverte il male di vivere e ne analizza a fondo gli aspetti negativi denunciati nelle loro sequenze fenomenologiche. senza smarrimenti, attraverso l’adozione di un sapiente simbolismo cristiano che supera il trionfo stesso della morte laddove essa è proclamata con vigore, ma senza resa, come nel testo “Il viaggio dei Magi”- “Per noi questa Nascita fu / Come un’aspra ed amara sofferenza, come la Morte, la nostra Morte” -, mentre ne il “Mercoledì delle Ceneri” si fa forte il senso della pietà per tutto il genere umano: “Prega per noi peccatori ora e nell’ora della nostra morte/ Prega per noi ora e nell’ora della nostra morte/,” lasciando a Dio l’ultima chance e alla preghiera il senso estremo della consolazione: “E prego Dio che abbia pietà di noi/ E prego di poter dimenticare/ Queste cose che troppo/ Discuto con me stesso e troppo spiego/”svelando nel testo: ”La sepoltura dei morti” aperture e confini del nostro limite temporale.

CANTO DI SIMEONE

Signore, i giacinti romani fioriscono nei vasi
E il sole dell’inverno s’insinua sui colli di neve;
La stagione ostinata si sofferma.
La mia vita è leggera, in attesa del vento di morte,
Come una piuma sul dorso della mano.
La polvere nel sole e la memoria negli angoli
Attendono il vento che gela verso la terra morta.

Concedi a noi la tua pace.
Per molti anni camminai in questa città,
Mantenni fede e digiuno, provvedetti ai poveri,
Ho dato e avuto onori e agiatezza.

Chi giunse alla mia porta non fu mai respinto.
Chi si ricorderà della mia casa, dove vivranno i figli dei
miei figli,
Quando verrà il tempo del dolore?
Prenderanno il sentiero della capra, la tana della volpe,
Fuggendo i volti stranieri e le spade straniere.

Prima che venga il tempo delle corde, delle sferze e dei
Lamenti
Concedi a noi la tua pace.
Prima delle stazioni della montagna di desolazione,
Prima dell’ora certa del dolore materno,
Ora in questa stagione di nascita e morte,
Possa il Figliolo, il Verbo non pronunciante e impronunciato
ancora ,
Accordare la consolazione d’Israele
A un uomo di ottant’anni e che non ha domani.
Secondo la tua parola
Ti loderanno e soffriranno a ogni generazione
Con gloria e derisione,
Luce su luce, salendo la scala dei santi.
Non per me il martirio, l’estasi del pensiero e della preghiera,
Non per me la visione estrema.
Concedi a me la tua pace.
(E una spada trafiggerà il tuo cuore,
Anche il tuo.)
Sono stanco della mia vita e della vita di quelli che verranno,
Muoio della mia morte e della morte di quelli che verranno.
Che il tuo servo si parta,
Dopo aver visto la tua salvezza.

LA SEPOLTURA DEI MORTI

Aprile è il mese più crudele, genera
Lillà da terra morta, confondendo
Memoria e desiderio, risvegliando
Le radici sopite con la pioggia della primavera.
L’inverno ci mantenne al caldo, ottuse
Con immemore neve la terra, nutrì
Con secchi tuberi una vita misera.
L’estate ci sorprese, giungendo sullo Starnbergersee
Con uno scroscio di pioggia, noi ci fermammo sotto il colonnato,
E proseguimmo alla luce del sole, nel Hofgarten,
E bevemmo caffè, e parlammo un’ora intera.
Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.
E quando eravamo bambini stavamo presso l’arciduca,
Mio cugino, che mi condusse in slitta,
E ne fui spaventata. Mi disse, Marie,
Marie, tieniti forte. E ci lanciammo giù.
Fra le montagne, là ci si sente liberi.
Per la gran parte della notte leggo, d’inverno vado nel sud.

Quali sono le radici che s’afferrano, quali i rami che crescono.
Da queste macerie di pietra? Figlio dell’uomo,
Tu non puoi dire, né immaginare, perché conosci soltanto
Un cumulo d’immagini infrante, dove batte il sole,
E l’albero morto non dà riparo, nessun conforto lo stridere del grillo,
L’arida pietra nessun suono d’acque.
C’è solo ombra sotto questa roccia rossa,
(Venite all’ombra di questa roccia rossa),
E io vi mostrerò qualcosa di diverso
Dall’ombra vostra che al mattino vi segue a lunghi passi,
o dall’ombra
Vostra che a sera incontro a voi si leva;
In una manciata di polvere vi mostrerò la paura.

Frish weht der Wind
Der Heimat zu
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?

Fu un anno fa che mi donasti giacinti per la prima volta;
Mi chiamarono la ragazza dei giacinti…
Eppure quando tornammo, a ora tarda, dal giardino dei giacinti,
Tu con le braccia cariche, con i capelli madidi, io non potevo
Parlare, mi si annebbiavano gli occhi, non ero
Né vivo, né morto, e non sapevo nulla, mentre guardavo
il silenzio,
Il cuore della luce.
Oed’ und leer das Meer.
Madame Sosostris, chiaroveggente famosa,
Aveva preso un brutto raffreddore, ciononostante
E’ nota come la donna più saggia d’Europa,
Con un diabolico mazzo di carte . Ecco, qui ,disse,
La vostra carta, il Marinaio Fenicio Annegato
(Quelle sono le perle che furono i suoi occhi. Guardate)
E qui è la Belladonna, la Dama delle Rocce,
La Dama delle situazioni.
Ecco qui l’uomo con le treaste, ecco la Ruota,
E qui il Mercante con un occhio solo, e questa carta,
Che non ha figura, è qualcosa che porta sul dorso,
E che a me non è dato vedere. Non trovo
L’impiccato. Temete la morte per acqua.
Vedo turbe di gente che cammina in cerchio.
Grazie. Se vedete la cara Mrs. Equitone,
Ditele che le porterò l’oroscopo io stessa:
Bisogna essere così prudenti in questi giorni.

Città irreale,
Sotto la nebbia bruna di un’alba d’inverno,
Una gran folla fluiva sopra il London Bridge, così tanta,
Ch’i non avrei mai creduto che morte tanta n’avesse disfatta.
Sospiri, brevi e infrequenti, se ne esalavano,
E ognuno procedeva con gli occhi fissi ai piedi. Affluivano
Su per il colle e giù per la King William Street,
Fino a dove Saint Mary Woolnoth segnava le ore
Con morto suono sull’ultimo tocco delle nove.
Là vidi uno che conoscevo, e lo fermai, gridando: “Stetson!
Tu che eri a Mylae con me, sulle navi!
Quel cadavere che l’anno scorso piantasti nel giardino,
Ha cominciato a germogliare? Fiorirà quest’anno?
Oppure il gelo improvviso ne ha danneggiato l’aiola?
Oh, tieni il Cane a distanza, che è amico dell’uomo,
Se non vuoi che con l’unghie, di nuovo , lo metta allo scoperto!
Tu hypocrite lecteur ! — mon semblable - mon frère!

GIOSUE’ CARDUCCI

Nel 1848 la letteratura italiana, tra classicismo e romanticismo, rivoluzione e impegni di guerre, si indirizza contro la tirannide straniera attraverso le più genuine richieste di libertà espresse dal popolo. La poesia diventa occasione di incitamento alla realizzazione di nuovi ideali. Ma dopo le prime inevitabili sconfitte per la liberazione, la letteratura si eclissa silenziosamente dagli impegni civili e politici attestandosi su una produzione letteraria, sentimentale e languorosa, fino a quando, contro gli ultimi singulti del romanticismo, non appare sulla scena culturale Giosuè Carducci, che forte della sua passione civile e nazionale, diventa paladino della tradizione, riproponendo ad esempio l’opera di Dante e di Virgilio. Dall’austero e ribelle poeta delle “Odi barbare” de “l’Inno a satana” e di “Giambi ed epòdi” non mancano prove poetiche di pensosa meditazione e riflessione come in “Juvenilia”: “ Passa la nave mia , sola, tra il pianto / de gli alcion, per l’acqua procellosa;” e in “Levia Gravia”: “O tu che dormi là su la fiorita /collina tòsca, e ti sta il padre a canto ; / non hai tra l’erbe del sepolcro udita / pur ora una gentil voce di pianto? / E’ il fanciulletto mio , che a la romita / tua porta batte; ei che nel grande e santo / nome te rinnovava, anch’ei la vita / fugge, o fratel, che a te fu amara tanto./ /. Ma è con “Rime nuove” e con il sonetto “Funere mersit acerbo”, che la poesia carducciana lascia tracce indelebili del dolore, come in “Pianto antico”, e “Davanti San Guido”

PIANTO ANTICO

L’albero a cui tendevi
la pargoletta mano,
il verde melograno
da’ bei vermigli fior,

nel muto orto solingo
rinverdì tutto or ora,
e giugno lo ristora
di luce e di calor.

Tu fior de la mia pianta
percossa e inaridita,
tu de l’inutil vita
estremo unico fior,

sei ne la terra fredda,
sei ne la terra negra;
né il sol più ti rallegra
né ti risveglia amor.

GIOVANNI PASCOLI

Il Decadentismo europeo accogliendo alcuni aspetti formali della poetica simbolista, trova in Giovanni Pascoli il “fanciullino” freudiano che, con ”Myricae” e i “Canti di Castelvecchio”, inaugura una stagione poetica di romagnola solarità e di brividi novembrini.
I riferimenti metaforici visti nel loro naturale rapporto con le stagioni, costituiscono la mappa di un discorso che sottintende il grande problema del Bene e del Male. Alcuni temi della liturgia cristiana, come il Natale, la Pasqua e il culto dei morti, finiscono con l’essere materiale simbolico nelle cadenze del tempo all’interno di una scenografia spirituale che ha come sfondo la storia delle sue tragedie familiari, come momento egemone di un discorso sempre più espressivo e figurato all’interno del quale si pongono il poeta adulto e il “fanciullino”, ovvero l’altro di sé del poeta smarrito e stupito di meraviglia di fronte al mondo delle cose prima della loro contaminazione e dissolvenza.
Si veda, per esempio il testo dal titolo “Nebbia” che racchiude i caratteri peculiari della sua poetica come il rifiuto-rigetto del passato in quanto espressione di lutto e di dolore, la suggestione-contemplazione della natura e infine la riappropriazione del pensiero della morte come evento ineluttabile di tutto il genere umano:
-”Nascondi le cose lontane,/tu nebbia impalpabile e scialba,/ tu fumo che ancora rampolli,/ su l’alba,/ da’ lampi notturni e dà crolli/ d’aeree frane!…..Nascondi le cose lontane:/ le cose son ebbre di pianto! Ch’io veda i due peschi, i due meli soltanto/ che danno i soavi loro mieli/ pel nero mio pane./…. Nascondi le cose lontane / che vogliono ch’ami e che vada! Ch’io veda là solo quel bianco/ di strada, / che un giorno ho da fare tra !stanco/ don don di campane…./ - mentre nel testo dal titolo “Di là” fluiscono, opponendosi l’uno all’altro, i segni della comparazione di due mondi: l’uno solare, e l’altro, silenziosamente cupo e abbandonato.

DI LA’

L’entrata era aperta, nel sole,
sopra anditi pallidi e lunghi.
Di fuori era odor di viole:
ma dentro, di muffa e di funghi.

Qua prati, là via senza capi,
qua zolle, là squallidi tufi.
Di fuori ronzavano l’api,
ma dentro soffiavano i gufi.

Veniva di qua, mattiniero,
lo strido di rondini folte;
di là, di laggiù, da quel nero,
un suon di campane sepolte.

Entrasti….. fra cespi d’assenzio,
cogliendoti un non-ti-scordare-di-me…..
La porta col blando silenzio
dell’olio t’udisti serrare su te.

o ancora nel testo “L’aquilone”, che rievoca speranze e illusioni e colpisce per quel senso di amara conclusione di fronte alla morte:” Meglio venirci ansante, roseo, molle/ di sudor, / come dopo una gioconda / corsa di gara per salire un colle!” e in “La mia sera” dove , tra pensosa meditazione e senso vivissimo di una antica felicità, l’anima si ricompone e si disperde in un dolce nulla:
“ Il giorno fu pieno di lampi; / ma ora verranno le stelle, / le tacite stelle…..Nel giorno, che lampi! Che scoppi! / Che pace la sera!…..e che nella quinta strofa finale s’apre a sorprendenti effetti di obnubilamento” Don… don……E mi dicono, Dormi! / mi cantano, Dormi!, sussurrano, / Dormi, bisbigliano, Dormi! / là voci di tenebra azzurra…/ Mi sembrano canti di culla, che fanno ch’io torni com’era…/ sentivo mia madre… piò nulla…/ sul far della sera./
La poesia di Pascoli va vista soprattutto nel duplice rapporto dicotomico tra mondo reale e mondo immaginario. L’uno, erogatore di immagini cupe e ostili, l’altro, produttore di visioni estatico-contemplative in un microcosmo rurale e naturalistico dove la memoria subentra e domina come una musa larica.
A determinare questo stato di grazia e di contemplazione è sempre la figura metaforica del “fanciullino” che carica su di sé tutta l’innocenza perduta, in una visione del Mondo che, quantunque contaminata dal Male, resta la fonte di infinite trasposizioni emotive e psicologiche e di genuine indicazioni che portarono il poeta a guardare le cose circostanti con occhi innocenti e a riconoscere nella madre una delle fonti principali della sua sensibilità poetica dichiarata nella Prefazione ai “Canti di Castelvecchio”:
“Io sento che a lei devo la mia abitudine contemplativa, cioè, quel ch’ella sia, la mia abitudine poetica. Non posso dimenticare certe sue silenziose meditazioni in qualche serata, dopo un giorno lungo di faccende, avanti i prati della Torre. Ella stava seduta sul greppo: io appoggiavo la testa sulle sue ginocchia. E così stavamo a sentir cantare i grilli e a vedere soffiare i lampi di caldo all’orizzonte. Io non so più a che cosa pensassi allora: essa piangeva. Pianse poco più di un anno, e poi morì”.
Questo stato d’animo poetico-contemplativo, lo troviamo costantemente in Myricae dove meglio si configurano le proiezioni spirituali del poeta con l’ambiente esterno oscillante tra simbolo e realtà. Si ved ad esempio la poesia "L'assiuolo" che meglio testimonia un'atmosfera dai contorni sfumati, sullo sfondo notturno di un ambiente surreale nel quale domina la presenza costante e ripetitiva del pianto di un uccello, come a scandire ritmi e tempi di una vita cosmica e terrena nella quale i termini psicologici di una condizione esistenziale sono visti tra mistero e morte, senso del finito e dell’infinito.

L’ASSIUOLO

Dov’era la luna? che il cielo
notava in un’alba di perla,
ed ergersi il mandorlo e il melo
parevano a meglio vederla.
Venivano soffi di lampi
da un nero di nubi laggiù;
veniva una voce dai campi
chiù…
Le stelle lucevano rare
tra mezzo alla nebbia di latte:
sentivo il cullare del mare,
sentivo un fru fru tra le fratte;
sentivo nel cuore un sussulto,
com’eco d’un grido che fu.
sonava lontano il singulto:
chiù…

Su tutte le lucide vette
tremava un sospiro di vento;
squassavano le cavallette
finissimi sistri d’argento
(tintinni a invisibili porte
che forse non s’aprono più?..
e c’era quel pianto di morte:…
chiù

GIOSE RIMANELLI

2010-06-15T01:03:00.000-07:00

Quando si parla di poeti e scrittori esclusi o dimenticati dai circuiti editoriali più importanti, si vuole solo evidenziare uno status di emarginazione culturale che colpisce sia i poeti autoctoni sia quelli residenti all’estero. A ciò si aggiunga la crisi della critica che, dopo l’avvento del poststrutturalismo in cui prevalgono le ipotesi decostruzioniste e neonichiliste che annientano la testualità letteraria nella sua specificità (1) ha finito col rinunciare al suo ruolo di analisi e informazione, lasciando alle imprese editoriali il giudizio di valore, non sempre attinente alla realtà storica e alle proporzioni poetiche. Più di frattura, credo si debba parlare di divisività, (neologismo che prendo a prestito dallo storico Luciano Cafagna in un articolo di Giuliano Gallo: Faziosità, il male oscuro che spacca l’Italia, apparso su Il Corriere della sera, 2 luglio 2004, pag. 31), che non è nata oggi ma che ci portiamo dietro dall’inizio della nostra storia di Paese apparentemente unito: E’,insomma, quello delle case editrici lo statuto del quarto potere, difficile da accettare da chi fa poesia di ricerca e innovazione. Osservando il panorama editoriale contemporaneo, ci troviamo di fronte alla situazione paradossale di poeti ottimi pubblicati da case editrici minori, o, addirittura invisibili, e autori di scarso interesse che escono in case editrici molto accreditate, con una precedente tradizione, come Einaudi, Mondadori o Garzanti. (2)
Non sono pochi i poeti all’estero che non hanno tagliato i ponti con la”madre patria” e che si pongono, rispetto a questa, in posizione dialettica e conflittuale, in vista di un arricchimento plurilinguistico trasgressivo e contraddittorio .(3)
Uno dei casi letterari più emblematici e controversi,che rispecchia la situazione sopra descritta, è quello di Giose Rimanelli, uno scrittore che,sradicato dalla realtà molisana e di fronte ai guasti provocati da una società fortemente industrializzata, come quella americana, nella quale egli vive e opera ormai da molti anni, non esita a denunciarne i dati negativi, con un impegno che ci ricorda quello del gruppo degli angry young men e, più di recente, dei poeti della Beat Generation di cui hanno fatto parte Allen Ginsberg, Lawrence Ferlinghetti, William Burroughs, e Gregory Corso, ma è anche un intellettuale di talento a cui la critica di casa nostra ha riservato un imperdonabile silenzio, come ha fatto rilevare Giacinto Spagnoletti nella sua “Storia della letteratura italiana”-Newton Comptom 1994, pag.856-857,- riferendosi, in particolare, al romanzo “Tiro al piccione” della prima edizione mondadoriana del 53 e della riedizione einaudiana del 92. Ma qui ci interessa, la poesia di Rimanelli scritta in forma di Cantica tra il 1964 e il 1993, attraverso la quale egli tenta di decifrare i segni e i segnali di culture diverse in un mondo visto con gli occhi di ”Alien”.E’ un documento etico-ideologico e linguistico-formale tra i più significativi, che globalizza l’esistente in un canto epico di rara tenuta ed efficacia, unitario nel suo - continuum- poetico dove non mancano gli agganci memoriali con il “crudo Molise”, che riemerge come un fossile nei vari momenti di recupero del passato. La verità è che Rimanelli è rimasto legato alle sue radici molisane e al concetto di una “Meridionalità” che, per sua ammissione,va estesa anche ai poeti non residenti in Italia, ”che hanno però cantato un’unica e comunale pena, un’unica e regionale gioia, unisona e corale nell’antropologica ansia di ritrovare il germe, le radici”, così come dichiarato nella “Rivista di Studi Italiani”, dic. 86 giugno 87, pp.141-142, e riportato da Luigi Fontanella su “Misure Critiche” nn. 68-69 pag.132, anno 1988, e che sta pure a dimostrare come il dato geospirituale e il trapianto dell’io si slarghino su piani territoriali assai diversi tra loro, per un nuovo conflitto dicotomico città-STATES e Regione-MONDO, verificabili nel volume dal titolo: Alien Cantica An American Journey -1964-1993-. edito e tradotto da Luigi Bonaffini - New York -Peter Lang , 1995, con un saggio critico di Alberto Granese e una Postfazione di Anthony Burgess, oltre ad una nota dell’Autore, che è una ministoria intorno ad un sofferto recupero di un magro libro di versi scritti in slangy American, dove emerge la sua condizione di “Alien” in un paese-pianeta nel quale agisce un immaginario personaggio di nome Bambolino o Sonny Boy, ovvero l’altro di sé del poeta che finisce con l’essere il soggetto principale di questa poesia chiamato a misurarsi con l’oggettività delle cose, in uno sdoppiamento di ruolo, di sentimenti e di situazioni varie, anche se a condurre il gioco (e che splendido gioco!) è il poeta stesso con la sua voce, paterna e premurosa, nel monologo-dialogo e scissione dell’io parlante:

XLIV (2^ parte)

Barbugli eretto allo specchio oh Bambolino mio diletto
me stesso sei là che m’aspetti? Questa vita è la mia vita
così sana così piena di carezze di sorprese mi raffina
mi trascina senza fine nella vita questa vita la mia vita
un po’ fragile un po’ facile ora tenera ora tremula ora
petalo ora palpebra ora palpito ora porpora ora turbine
ora cardine ora pettine ora platino ora viscere ora redine
ora polvere ora lampada questa vita la mia vita così
strana così piena può stordirmi può fermarsi può chiamarmi
dove crede nei crepacci nella neve sopra il sole le bufere
questa vita la mia vita è l’amante d’ogni sera m’idoleggia
mi raggira e mi abbraccia lei mi crede questa vita
la mia vita è la sola che possiede: tu non l’ami? Eppure
Bambolino lei ti veglia: è un’ardente lampada di fede.

Se è vero che “ogni emigrazione è una lacerazione”, come ha scritto Rimanelli nell’Elogio per mio padre”, capitolo 2 del suo recente: “Dirige me Domine, Deus Meus”, riportato da Giovanni Tesio nella Postfazione al volume di poesie in dialetto di Rimanelli dal titolo: I RASCENIJE, Edizioni MobyDick-Cooperativa Tratti-Faenza-Giugno 1966, allora è anche vero che i materiali etnici ritrovati in questo viaggio americano, in particolare: qualche zolla del Molise, alcune gocce d’olio di frantoio e l’immancabile rosolio di casa, sono da considerare veri e propri legamenti territoriali dai quali ripartire per capire le utopie, i sogni, gli allarmi psicosomatici e psiconirici come quelli dichiarati a pag.138 , Cantica LII di “Alien “

per Joseph Tusiani
L’aroma giunge a sbuffi dalle scale
angolo di letto, focolare.

Children growing guns in band,
scrisse Ralph sul giornale.
E corrono i vicoli, le strade,
uccidono se stessi, i loro pari.
In fiamme sono i villaggi
in questa Merica di sogno dei miei avi,
tutto è possibile niente è strano.

Io soltanto. E spesso, solo solo al buio,
mi scruto se ho il cancro, mi siedo
accanto al letto o sul divano, di profilo:
penso lontano, oltre il mare oltre i fuochi
i giochi del bimbo che ero, il suo esilio
designato. Niente è più nuovo,
eccetto domani, appeso a un filo.

Da qui il desiderio di ricerca di un paese innocente che rivive nella indimenticabile “Kalena”, dove approdare e ri(nascere) fuori dall’inferno metropolitano, prima che ”l’asma” ritorni pag. 12-, e metta in circolo il meccanismo del disagio esistenziale trasferito su Sonny Boy il quale svolge il ruolo di “passenger”, ora abbagliato dalle insegne al neon delle notti tiepide di Chicago, ora fermo vicino ai fiumi che di reale hanno solo i simboli della civiltà dei consumi, con l’Hudson macchiato d’olio e il Minnesota River, diventato un canale di fango. E’ un viaggio che mette in luce violenza e degrado, paesaggi primordiali come quello del vertiginoso Grand Canyon e visioni di azzurri nerastri come i cieli di Santa Barbara e Berkeley, tra fumo e caos, in una fitta topografia di luoghi come il “ lercio King Midas Saloon”(pag.12), o l’O.K. Corral del Montana (pag.58),tra città e quartieri che bruciano, come Los Angeles e il Bronx (pag.140) e “ vichi camionali “ dove / ragazzi non più teneri crescono armi nelle mani /....” / giustiziano se stessi i loro pari “ / ( LII Ter-pag.142 ) fino al reportage di alcuni eventi di cronaca nera, come quelli sulla “setta di cultisti del Branch Davidians, rinserrati nel loro Ranch Apocalypse, cremati vivi nelle fiamme e nel fuoco delle loro baracche di legna “ ”con quelle loro sofisticate armi, quei mirini pronti, innescati / e cibo, provviste da durare fino alla fine del mondo” : il tutto come in un rapporto informativo intorno alle cose e ai fatti quotidiani , dove il punto più alto è costituito dalle storie narrate ed assemblate in una interazione plurilinguistica, che mette allo scoperto civiltà letterarie diverse, fino al recupero paleografico del “verbum” latino, all’interno di qualche tema squisitamente metafisico (Cantica XVIII pag.48).
Poesia questa di “Alien Cantica An American Journey”, che attraversa il mondo con ampie graffiature chiaroscurali i cui segni si saldano e si fondono all’interno di uno sperimentalismo, che mette in evidenza un lavoro molto controllato, raramente di laboratorio o di pratica oltranzista, già iniziato con “Carmina Blabla”, Rebellato, Padova, 1967 e Jazzymood (1999), fino a “ Alien Cantica An American Journey “, che si differenzia per i diversi tracciati e segnali semiologici e psicoespressivi attraverso i quali, Giose Rimanelli, recuperando gran parte della Neoavanguardia italiana e passando per la Beat Generation, realizza una personalissima poetica nell’ampio panorama della cultura contemporanea euroamericana .
Di questi esiti, Egli ne dà ampia documentazione attraverso il mèlange linguistico, che si colloca tra mondo esterno e mondo interno; non a caso il viaggio di Bambolino o Sonny Boy è uno smarrirsi continuo nella società contemporanea che vive in un Inferno dantesco rivisitato in chiave moderna attraverso Storie o Cantiche, che diventano rappresentazione crudele e, a volte, spietata di tutto ciò che sta davanti agli occhi, per una denuncia anche critica del quotidiano negativo.
“Alien Cantica An American Journey” resta un documento esemplare, unico nella sua eccezionalità poetica ; un vero e proprio “poème en prose” come autentico messaggio lasciato dal poeta nel suo lungo girovagare per l’America. Ma è anche un appuntamento retrospettivo, con ampi agganci mentali agli affetti familiari, che rivivono in pagine “molisane” messe in “Appendice” e nel pieno cuore della “Cantica”, all’interno di un’atmosfera di ricordi e di gestualità indimenticabili, con una pluriscrittura psicanalitica che avrebbe certamente fatto piacere a Jacques Lacan.

Oh va’ via da quel lercio King Midas Saloon sull’autostrada
con le sue sguerce slabbrate minifucks fuggite di casa
e Reverend Spoon pastore di condoms e dildos che sparla
con strazio di AIDS e doomsday nel suo colmo bicchiere.
Ma questo a parte, tu sei stufo di birra di sbirri.
E adesso ascoltami bene, Bambolino: scivola intatto
nello spacco di scalpo che ancor hai un rock o un rap,
metti un piede avanti a quell’altro e se la porta ti sbatte
alla schiena cacciandoti fuori non battere ciglio: hai solo
dopo tutto lasciato mammolette, primroses di sfatti giacigli.

Impala la notte: non vi trovi sbadigli ma maglie di stelle,
e non sbiancare d’orrore nell’improvviso tremore (terrore?)
che ti scaglia fuor del paniere per quel sadico muso di rossa
Corvette che di balzo sbuca dal buio e quasi t’annusa
rincorsa com’è da cops e strida e lampi di corte mitraglie.

Questa è la tiepida notte di Chicago, anni dopo Al Capone.
Non vedi quelle luci blugialle blurosa di pelle carnosa
che abbagliano tagliano visi risate di gente ch’esplode
su strade balconi, e quelle cosce muschiose che sfrusciano
ansiose d’amore? Effluvio di vita di morte nel cuore.
Letti profondi, sensuali guanciali un po’ lustri di bava
palustre aggrumata come quel tempo, ad Amsterdam, in vuote
sere di bile cercando Van Gogh il quartiere degli Albatros
dei mariners affogando sonno libidine nell’acqua lustrale
dei canali per paura che addosso ti crollasse il mattino.

Su su, Bambolino: guarda quel mambo di gambe quelle mani
quei culi quell’oceano ondoso di anche di curve con labili
sibili passandoti accanto, e osserva mano a mano la mista
conserva di coppie con mano nella mano e le altre, spogliate
forse di affetti, annoiate e distratte, domandagli: come mai?

Ma subito il ritmo s’impiglia, il rap è finito ed un frale
vento di mare, perfido australe, ora sale dal lago si mette
ad urlare, ferito animale, nelle valli nevose della tua mente.
Forme d’ombre remote, di ore alterne, ora ruzzolano lente
dalle lanterne del Parco. E’ giorno di nuovo, e l’asma ritorna.

Altre occasioni poetiche Rimanelli le ha formalizzate nel tempo con editori italiani; ricordiamo a tal proposito, il volumetto pubblicato da Caramanica nel 1998, con il titolo Sonetti per Joseph,, fino alla recente plaquette Terzine estorte dal silenzio, Enne, 2004, dell’editore molisano Enzo Nocera, a parte alcuni volumi di narrativa pubblicati presso l’editore Cosmo Iannone di Isernia. Chi ha seguito da vicino il percorso letterario di Giose Rimanelli non può definire questo scrittore e poeta un monolinguista, in quanto sono tanti i referenti a livello di significante assorbiti nell’ambito di più civiltà letterarie, a cominciare dal classicismo medioevale al neorealismo, dalla Neoavanguardia, alla letteratura angloamericana di Charles Olson ed Herman Melville, da Samuel Beckett, a Pound, da Walt Whitman a Ruben Dario, con qualche curiosità metafisica verso George Poulet, come rivisitazione e riappropriazione temporale dei suoi cinque anni trascorsi nel seminario di Ascoli Satriano in Puglia, che gli consentirono una intensa acculturazione dentro un orizzonte occupato totalmente dal medioevo, dalla patristica ai mistici, dalla letteratura religiosa controriformista ai quaresimali di Padre Semeria..(4)
Ma l’elenco delle frequentazioni letterarie è soltanto sbrigativo, e non rende giustizia delle ampie letture dalle quali Rimanelli ha limato i suoi arnesi, per un mestiere, quello dello scrittore, aperto a
tutto campo. Il suo dinamismo linguistico non è mai conclusivo: da qui l’ansia di rimescolare le carte in tavola, per rimettere tutto in gioco e riscoprire la realtà perché il materiale dell’arte, parafrasando Bradley, non è mai lo stesso. Il giudizio estetico di Bradley, che rileviamo,casualmente, da una lettura sul concetto relativo al metodo di analisi della realtà, proprio di questo esponente del neohegelismo inglese, autore, tra l’altro dell’opera Appearence and Reality, Londra, 1893, ci porta indirettamente a ciò che ha scritto Anthony Burgess nella Postfazione al volume “Alien Cantica” e che si collega, per certi aspetti, al pensiero di Bradley: Giose Rimanelli è uno di quei notevoli scrittori che come Joseph Conrad e Jerry Peterkiewicz e, tra i suoi conterranei, Niccolò Tucci, è passato all’inglese dalla sua prima lingua proponendosi di ringiovanirlo in maniera che pochi scrittori, benedetti e appesantiti dall’inglese come loro lingua primaria, hanno potuto fare.In un certo senso ogni scrittore nutre il desiderio di creare non solo opere d’arte nuove, fresche ed originali, ma anche ricreare la medianità del linguaggio. La tesi di Bradley e l’enunciato di Burgess tornano a conforto del nostro giudizio per cui il linguaggio di Rimanelli è una riconduzione agli stadi di una lingua-forma, inconsciamente e volutamente archetipa e inedita, che lo fa apparire, di volta in volta, il maudit di sempre, il camminante sotto cieli diversi, barbaro e angelo insieme, malinconico e Bambolino nei momenti di abbandono o di rivisitazione del passato. La ricerca paleoneometamorfica della parola rimane per Rimanelli autentico materiale dell’arte riproposto sempre come rapporto/confronto con sé stesso e la realtà. La spinta esponenziale del linguaggio fa sì che si apra a ventaglio la maggior parte del dizionarietto dei termini critici (stilistico-linguistici) facendoli confluire e oggettivare come materiale dell’anima. Ci riferiamo al dolore-esilio-rancore, che mettono allo scoperto un insieme di informazioni collegate fra loro come unità centrale. Qui aggiungiamo anche altri aspetti come per esempio l’ortografia psicofonetica, il reiterato uso e abuso della parola inventata o recuperata, le affinità ideologiche con i gruppi culturali più avanzati, che costituiscono solo una pagina dell’esperienza letteraria di Rimanelli, il quale non dimentica né la tradizione né la seduzione linguistica autre, ma neanche l’amore per la sua terra, che rivive in tutte le sue opere di narrativa e di poesia. Non vi è dubbio che a rimarcare il significante sia sempre l’aggancio ad una situazione psicologica tesa a individuare in due patrie, lontane e vicine: l’America e il Molise, due territori di storia e di memoria, di sogno e delusione. Non a caso la silloge Sonetti per Josseph diventa un transito poetico fatto di pensosa meditazione e rievocazione della vita, anche se a prevalere è la religione della morte che entra nelle pieghe spirituali del poeta e ne fa un cantore di calda ironia e fredda lucidità tra presente e passato, mito e realtà: una poesia che accomuna dialetto e lingua, storia e tradizione, innovazione e sperimentalismo, per spaziare in quella zona misteriosa dalla quale è difficile captarne le origini, come quelle che hanno dato vita alla miniplaquette, Terzine estorte dal silenzio, tutte sostenute dal gioco della parola e dall’ironia, dove vanno a collocarsi inserti di saggezza della quotidianità dell’essere, tra sound jazzistico, e un tenero amore per il creato. Ma chi meglio di Rimanelli può descrivere la sua poetica quando afferma: Solo chi è lontano conosce la pena di non essere vicino. E ciò si applica all’amore. L’amore può essere carnale o mistico, amicizia o intellettuale conoscenza, partecipazione in progetti altruistici o richiamo di aiuto. E l’amore si mostra specie quando è mostrato. Il mio amore per il Molise ha sapore di fuga e ritorno, smemoratezza e riconciliazione. So che affonda nella terra, nei suoi fiumi, nel sarcasmo che mi saluta, nel sorriso che m’invade, la stretta di mano sul crocevia. Il mio amore è il fanciullo che è partito ed è l’uomo che ha inventato il mito Molise per potersi risciacquare nei suoi fiumi. Con questa password d’accesso diventa facile per il lettore introdursi nelle opere di questo scrittore, che anche dopo la lacerazione di Ground Zero, rivive la sua storia umana e letteraria tra l’America e il Molise, con l’animo e l’avventura di un viajero en el mundo.

Mario M. Gabriele
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Note
1- Romano Luperini, Breviario di critica, Guida,pag.59.
2- Da una intervista di Valeria Merola ad Alfonso Berardinelli, riportata su sito web, in occasione della ristampa de il Pubblico della poesia
3- Nota di copertina dell’editore Caramanica nella collana di poesia I Transatlantici
4- Sebastiano Martelli

Giose Rimanelli è nato a Casacalenda, (Molise), il 28 novembre 1925. Raggiunse notorietà internazionale con alcuni suoi romanzi e narrative di viaggi degli anni Cinquanta: Tiro al piccione (1953,1991), Peccato originale (1954), Biglietto di terza (1958, 1999), Una posizione sociale (1959), ristampata col titolo La stanza grande (1996). All’attività narrativa ha unito quella della poesia, teatro, giornalismo e critica letteraria, in italiano e in inglese. Di particolare interesse sono le cronache letterarie Il mestiere del furbo (1959), le commedie Tè in Casa Ricasso (1961), Il corno francese (1962), il balletto Lares (1962), l’antologia critica Modern Canadian Stories (1966), i saggi sociali Tragica America (1968), L’antologia critica Italian Literature: Roots & Branches (1976), il romanzo Graffiti (1977), le minimemorie: Molise Molise (1979), i racconti Il tempo nascosto tra le righe (1986), il romanzo inglese: Benedetta in Guysterland (1993), a cui venne attribuito l’American Book Award (1994), la memoria antropologica Dirige me Domine, Deus Meus (1996), il romanzo ugualmente in inglese Accademia (1997), la memoria dell’emigrazione Familia ( 2000), la testimonianza politica Discorso con l’altro (2000), il romanzo Il viaggio (2003). Per quanto riguarda la poesia, Giose si è occupato di poeti latini e provenzali, dai quali ha desunto voce propria con le liriche di Carmina blabla (1967), Monaci d’amore medievali (1967), Poems Make Pictures Pictures Make Poems, (1971), Arcano (1990), il canzoniere in dialetto molisano Moliseide (1990, 1992), Alien Cantica (1995), I Rascenije (1996), Moliseide and Other Poems (1998), volume che raccoglie tutte le poesie in dialetto molisano, edite e inedite. Jazzymood (1999) in italiano, dialetto molisano e in inglese, Gioco d’amore Amore del gioco (2002), poesia provenzale e moderna in dialetto molisano e lingua, Versi persi per S (2004). In collaborazione con Luigi Fontanella, Giose ha pubblicato Da G a G: 100 Son(n)netti (1996), e con Achille Serrao i sonetti di Viamerica/Gli occhi (1999). E’ Professore emerito d’Italiano e Letteratura Comparata all’Università dello Stato di New York )SUNY — Albany. Vive tra Lowell, Massachusetts, e Pompano Beach, Florida. I suoi viaggi in Italia sono frequenti.

Angelo Ferrante

2010-06-15T01:01:00.000-07:00

Racconto d'inverno
Manni, 2002, (pp. 103), Euro 11.00

Se non fosse per il clima di diffuso ostracismo culturale messo in atto dai vari Repertori della poesia italiana contemporanea nei confronti dei poeti del Sud, non senza una punta di acredine da parte di Giuliano Manacorda quando di fronte a certe operazioni antologiche di chiara impronta separatista, fa notare una brutale scissione degli italiani al di sopra e al di sotto del 40° parallelo; si potrebbe considerare la poesia di Angelo Ferrante, sotto una diversa luce, a cominciare da Segni, Seledizioni, Bologna, 1982, finalista al Premio Viareggio nel 1983, per l’Opera prima, fino alle più recenti pubblicazioni che si sono venute a realizzare in questi anni, tanto che non sarebbe difficile tracciare un diagramma del suo impegno linguistico e poetico, come alternativa alla poesia d’oggi, che sembra tornare ai vecchi spazi della mediocrità, puntualmente occupati e crepuscolarizzati da tanti nomi noti, un tempo protagonisti di un potere culturale di tutto rispetto.
Sembra che con questo recente volume di poesie dal titolo Racconto d’inverno ci si debba ancora una volta occupare della resistenza del dire poetico di Angelo Ferrante, in risposta all’incenso soporifero del verso fin troppo neoermetico e crepuscolare, di cui si fa tanto uso, come se questi ultimi quaranta anni di sperimentazioni poetiche non avessero modificato i gusti letterari, nonostante i tanti decreti di morte sulla poesia, non ultimo quello di Luigi Baldacci che ne Il male nell’ordine. Scritti leopardiani, Milano 1998, confessa che “l’Avanguardia non è più proponibile, e che le parole della poesia sono state tutte adoperate, così come si rileva nella Introduzione ai testi di Patrizia Valduga: Medicamenta e altri Medicamenti, Torino, Einaudi, 1989. Ora di fronte a queste confessioni epigrafiche, pronunciate da un critico di assoluta fede e serietà come Baldacci, non si può non rimanere preoccupati sul futuro della poesia.
Tuttavia nel mare magnum dei libri che si pubblicano in Italia c’è chi propone volumi di poesia d’altro genere, come ad esempio questo Racconto d’Inverno di Angelo Ferrante, che instaura imprevedibili percorsi prelogici e analogici attraverso i quali si sviluppano alcuni temi meditativi, sociali ed esistenziali, che si riallacciano alle figure grammaticali individuate da Hopkins come discorso globale e rivalutazione del significante.
Racconto d’inverno è indubbiamente un libro che va visto come progetto ed evoluzione del linguaggio pianificato su una struttura poematica, supportata da segmenti amebici della lingua, nella piena autonomia delle vicende intersoggettive provenienti da epicentri psicologici e linguistici che mettono allo scoperto il nervo-anima sin dalle prime battute del libro.
Tutto questo è rilevabile nelle sezioni dai titoli: Rimandi, Cupe, Velature, Spirali e Trame, che sembrano parti separate di un discorso, ma che in effetti sono speculari al titolo stesso del volume i cui testi entrano nel corpus della vita radiografato a fondo attraverso gli interni familiari e memoriali, tra lucidissimi flash back della giovinezza e atmosfere domestiche avvolte da riti e simboli, con le immancabili delusioni del tempo, che riconducono a pagine di diario i transiti della quotidianità e certi resoconti privati che fanno parte della storia di una vita:…zia Maria sposò l’uomo venuto da Cantalupo nessuno seppe / quale ragione alle sue nozze durarono solo qualche mese /, pag. 26; oppure, proseguendo nella lettura con altri exempla. Alba d’inverno a Frosolone una vertigine di litanie nella / novena dicembrina come di sogno sveglia che l’urto avvolto / nel maglione al ghiaccio sui vetri spandeva di arabeschi se / più tardi un raggio in spruzzi di luce ancora fosse notte / dalla strada sebbene i suoni delle incudini e le fornaci / d’odore l’agro alle corna nel fuoco arse a modellare manici / di coltelli quando Beppe Puzone batteva come sul canto delle / campane da San Pietro…. Su queste scansioni si snoda Racconto d’inverno di Angelo Ferrante, che precorre i tempi della fruizione e si staglia nettamente dai prodotti poetici di oggi. L’ospite d’eccezione è sempre la parola, autentico locus antropologico della commutazione del significante proposto nella sua forma iperesometrica, in un disordine formale che è anche ordine strutturale.
Organico è invece il pretesto del Racconto che si unisce e si disarticola nei fatti e nelle storie, fino ad estendersi nelle parestesie del linguaggio e nell integralità della poesia. Si tratta, più in specifico, di un campo mitopoietico teso a vibrare nello sfondo di avvenimenti che si addensano in capitoli ricomposti nell’affanno del cuore e della mente.
E’ il tempo della memoria che scorre in un cono di luce e ombra, in un discorso digressivo interno, che ha scatti di “inquietudine ritmica” e di limpide trasfigurazioni, con a centro il tempo del collegio, i ritorni, le fughe dal paese natale, le soste in stazioni e metropolitane, l’orrore della guerra incancellabile dalla memoria attraverso la rivisitazione del tempo passato e delle iconografie paesaggistiche e di folklore, tra addensamenti lirici e accentuato autobiografismo. Ciò che alla fine resta di questo Racconto è la catalogazione di materiali narrativi visti come elementi unitari che danno vita ad un roman de vivre che è anche spazio di letteratura all’interno della morfologia dell’anima e dell’esperienza del poeta.

….. ma dico sì tutto può accadere al ritorno da Campobasso
rollando le ruote notte d’agosto e del viaggio a ritroso
dopo la curva lessi il nome della tua morte e il pugno
sfondò il cuore di ogni stella del cielo della notte
dell’aria

Leonildeee….così urlando tu padre mio cadesti sul
pavimento del portone io blaterando sulla clausola
ostativa l’ammissione occorre verbalizzare scrivessi
tu già caduto eri già morto e l’arteria polmonare al
cedimento SPLAT già dal mattino in assenza di tosse
o i soliti rituali del risveglio la voce tacevi ti
era urlato e quello schianto SBAM ti vedo bianco ma
bianco sui capelli mostro di vita lungamente mi spegne
il segnale la stessa voglia di udivo te ci sono ancora
dopo la curva e tu riposava il pianto sei ben chiuso
ti protegge ora dal vento dalle intemperie i cipressi
e foglie il platano nasconde il paese alla tua vista
ma nonostante lo vedi con gli occhi tuoi d’amore........

Franco Riccio

2010-06-15T00:59:00.000-07:00

IL PENSIERO E LE IMMAGINI

Il lungo esercizio poetico di Franco Riccio, formattato in ben quindici volumi di poesie, dall’iniziale Albe del 1945, al recente Il pensiero e le immagini Poesie (1997-2006) — Lieto Colle 2007, meriterebbe maggiore attenzione da parte della critica, invece delle solite note o recensioni, che non aiutano a rendere trasparente l’opera di un autore, se non attraverso la compilazione di una monografia dalla quale si può meglio comprendere le fasi di una poetica.
Il fatto è che non tutto può essere sempre storicizzato, specie quando l’autore, lontano dalle grandi case editrici, vive in solitudine e i volumi pubblicati, sono rimasti nella sfera degli amici e nell’invisibilità.
Orbene, tornando alla poesia di Franco Riccio, essa può piacere o no, rientrando, evidentemente nelle inevitabili differenze di gusto letterario, che già nel secolo scorso, si facevano sentire con viva acredine: ”A proposito di James Joyce, Virginia Woolf scrisse: ho finito Ulysses e secondo me è un fiasco. E’ esagerato. E’ pretenzioso. E’ rozzo!
Per Geltrude Stein, Ezra Pound è un descrittore di villaggi. Eccellente se tu sei un villaggio. Se non lo sei, allora no..Con Curzio Malaparte, Carlo Muscetta la prese un po’ più da lontano: “una volta i poeti raffinati si paragonavano all’ape. Lui che vuol passare a scrittore plebeo, si paragona al verme. Gusti suoi, vorresti dargli torto?
In millenni di letteratura di quante api scriventi si sono innamorati i critici?”
Davvero poche e non sta a noi qui verificarne le ragioni! Oggi si presenta l’occasione di leggere un nuovo volume di Franco Riccio - Il pensiero e le immagini, - , che gentilmente l’autore ci ha fatto pervenire, così come si faceva una volta, in silenzio, senza il battage pubblicitario.
Il titolo è già sintesi di un rapporto interattivo, fatto di contenuti plurali, sebbene l’espressione sia rimasta nel tempo, fedele ad un modello novecentesco, fuori da ogni contaminazione e caos della parola.
Franco Riccio è un poeta abituato a vedere e ad analizzare il mondo da un’angolatura particolare: quella domestica, sempre più ristretta in pochi spazi.
Da questo luogo di fermo-immagine, si formano istantanee poetiche che hanno correlazioni sentimentali e riflessioni.
Tutto scorre come l’acqua dei mulini, e ciò non può che ridare linfa alla sua vena poetica, quando le intercettazioni della realtà, lasciano scorrere i flussi di coscienza.
La ricognizione esterna porta ad una riappropriazione sotterranea del vissuto, tra dati retroattivi e continue riscoperte del quotidiano da dare vita a pensieri e immagini.
Così le parole s’inseguono, fanno chiasso nel silenzio del lettore. L’emozione è affidata al vocabolo immediato. Nessuna disperazione esistenziale sembra emergere dai testi tutte le volte che essi tentano di decifrare l’attimo fuggente, prima del dissolvimento.

Una poesia di questo genere esplora incessantemente i nuclei delle cose, che si concretizzano in un discorso convenzionale, capace di percepire anche i brusii della città, prima ancora di affermare che “si vive delle residue/emozioni che-pur essendo conclusive- inducono a superare inevitabili / impasses.” (pag.73)
E’ un osservatorio, quello di Franco Riccio, tutto proteso verso l’esterno, per registrare le voci del rione, le melodie della terra, le oscillazioni impercettibili delle stagioni, e la Natura con tutto il suo fantasmagorico spettacolo.
Ogni istante è motivo d’umana sorpresa, e gestione dei sentimenti: compendio di suoni e voci, che si polarizzano nel dato assertivo, di tipo sentenzioso.
Una nota è tuttavia da rilevare: ed è quella che fa capo ad una tradizionale serigrafia della realtà, generalmente monocromatica, sempre nei limiti di un trasparente velo di malinconia.
La materia verbale prende forma, e dà alla poesia un colore di compiutezza non disgiunto da introspezioni, che evolvono in un atteggiamento autocritico del proprio essere — qui e ora-, “Rimane ogni volta, però, dell’ambigua certezza, qualcosa che teneramente / ferisce, lasciando rimpianti, duri / a dimenticare/”. (pag.15)
Gli affondi esistenziali e l’origliare i minimi rumori della vita permettono al poeta di esternare le pulsazioni di un biocosmo espressivo:
“Ad aggredire un’insonnia inconsueta /, ruotano intorno, silenziosi / i rancori e le speranze / in una città che non riesce / a trovare il suo essenziale equilibrio: / E di questi rancori e speranze / mi contagio fino a sofferenza /. (pag. 25)
Non sfugge dall’ampia produzione poetica di Franco Riccio il tema dell’amore, e qui, fuori del collettivo dei testi presenti nel volume, desideriamo indicarne uno, tratto da I giorni dell’ansia che ci pare esemplare e dal titolo “Passato per Firenze: Non c’eri”, nel quale s’inseriscono universi domestici, oggetti e personaggi minimi che si rivelano dentro la meraviglia delle cose, in un’armonia incontaminata.
Con questi stimoli emotivi, la poesia ha ancora la forza di trivellare il vissuto quotidiano, formando ragnatele d’aggancio col lettore.
C’è forse un — fanciullino — che s’agita nella mente e nel cuore del poeta, come il Sonny Boy di Giose Rimanelli di Alien Cantica- An American Journey- ovvero l’altro di sé del poeta italo-americano, che si stupisce d’ogni cosa, una volta che s’incammina per le strade del mondo.
L’osservazione esterna praticata da Franco Riccio,da anni lo porta a convivere in un ambiente lawrenciano, avvertibile nella stesura dei testi, attraversati anche da una umana pietas:“Non vi sarà memoria dei giorni / vissuti senza sosta e traboccanti / di speranze. / Di noi, resterà, forse; / soltanto ricordo- in quelli ancora vivi…/ (pag.26).
Se il catalogo dei sentimenti rimane così com’è, la poesia di Franco Riccio può ancora scorrere liberamente, a meno che il discorso col tempo, non sfoci in una fredda liricità e conclusiva riduzione dei contenuti e della parola.
Ma questo è un altro discorso non prevedibile oggi!

Bruco e farfalla

Dipenderà anche dalla sua decisione;
e così il bruco continuerà a restare
in terra, come larva, ovvero modificando
la sua natura, forse con sacrificio,
diventare farfalla e, tra i fiori,
lieta, volare.

………………

Impavido corre gennaio, sciando

Impavido corre gennaio, sciando
sulle innevate pianure della penisola
per affidare, al mese successivo
(che li addiziona ai propri, non meno aggressivi)
l’esubero di pericoli non ancora
espiati.

Sicché il prossimo marzo, in parte
li tralascia, per la premura d’innestarsi
dell’imminente primavera.

Alessandro Carandente

2010-06-15T00:57:00.000-07:00

RISVEGLIANZE

Un libro di poesia è sempre una storia d’introspezioni psicologiche e linguistiche, ovvero, un format che si estrinseca come momento culturale, enigmatico e misterioso. Può essere esplicito e giocoso, oscuro e descrittivo, psicocosmico, che dilata le categorie di spazio e tempo, o psicosomatico, basato cioè sulla descrizione della pura esistenza, fino a rimanere tra il museo e il manifesto, irridere sulle cose quotidiane, e riempire i vuoti estetici che l’afasia ha reso catalettici e il postmoderno, (soprattutto con i terzoavanguardisti) ne ha addirittura prolungato il rigor mortis.
Non a caso è stato scritto, che non è più tempo d’avanguardia, e che è impossibile qualsiasi tipo di rigenerazione della poesia se mancano le spinte culturali verso il rinnovamento.
E’ ovvio che davanti ad una poesia può accadere di non capirci nulla, perché in fondo i contenuti sono stati completamente ignorati dal poeta a vantaggio del significante.
Ancora oggi emerge un’immagine di un universo interno ed esterno del poeta, attraverso i dati psicosoggettivi, analitici e riflessivi.
Ecco, allora, arrivare il momento, per ogni poeta, di produrre le prove della sua visione del mondo, e del suo estraniarsi in solitudine, rimanendo in conflitto con un Io disgregato e pluriscisso.
Tutto questo può significare, anche per un poeta come Alessandro Carandente, che gli strumenti operativi, cui fa ricorso, come le figure retoriche dell’ironia, le assonanze, i collegamenti onomatopeici, l’iterazione e la digressione, sono elementi capaci di dare un senso alla vita e alla sua intrigante ispirazione, come momento speculativo della lingua, fino a ricucire il rapporto con il lettore, grazie al transfert delle emozioni, regolate da una vigile riflessione autocritica, che mette in circolo una sapiente e itinerante giocosità del verso deflagrante nella enunciazione.
La radice di questa trascrizione epifonemica sta ovviamente nello spostamento ad effetto dei caratteri mobili di una lingua, che si estrinseca come espressionismo lessicale.
L’immagine, e a volte anche il nonsense, portano ad un pulsante vezzeggiamento del protoritmo: piccoli accessori della forma che, quantunque reificati conducono ad un divertissement disincantato, sicché niente va alla deriva, grazie anche ad un’accorta e tempestiva riconciliazione con la realtà; passaggio che l’autore stesso esemplifica in quarta di copertina del libellus dal titolo Bon Ton Bonsai Bonbon; leggiamolo: “il risultato è un profilo simmetrico di un poeta, sinuosamente sibilante, che sbriglia, scompiglia, sbaraglia l’invoglio, pronto cioè a sciogliere la tensione del dire e a slittare, con fulminea velocità, verso l’accensione di un senso”.
Ma le carte col tempo cambiano e il discorso si fa serio, per Carandente quando l’illuminazione e il passaggio dall’analogia all’ironia, si spostano verso la precarietà quotidiana e il Nulla. Da qui la sua confessione, “Al posto della certezza si è insediata la critica, la negazione” riportata nel recente volume dal titolo Risveglianze, Poesie 1994-2007, Marcus Edizioni, Napoli, 2007, nel quale non stupisce un certo riferimento a Rap e Rap 2, di Alberto Arbasino (usciti nel 2001-2002, nella "Super UE", Feltrinelli), dove le parole si aggrovigliano e rimbalzano generando provocazioni ironiche, per testualizzare le modalità di un dire poetico, combinato con uno scatto inventivo, che è scherzo e appeal di modernità, e che sembrano confluire in Risveglianze: un volume organizzato secondo una struttura a double face, nella quale subentrano momenti di poesia alternati a gioco ironico e viceversa: scritture difformi, ma complementari se si pensi per esempio che la facoltà dell’osservazione da parte di Carandente non ha bisogno di schemi predeterminati.
Il che ci porta a considerare il poeta uno scrittore espressionista, tanto riflessivo, quanto pungente nei suoi “quadretti” introspettivi e sociologici.
Esemplifichiamo! Ci sono testi in Risveglianze che si alternano perché c’è la folla di vocaboli che irrompe (pag. 13):

1) Una trota in tuta / trottò per un tratto / tutta distratta / andò in trattoria / dove tutta contratta / ordinò un piatto matto/ “un etto di prosciutto” / e fatta notte, dormiente, / come se fosse niente / zitta zitta se ne tornò / al suo ghetto laghetto/ per l’ultimo traghetto /. (pag.53)

2) Ora che sono trapassati i tuoi occhi chiari / e non sei più vincolata al gioco dell’umano / hai varcato la soglia d’eternità per approdare / infine all’intero puro d’una luce inviolata / la tua veglia costante sia il nostro viatico /. (pag.80)

Accade così che nella suddivisione dei testi qualcosa sia avvenuto, anche solo di riflesso, a spostare la vis poetica su micromondi attualizzati da un sarcasmo sferzante e spregiudicato, tramite le paronomasie, che sfociano in temi tra i più svariati, fino allo scatto improvviso del trash e del ritmo rap.
Questo qualcosa sta appunto nell’irrisione dello Spettacolo Esterno, che più avvince il poeta e lo tiene stretto come in una morsa.
Per capire quale sia oggi la chiave di lettura della poesia di Carandente, è necessario un confronto con le opere precedenti, a cominciare da Passo vegliante, per passare poi a Extravaganze, ecrivoci, screzi d’alfabeto, Corpo in vista, Bon ton bonsai bonbon e Specchio d’oblio; verificandone la continuità letteraria con Risveglianze.
La scoperta, alla fine, è che ci troviamo di fronte ad un poeta plurale, quindi, assolutamente propositivo, per via dei suoi testi che sanno di assoluta liberty, curiosamente microcosmicomici. Inoltre la manipolazione delle parole produce un effetto di scorrimento, conferendo alle sezioni: Vettovaglie controvento, Bon ton bonsai bonbon e Spilluffero, una percussione che resiste anche dopo la fine della lettura. Alla nostra quotidiana distrazione e fatica del vivere, stupisce il modo con il quale Carandente cerca di affrontare e superare il tragico vissuto, senza bisogno di autobiografie, con la sola capacità di relazionarsi con la realtà, fino a prodursi in una goliardica anamnesi del quotidiano e dei dati fenomenologici.

Risveglianze

impigliato nel primo germoglio di fogliame
nell’incedere insonne del verde
sopraggiunse il giorno
la sua luce ci trovò impreparati
fu lento il risveglio un muto espianto
raccogliemmo vaghe conchiglie
cocci e brandelli di una trama smemorata
ci alzammo tra scrolli stracolli e neve pendula
nel vetro assonnato la finestra riarsa ci vestì;
tra l’ombra di pietra dissipata dal chiarore
e l’attesa riversa del profumo svaporato
con lo sguardo assorto e vuoto rivolto al tutto
fissammo attoniti l’inizio nel suo bagliore sorgivo

…………………

affidò la giovinezza e il suo chiarore
a una canzone che non divenne mai poesia
mutò l’orgoglio vegetale in oblio fluviale
(popolo incessante di desideri striduli)
l’insonne fecondità in semi palpitanti
e cingendo con l’età ere sempre uguali
distillò inquiete domande
in guizzi d’istanti narrativi
fuoco e notte in ondate successive.

………………….

Entro e son dentro
esco e son fuori

pendulo pendo
oscilla un ricordo
sono pendolo

Matteo Bonsante

2010-06-15T00:55:00.000-07:00

LE IRIDESCENZE di MATTEO BONSANTE

Già autore di romanzi ed atti unici, Matteo Bonsante si presenta ai lettori, con un nuovo volume di poesie, edito da Aliante Editrice, Polignano a Mare 2007, con il titolo Iridescenze, riuscendo a fondere insieme speculazione intellettuale e valore estetico. Da qui la proposizione di un discorso interattivo, intorno all’effimero e all’eterno, visti nella loro equivalenza e non equidistanza.
Ed è pensiero elaborato per definizioni e proposizioni, attraverso argomentazioni ontologiche e cosmologiche, che risentono del fascino geometrico di Euclide, e della realtà totale di Spinoza, realtà in cui vi sono delle cose fisse ed eterne dalle quali le singole cose inutili sono dipendenti.
Il discorso si complica notevolmente per il lettore, quando si pone di fronte ad un organigramma di pensiero speculativo, che sconvolge il quadro naturale della funzione fenomenologica dei dati esistenti, con i quali il poeta gioca le sue fiches sul tavolo dell’azzardo, con uno straripamento concettuale, sfociante nella poesia.
A chiarire questi passaggi, è il poeta stesso che, in una pagina interna del volume, illustra i termini della sua tesi, modificando il rapporto tra l’orizzontalità e la verticalità, la terra e il cielo.
Ne elenchiamo alcuni: “Per questa poesia l’essere è ciò che è, ciò che è nello spaziotempo, ciò che è “sperimentabile”, cioè ciò che è “la pur minima sensazione”.
Essere è dunque sinonimo di mondo, di esistenza, di contingenza, di infinità, di divenire, di ogni cosa, di “spazio-tempo” e “cose” dello spazio-tempo ecc.; è la vita — la sensazione e quindi il pensiero, la coscienza — che coglie e accoglie l’essere; chiamiamo nulla “l’orizzonte”, la “verità”, la “potenza”, “l’essenza” “l’intelligenza”, “l’oltremondanità”, “l’eternità” da cui lo spaziotempo e le cose dello spaziotempo (l’essere”) emergono.
In questa sorta di esercizio riflessivo, neoilluministico (?), parafilosofico (?), laico-religioso (?), il poeta prova a scoprire le sue carte nella minimalità di un percorso poetico, segnato da scatti figurativi, funzionali ad una struttura poetica, organica e unitaria. Già nel volume antologico: Poesie - 1954-2004-, il Bonsante, attraverso la forma dell’haiku, rivela le vie segrete del subconscio, accentuando con Iridescenze, i barlumi di una ricerca psicosoggettiva, dentro e fuori il — teatro del mondo.-
Questo excursus analitico, pone allo scoperto una fitta sequenza di immagini lampeggianti, all’interno di testi minisacrali.
Ciò permette al poeta di avere a disposizione un ventaglio di percezioni, fino a collegarsi con un micromondo che è anche un opus reticolatum con il macrocosmo, depersonalizzandosi dal suo io storico.
Non siamo, ovviamente, nel campo della letteratura mistica e dello “scioglimento nell’unità di un pensiero conclusivo” ricercato da Clemente Rebora.
Tuttavia, non si può non individuare nell’esposizione dei grumi poetici, un punto di contatto e di convergenza con l’Oltre, una volta svincolato e superato il rapporto con la fragilità e l’ispessimento del quotidiano, attraverso la rete di autopercezioni dell’(in)finito, dove “la poesia cerca la verità” nello spazio/tempo, reagendo alla inconsistenza del Nulla. Da qui i transiti affermativi e perentori: Sia il cielo il nome più alto. / E poi gli agi, le tracce, i presagi / di ciò che nel mondo è/, come a voler predisporre un ordine naturale e prioritario delle cose.
Non solo, ma quando la dialettica esistenziale si acuisce, più netti allora si fanno i contorni dove il poeta cerca e rincorre nuove misure d’identità, oltre la biografia dell’essere: “ Il tuo segno, eternità, è fitto in me / come l’insetto nell’ombra,/ negli alberi i cerchi, il fuoco nelle stelle./
A volte, c’è anche il tentativo di tracciare un identikit su ciò che è appena possibile immaginare: “Se potessi attribuire un volto / all’eterno, lo immaginerei come un /
anziano contadino che, dopo aver lavorato / nei campi / dalla mattina presto fino a mezzogiorno/, alla fine si distende “ sotto un sorbo”.
Inutile dire che Bonsante ci prova in tutti i modi a rappresentare il Qui e Ora, il Dopo e l’Oltre, focalizzati da un’iride aperta a tutto campo, dove si esauriscono i lampeggiamenti di polimorfica concettualità, attraverso la socializzazione della parola, ovvero dei contenuti, di barthesiana memoria.
Tra assoluto e relativo si esaurisce così l’essenza di questo viaggio che evoca mondi collocati in una zona di febbrile sorpresa, per una riformulazione della geometria temporale e universale attraverso la poesia.

Giovanni Ariola

2010-06-15T00:53:00.000-07:00

Lessico e fraseologia nella poesia di Giovanni Ariola

Se consideriamo la poesia un’arte verbale, capace di rifondarsi e di ricostituirsi di fronte ad ogni crisi della letteratura, allora, anche il fattore negativo della sua inutilità finisce con l’essere sterile dialettica, incapace di andare oltre le reali possibilità di rigenerazione del significante, verso il quale non pochi critici, a partire dagli anni Settanta, come Silvio Guarnieri e Rosario Assunto, si espressero a favore di una “tensione in avanti”, rispetto alla cosiddetta morte del linguaggio.
Una problematica questa che non si è esaurita nel corso del secondo Novecento e che dura tuttora, da far dire a Edoardo Sanguineti, che non è più tempo d’avanguardia, per la completa assenza di spinte culturali portate verso il rinnovamento.
In questa situazione di stallo operativo e poetico, tra forme chiuse e aperte, s’innestano le esperienze di antipoesia, realizzate nel caos della parola e della normalità linguistica, che non hanno nulla a che vedere con l’auspicata - tensione in avanti -, sopra citata, sempre che non si rovesci tale termine, in un altro senso: quello relativo all’espansione dell’ordine delle parole, come valore irrefutabile nel carattere stabile dei significati grammaticali, allineati alle problematiche contemporanee, dalle quali far scaturire una nuova specificità della funzione spirituale, morale, filosofica e poetica, la stessa con la quale Giovanni Ariola, dopo Una risposta, Loffredo Editore, 1971, Discronie, Edizioni Hyria 1981, L’aereo dorato, 1999, e ora con Sinoli, Guida, 2005, tenta di amalgamare, per opporre all’arabesque del nonsense, la plurivalenza del significato nelle diverse scansioni oggettive, che si adeguano, alle variazioni umorali dell’autore, il quale unisce alla struttura del testo, un consapevole senso critico rapportato ai momenti di riflessione e di concretezza esplorativa.
Il risultato è un affondo nel teatro del mondo, da cui traspare il senso negativo del prossimo futuro, espresso con misurato lessico e vigile fraseologia.
E ciò che Ugo Piscopo rileva nella prefazione a Sinoli, quando istituisce un concetto di base, riscontrando una poesia che nasce per sillabe, per parole, per musica, da consapevolezza di poetica, quasi da una filosofia interna al tempo, alla storia, alle situazioni culturali, alle domande di fondo della vita. Ai dilemmi di un’epoca che ha smarrito certezze in positivo e che può, che deve fare i conti innanzitutto con la negatività, la guerra, le catastrofi, la condanna di milioni di innocenti alla fame alla sete, l’inquinamento e la desertificazione di ampie, sempre più ampie fasce del Pianeta.
Le oscillazioni tra formalismo linguistico e contenutismo privato ed esistenziale, urbano e cosmopolitico, pongono da subito un orizzonte d’attesa, purché siano rimosse, come afferma l’Ariola, in Poesia, un atto, un fatto, Hyria n. 14, settembre 1977, alcune astratte pregiudiziali ideologiche e altrettante false convinzioni circa il rapporto individuo-società. individuo- mondo, rappresentati nel suo ultimo volume, dove appaiono i segni della delimitazione del nostro essere e della morte della parola, a cui il poeta tende di liricizzarne i tratti, attraverso l’uso di una scrittura, — report -, che si riflette come monologo interiore, nel testo dal titolo Vale: pronunzia calmo la parola vale / già si allontana le note sono appena / udibili che farò come potrò mai senza / di te senza il mio bene nella distesa / cinerina senza luce di vento si può / si può? vedere l’essenza contemplare / l’altra tua forma il cerchioquadrato / dove ogni bellezza ha principio /.
A questo grado di autoconsapevolezza corrisponde un repertorio di pluralità poetiche in cui giudizio critico e ironia convergono nel cuore delle cose e delle tragedie metropolitane, che hanno riscritto le pagine della storia e dell’umanità.
Si potrebbe parlare, in questo caso, di -occhio tragico-, che rivolge lo sguardo dentro l’anima, con spinte centrifughe verso i diaframmi della realtà, che sono poi, i punti centrali di Sinoli, da cui partono e si definiscono le fusioni psicosoggettive del poeta come — controdiscorso — al fluire ininterrotto del tempo e degli eventi

Raffaele Urraro

2010-06-15T00:47:00.000-07:00

Orizzonti di carta
(Poesie 1976 — 1980)
Marcus Edizioni, Napoli 2008

La riproposizione di un volume di poesie, a distanza di decenni dalla sua prima pubblicazione, ha quasi sempre, dietro di sé motivi validi che ne giustificano l’edizione. Più in specifico ci riferiamo al volume Orizzonti di carta di Raffaele Urraro, Marcus Edizioni, Napoli 2008, nella cui nota di apertura, troviamo le ragioni che hanno indotto l’autore a ripresentare i suoi testi passati a suo tempo, nella più completa semiclandestinità, senza una casa editrice che ne curasse, la pubblicazione. Queste poesie, come si legge nel report introduttivo, furono composte in anni difficili per il nostro Paese, sebbene caratterizzati da passioni politiche intense e travolgenti, ma anche per far conoscere meglio le dinamiche socio-politiche, di quegli anni, i sogni, le utopie, le attese: tutto distrutto, o messo in discussione, dallo scontro con la realtà, con il futuro, che allora, però, era il momento in cui veniva proiettata la nostra speranza di un mondo migliore.
Tutto questo fu trasmesso a pochi amici e lettori, come una specie di samizdat e a coloro che lo lessero non sfuggì il clima ideologico nel quale il poeta maturò e difese la sua fede politica
Ciò ci induce a ripercorrere, per un attimo, gli avvenimenti degli anni Settanta, che segnarono una frattura tra la civiltà industriale e quella rurale, con i primi fermenti socio-culturali per esistere come soggetto, come idea, come anima.
E il pensiero va subito ad alcuni eventi di straordinaria rilevanza, come ad esempio il laboratorio pedagogico della prosa di Barbiana, l’intervento di Fortini su Lettera a una professoressa, apparso nei Quaderni Piacentini, gli insegnamenti di Don Milani, il Grido di Ginsberg, il potenziale rivoluzionario di Rudi, il Rosso, gli anni di piombo e di rivoluzioni cultuali mancate, tra stragi impunite e sit-in davanti alle fabbriche e alle Università, con la religione diventata oggetto di satira da parte di Carmelo Bene e di Dario Fo, mentre a Londra, Peter Brook e Charles Marowitz presentavano il loro teatro della crudeltà rimuovendo la vecchia atmosfera della Commedia dell’Arte, e a Woodstock e a Wight si scriveva una pagina memorabile del rock, con i Rolling Stones e Bob Dylan, e nel mondo si fronteggiavano due ideologie rappresentate dal comunismo e dal capitalismo.
Questo spaccato di storia crediamo abbia inciso nella sensibilità ideologica di Raffaele Urraro, che con Orizzonti di carta sceglie un proprio percorso espressivo e comunicativo, alla luce della (sua) conversione al marxismo, favorita anche dalle condizioni sociali ed economiche della terra lucana che scavò in profondità nella (sua) coscienza di uomo lasciandovi semi che germogliarono lentamente.
Raffaele Urraro fa parte della folta schiera dei poeti nati nel 1940, molti dei quali trovarono ospitalità nelle edizioni Quinta Generazione di Giampaolo Piccari, attraverso repertori regionali che si rivelarono in seguito, come un raro esempio di documentazione non riscontrabile nei rapporti antologici di oggi.
Orizzonti di carta, si apre ad una visione del mondo in cui il poeta stesso si riserva spazi letterari di scrittura poematica, non importa se poi subentrino enunciazioni allegoriche dell’espressione e piccole invettive, frammiste a sentimenti di acuta partecipazione e rimembranza, come nel testo A mio padre, (pag. 18).
Un’operazione di questo genere si estrinseca attraverso la narrazione dei fatti dove le pulsioni psicosoggettive si pongono tra urto del reale e presa d’atto della propria condizione umana in un rapporto nel quale il poeta riesce a trovare un proprio oggettivismo linguistico che è un excursus nel mondo dei precari equilibri e delle utopie.
Emergono così, i dati ambientali e memoriali, attraverso lo specifico poetico relazionato con nomadismo tematico e conflittuale, nella perlustrazione attiva nei territori del subconscio in cui vengono grafitati alcuni temi esistenziali, come nel testo Poema della morte (pag. 29) e in altri che non si sottraggono ad una visione del futuro, come una scommessa, nonostante le sconfitte e le delusioni, dentro e fuori questa poesia e nelle raccolte successive, collocate tra metafisica e fenomenologia della vita, prima di giungere, a carte scoperte, a quello che riteniamo essere il risultato finale di una partita culturale, che non esclude il senso autocritico del proprio fare e scrivere versi:
“Una sera d’estate / la terra saltava da un mondo / per posarsi su un altro / sospinta da mani infinite / e cadde nella notte / che fumava la sua pipa / seduta nel silenzio dell’abisso / quella sera d’estate / finalmente nacque il poeta / con due occhi al guinzaglio della luna /… e fu la fine.” O più semplicemente, il luogo estremo della poesia e del nostro essere — qui e ora-, anche se il titolo del volume ci fa intravedere un’altra categoria di spazi, per comprendere meglio questi Orizzonti di carta.

Carlo Felice Colucci

2010-06-14T03:22:00.000-07:00

Quarta parte

Inediti
2006

L’uomo parla, solo

L’uomo parla, solo, nel duemila, e anche
prima, nelle caverne di Altamira,
oggi più solo ancora è al cellulare, oggi
che passano alle terme vecchie megere
sole e tristi, gli ultimi elisir a bere
di breve vita sperando longa marcia,
breakfast, pranzo e cena alle venti in punto e
le aste, i giochi al casinò, o le cosine
fedeli ancelle fra la storia e il tempo
mia madre mi ricordano romita
che mai per acque chiare e bagni andava,
di pane e solitari si giovò, di noi,
né mi hanno in mezzo secolo chiamato
quei compagni di scuola e di baldorie
se son vivo non sanno o morto, oppure,
soli parliamo nel duemila, soli
come al tempo delle puniche, e se poi
passa a bocca aperta il mongoloide
dove per passatempo versi scrivo e
le vie non sono di transumanza, amico,
se verso il mare vado senza gregge,
se lunga è la strada ed io arranco, solo,
non mettere requiem addosso ai morti
meglio con loro un conversar galante, o
da noi c’è in aria un odore di caffè
e all’alba vedi il ghetto di Varsavia,
l’uomo parla solo e poco, l’uomo semmai,
chiede ove sono i desaparecidos
e dal muro dei sogni Leo mi saluta
ché solo è da cantare il grande Vero
e tutti i tempi divenuti a un tratto
quel tempo in cui scorreva il nostro fiume
come portare a spasso i trapassati

L’amore è un dono (congedo)

L’amore è un dono, agli angoli di strada
ai crocevia, ai porti, in cielo, per mare e
non si paga, non si chiede, come la
morte era il bacio che mi negavi, mi
come i neapolitan graffiti all’alba
l’oasi meticcia, il cane randagio o mai,
compra una veste alla stagione ignuda
prima che neve scenda, fiorisca un che,
e indossa i discorsi della vita agra
niente è per sempre, spiga di gramigna,
niente più sotto i levigati sassi
nemmeno anafore della memoria
bifore della mente, amore mio, no
la fine è il fischio del treno e ci porta
lontano chissà dove, torno, fuggo
quei celesti luoghi inesplorati e là
un timore d’incompiute cose, musei
come l’evento che aspetti da tanto
e non sappiamo in qual modo finirà
l’amore è così, così, è un dono a pochi
al mare della città nemica, a te
su un letto regale di foglie morte
o nella Casa di bambola dove, e
dove ai nostri demoni abbandonarci,
i fantasmi non amano col rosso,
avevamo scritto tutto sull’acqua,
anche il dono, sai, che non c’è stato mai
l’obitorio del futuro, casuale e
le fughe, nelle ampie chiese barocche, i
giocatori, tutto per caso, ma noi
sempre virtuali come il resto, ed ora
che dirti più, quelle mie notti insonni
le metafore della Vita nuova,
l’inquietante leggerezza del caso? o
che forse al crocevia ci ammazzeranno

Luoghi

Dalla lettera di San Paolo agli A
verranno i giorni in cui Giuda
sarà salvato, verranno i giorni,
ma qui non vediamo guglie, amica,
le cupole cancellate i tetti e
c’è sempre un parapiglia nei luoghi
fra le torri di vetro e altiforni
svettano pallidi i grattacieli e
poi non si vedono i bastimenti
sacchi, barili allineati al porto
sfumano remote ciminiere e,
scomparsa Londra di Virginia (Woolf)
Oxford Street la disinvolta più non è,
dal Vangelo secondo Giovanni
nei nostri allegri fast food preghiamo
e anche gli scrittori di gialli, noir
pregano, ma qui pezzi di morto,
morti di giornata, alle vetrine
con lustrini e contorni troviamo,
com’è cambiata la Gita al faro
noi tutti più non la riconosciamo, e
chi s’accontenta della conchiglia
detta Natica di Giuseppina,
pubblicità, ora scendo nel metrò
come nei luoghi del primo amore,
così le nostre sfinite città
l’ultima estate del vecchio, forse e
niente gossip, il mongoloide è morto

Le Spiagge

Sono lunghe e bianche le spiagge qui
stanno come pensieri lunghi e bianchi o
le notti ancora insonni immacolate,
vedi il pescatore e ti fermi e chiedi,
ma niente pesci, solo ore pazienti
queste notti che non passano mai, scogli, e
non è nostro il volo basso delle gazze
l’agave che non teme il vento, il tempo,
cambiatemi la pelle o il genoma, basta,
oh l’abbrunato bivacco e cenere
e sabbia per quei diruti castelli
di infanzia vela solitaria a mare
un po’ cerulei gli occhi e un po’ canuto
io e le barbute onde vecchie di spuma
neglette alghe alla battigia un giorno,sai,
con l’osso di seppia a farci compagnia
ogni spoglia una spiaggia, lunga e bianca,
ogni spiaggia una spoglia, breve e oscura
se alle scogliere di Dover pensavo a
quei remoti cavalieri del Graal? oggi
chiedo solo se hanno abboccato pesci
seppelliamo le sirene e vengo,ma
l’Atlantide non c’è, porto di brume,
anche gli eroi hanno paura, dicono
e le dichiarazioni dei pentiti o
la ragazza che mi salvò la vita
che tiravo allo scoglio palle d’acqua
e voi fate questo in memoria di me

Non sarai l’ultima

No, non sarai tu, l’ultima, come di quei
giorni non sarà l’antica memoria
col vaporetto mio che bianco latte
della vasca salpava e in cima rosa
dei venti o qualche aquilone talora
a inseguir una chimera, due ladri, poi
poi verrà Lei e i tuoi occhi avrà assassini
che ancora la mia parte in stelle conto, io
che l’aspettavo ormai, io e le vane nevi
come alla fermata del tram per casa
quando la notte scendeva e qualcuna
già sembra in sogno mia madre in pena,
l’ultima non sarai stata tu, quando
Lei verrà nel silenzio e avrà i tuoi gesti,
lieve come un soffio d’aprile, lieve
come il ricordo che più m’appartenne, e il
sonno inutile spreco sarà stato
la verità una sfinge un altro dubbio
o noi, due soli noi saremo stati,
verrà, Lei, e non sarò morto per ferie

Spierò
a Mri

Si, spierò, quando con lui fai l’amore
quando lievi poi sorridete e appagati o
che allo scoglio barbe d’alga strappate
ossi di seppia alla battigia cogli, ecc.
e io, dello scrittore il mito perduto
spierò sogni all’alba dove mai ci fui
le dita affusolate le tue labbra il
collo d’airone cinerino spierò
(quel che di noi non sappiamo è il destino,
cara, dovevamo puntare ai sogni
non credere nella città nemica), o
se fai la pappa alle bambine spierò
le vecchine a truccare il plenilunio e
poi le ombre lungo i muri piegate in due il
dolore del saperti impossibile
ricordo lungo dell’unico bacio
spierò, sul finire, poi, a lungo spierò, e
quando l’anima una veste troverà e
qualcuno, chi? sul nido del cuculo
allora io volerò senza memorie
senza guardar giù ove dormono i morti
per amore, terribili quegli anni
fu terribile il mondo di Rosaria
una voglia di fine sulla guancia,
all’ombra dei vetri quell’altro spierò,
sempre attento io al peso e alla dieta, sempre a
mirare dal di fuori la vita e te,
qualcuno doveva aver calunniato J.K.
ché senza aver fatto nulla di male
una mattina fu tratto in arresto

Un ordine logico
ieri e oggi

Pietre, anfore, sedia carbone e morte,
cane, cane, computer, pop art e ufo,
ma non c’è un ordine logico non c’è
né c’era fra i miei castelli di sabbia
nei nostri pensieri, sogni di ieri né
cercando l’Imperatore, in memoria, o
se ora Uno mi parla di Manhattan
del negro a bere d’un sorso la notte,
non c’è nei cyborg del terzo millennio
un ordine logico nella fine
non c’è, tu scegli bene le parole
mayday, il silenzio e quello che cercavi
spegni il computer e vieni a letto, ora

Forse Mirta

Forse Mirta, a quell’ora nel metrò,
forse, ma la folla ci divide, e poi
quella gente che veder non lascia, né
né fa sentire, pensare, ad un’ora
nel metrò, ma che fosse lei immaginai e
domandarle dettagli sulla fine
dove tu ragazza d’aria il posto ancor
mi cedi, vedendomi stracco e bianco
seder mi lasci come un trapassato
un po’ cadente all’apparenza sai, ed a
Mirta chiedere immaginai l’ora mia
esatta, in cui un certo giorno io non più
non più, o altrove saremo, altrove, dicunt,
a ricordare l’ultima sera in due e
Nerone, il nostro amato gatto laico,
se doppiando il tavolo, a te veniva,
una bussola folle alla ventura
e il calcolo dei dadi che non torna,
ma forse Mirta, che per maga passa,
tutte saprebbe le ore della morte
e sia, e se le indovinasse, pensa tu,
tu, ma che lavoro ingrato, povera
Mirta, o dal deserto la sabbia rossa
che piove su questa città a me ancora
ignota e senza bussola, pendolo, né,
domani mi faranno l’epitaffio e
dai superstiti prati margherite
coglieremo, se indovini l’ora, sai,
Mirta, maga dell’Occaso, pensa tu,
ritrovarmi al posto delle fragole,
dar corda all’orologio, per sempre, e ora
aspetta, non dir più “eravamo soli”
con sull’anima il codice di Edipo, e
per esteso le firme, tutte chiare,
serenamente come non visse, né,
né con la vita né coi sogni né con
la fine toccherò, col silenzio, né
con te né con la matita né con la
fine col pòdice o l’indice, io vado
d’un’ordinaria follia nell’attesa,
né con la matita né col bastone
e sopra, il cartello morto per ferie

Lo saprai dai giornali

Lo saprai dai giornali, cara, non
come il giorno che ci dicemmo addio,
o quasi, o chi al nido del cuculo
volò, volò per sempre immaginando
ancora alate parole, aquiloni
vani d’un passato regno d’aria e di
ragazze d’alba, compagni alla
curva del mare, il bianco vaporetto, ecc.,
o quel grande tiglio dove nascosti, no,
ma tu lo saprai dai giornali e
sarà come dirmi ancora ciao senza il
nome, lo troverai sul quotidiano tu,
in grassetto, un po’ listato sopra e
sotto, come a segnare un grande errore,
per sempre

Notizia biobibliografica

Carlo Felice Colucci, molisano di nascita (Riccia) CB, è sempre vissuto a Napoli, svolgendo attività di medico-ricercatore e, fra l’altro, dedicandosi nel corso degli anni 70 a interessanti studi sui ritmi circadiani, per cui ebbe consensi internazionali anche su riviste di lingua inglese.Ha collaborato a quotidiani e riviste letterarie, fra cui Il Mattino, Nostro Tempo, Letteratura, La fiera letteraria, Galleria, Nuovi argomenti, Repubblica, Poesia, Tam Tam, Gradiva, Erba d’Arno,Pagine, ecc.

Ha pubblicato numerose raccolte di versi fra cui:
Feneste’int’ ‘o scuro (1960)
Una vita fedele, (Guanda, 1963)
La pagaia, (De Luca, Roma 1967)
Poesies, (Millas-Martin, Parigi, 1969)
Placebo, (Lacaita, Manduria 1975)
Preghiera occidentale, (Guida, Napoli 1981)
Check-up, (Almanacco dello Specchio, Mondadori, Milano 1983)
La bella afasia, (Lacaita, Manduria 1983)
Memoria e fuga, (Ed. del Leone, Venezia 1987)
A fuochi spenti, (Ed. del Leone, Venezia 1992)
Il viaggio inutile, (Ed. del Leone, 2003)
Selected poems, (Gradiva, New York, 2003)
La materia dei sogni, Lo Spazio, Ed. d’arte, 2004)
Io per le strade, (Sabatia editrice, 2004)
Il tempo del seme, (Gazebo, 2005)
Poesìas Sueltas, (Tòrculo Ediciòns, 2005)

Ha pubblicato i romanzi
La corsia, (Rebellato, Padova 1972)
I figli dell’arca, (Cooperativa Scrittori, Roma 1979)
I fuochi di Sant’Elmo, (Cappelli, Bologna 1985)
Il gatto e il Rembrandt, (Rusconi, Milano 1993)

Saggi
La parola perduta, (Guida, 2002).
Alcune sillogi di racconti ed un romanzo (L’appello) sono in lettura presso i principali editori. Ha curato una singolare antologia poetica, con alcuni inediti autografi di Marino Moretti, dal titolo Le città dei poeti (Guida, 2005).

E’ presente in varie antologie fra cui:
La poesia d’oggi (F. Bruno, Ed. Sestante Padova 1966)
La situazione poetica (L. Cherchi, Ed. del Naviglio Milano 1970)
Le proporzioni poetiche (D. Cara, Laboratorio delle arti, Milano 1976)
Ottocento-Novecento, (L.Orsini, Ed. S:E:N: Napoli, 1980
Letteratura italiana contemporanea vol. III (G.B. Squarotti, Ed. Lucarini Roma 82
Febbre, Furore e Fiele, (G.Zagarrio, Ed. Mursia, Milano, 1983
La poesia in Campania (M. Sovente, Ed. Forum Forlì 1985)
La letteratura del nostro secolo (G. Spagnoletti, Oscar Mondadori, Milano 1985)
Coscienza e evanescenza, (F.Cavallo, Ed. S.E.N. Napoli, 1985
Letteratura italiana d’oggi (G. Manacorda, Editori Riuniti Roma, 1987)
Il segno e la metamorfosi (M.M. Gabriele, Ed. Forum, 1987), .
La poesia a Napoli, 1940-1987, (a cura di Matteo D’Ambrosio.M.E.T.M., 1992)
La parola negata (M.M. Gabriele, Nuova Letteratura, 2004)
Poeti in Campania — 1944-2000, (G.B.Nazzaro, Marcus Edizioni, Napoli, 2006)

Dalla bibliografia critica essenziale stralciamo:

M. Pomilio, Dimensioni, n. 5, settembre/ottobre 1962
E. Bruno, Il Baretti, 1/20/4/1963
F. Bruno, Il Roma, 24/6/1963
M. Pomilio, Il Mattino, 27/6/1963
C. Cipparrone, Segnacolo, settembre/ottobre 1963
G. Titta Rosa, Almanacco letterario Bompiani 1964, pag.156
C. Cipparrone, Corriere di Sicilia, 26/2/1964
G. Ravegnani, Osservatore Politico, marzo 1964, pag.108
E. Gennarini, L’Italia che scrive, aprile 1964
L. Orsini, Il Baretti, 29/5/1964
G. Bàrberi Squarotti, Letteratura, Roma, 1967, nn.85-87, pag 274
M. Grillandi, La fiera letteraria, 2 marzo 1967
B. Pento, Persona, marzo 1967, pag. 23
F.Bruno, Roma, 3-4-1967
E.F. Accrocca, Prospetti, dicembre 1967, pag.781
S. Orilia, Linea nuova, 1967, III/IV, pag. 270
L. Cherchi, La situazione poetica (1958-1968), Ed. Naviglio, Milano, 1968
B. Pento, Persona, marzo 1968
M. Grillandi, Gazzetta del Sud, 9/3/1968
G. Migliorini, Cronaca di Calabria, 13/10/1968
L. Silori, Corriere dello Sport, 19/4/1972
G. Nogara, Messaggero Veneto, 22/6/1972
G. Vigorelli, Tempo, 6/8/1972
A. Bevilacqua, Oggi, 3/10/1972
G. Bàrberi Squarotti, Contenuti, 9/12/1973
M. Stefanile, Il Mattino, 4/10/1975
R.Tanturri, Corriere di Napoli, 5/11/1975
S. Ramat, Forum Italicum, dicembre 1975, pag. 423
B. Pento, Messaggero Veneto, 11/1/1976
1. Di Giacomo, Il Tempo, 14/2/1976
U. Reale, Avanti, 15/2/1976
L. Orsini, La Voce Repubblicana, 22/2/1976
G. Pandini, Gazzetta di Parma, 26/2/1976
G. Manacorda, Rapporti, 9-3-1976
N. Rosanigo, La Serpe, marzo 1976
E. F. Accrocca, La Gazzetta del Mezzogiorno, 15/5/1976
A. Mele, Nostro Tempo, aprile-giugno 1976
N. Palombo, Cenobio, maggio-giugno 1976
A. Toscano, Il Volto, n. 6- 7- 1976
F.P.Memmo, Paese Sera, 15-10-1976
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Carlo Felice Colucci

2010-06-14T03:19:00.000-07:00

Terza parte

dall’Almanacco dello Specchio Mondadori,- 1983, n. 11
a cura di Marco Forti
da: Check-Up — (con prefazione di Giorgio Bassani)

(…) “ Già nelle prime prove (Una vita fedele, 1962), …. si intravede lo sforzo del poeta di aprirsi alla modernità senza disconoscere la tradizione, il bisogno di sliricizzarsi senza negarsi a un certo innato lirismo, di esorcizzare in qualche modo il sentimento, la nostalgia nei confronti dei luoghi d’origine, della mitica terra dell’infanzia. La poesia di Colucci, in seguito, a me pare sia sempre più derivata da questo tentativo, spesso egregiamente riuscito, di mediare le due opposte esigenze, le due diverse tensioni. (….) L’operazione stilistica nata da una simile motivazione si è andata via via rafforzando fino agli esiti di Placebo (1975), e soprattutto di Preghiera occidentale (1981), nella cui area collocherei i testi qui presentati, con in più, forse, una maggiore capacità di sintesi e una migliore misura della parola poetica. In essi, infatti, mi pare si realizzino, al massimo delle possibilità insite nella macchina creativa di Colucci, l’aspirazione ad attingere l’adeguata fusione del vecchio col nuovo, della tradizione con la modernità, approfondendo la scavo interiore ed il conflitto generato dalla doppia polarità cui dianzi si accennava, assimilando meglio quella smania di rivolta verso il culto stereotipo dell’io lirico, e, comunque mantenendosi, in ogni caso, a ragionevole distanza dall’eversione spericolata.
Così le rotture sintattiche, l’espressionismo, qua e là scandito anche dall’uso della terminologia medica, il sapiente assemblage di oggetti, le allusioni linguistiche, eccetera, finiscono in qualche modo col ricomporsi in un ordinato microcosmo sotterraneo, al cui centro è l’uomo col proprio dramma esistenziale, le proprie angosce, oppresso dagli eterni interrogativi irrisolti.
La poesia di Colucci, quindi, più incline ad oggettivare, a testimoniare l’universale schizofrenia, il nulla della vita e della Storia che non a confessarsi narcisisticamente, resta tutto sommato, antropomorfica, considerata insomma dall’autore, di là da ogni ricerca formale, soltanto un mezzo e mai un fine. (….) Uno dei suoi strumenti preferiti, e, a mio avviso, più validi in tal senso, è l’ironia sottilmente allusiva: un’ironia tanto assimilata, interiorizzata, per così dire, da diventare non di rado protagonista del discorso, con funzione esorcizzante nei confronti sia delle non mai disciolte neiges d’antan, sia della ricerca stessa del linguaggio “. (Giorgio Bassani)

Oroscopo

Settimana insolita
occasione in famiglia
sarà bene evitare e anche il futuro
pane e dolore in do
cautela nei mali salute nuova
a sera un po’ di voglia e di,
fate carità a gente fidata
ai padroni offrite miglio
l’astro consiglia il venerdì
e non mettere niente addosso ai morti

Esortazione

Non con l’avvenire,
domani ci cambieranno il cuore,
non con le parole,
bagatto etimo incerto,
non dimenticare l’eschimese
vecchio e solo con un pesce secco
lungo la banchisa
né i calzini di lana la Bibbia,
se ancora possiedi la valigia
dove c’era sempre poco spazio
e l’incertezza

Notizie dall’interno

All’interno rinvenuti i seguenti
un paio di scarpe da donna sola
un sandalo solo sempre da donna
due cappucci da sub e un’orma
e sotto il quadro comando a turno
borsetta con indirizzo
e numero del mio dentista
o la memoria del mare

Tempo previsto

Su tutti i versanti condizioni di
piovoso coperto sereno o quasi
con addensamenti e senza lungo i
mari niente o molto ondosi
dorranno più o meno artrosi
e i previsti su altri tornanti
foschie di notte e su valli del Nord
valli del Sud fino a Giosafat
col mio umore sempre variabile
stazionario il resto
e la data immutabile
che inutilmente c’incontreremo
per improbabile salvezza

Lanterna

E’ nel buio che affiora
sul morto binario del mio treno
una lanterna in mano al vento,
gallo non hai più canto
per l’alba del perdono,
golem o robot
dobbiamo andare
coi segnali del tempo
e un fischio di meno
in fondo al sangue

Notizie

A sera poi tutti portiamo una stella
sul nudo capo, sulle ombre lunghe
a volte un’intera luna piena
come rotonda pazzia di Re
le sciabole corte dell’infanzia,
antiche anemie mediterranee
sui volti affilati dagli esodi acerbi
dal dubbio del siamo non siamo,
qui nascono in molti malformati
a causa di non so quali scorie
e lento s’insinua il veleno
dentro le coscienze, rauco geme il tarlo
nel decrepito legno del secolo
s’annunzia il rifiuto sublime
dei giorni di minime baldorie,
o salire occulti al borgo del perdono
e niente sotto i tetti sotto i letti
una rondine un fiocco di memoria,
solo uno che attraversava zodiaci
e inspirava profondo
provvisorie domeniche di maggio
coi dolci e la morte nel cartoccio
qui giace pubblico benefattore,
solo un mite fantasma di guerriero
nel nostro vecchio bunker pensionato,
sono calchi di gesso le parole
mentre s’inebria di sgomento la città
negli orologi molli sciogliamo le ore
e chi soffia lento il mio nome
nel computer
come una secca notizia di giornale
e mi disvela
per sempre

da: La bella afasia (1983)

Per un ammalato inguaribile, a L.O.

E’ come salire buie scale
d’una torre medioevale
stremata smania di guarire e di,
anche tu l’hai issata
come lacera bandiera
come noi nato a, sotto il segno di,
o Chi beato salì al cielo il terzo giorno,
secca rosa dei venti brucia
apre l’attesa nuovi sodalizi
ma nell’alcova del dolore
in punta di piedi e sensi di colpa
sulle arsure adesso già t’abbandoniamo
e quei lunghi invalicabili
silenzi di Tartaria
il breve ponte in bilico achtung
fra l’essere e il non essere,
sui binari del tempo ferroviere
la fioca lanterna
che a terra ci fondeva l’ombre,
scoppiano metastasi
avverte zelante l’infermiere
spaccano i vetri tersi della sera
e un minimo progetto di futuro
citostatici più radiazioni più,
una goccia di sonno finalmente
nel tuo deserto letto
ti promettono stanotte
madame la morfina
puttana di riguardo,
oppure e così sia
la bella cachessia
ammen

Check-up

Oggi senza fiatare dopotutto
mi lascio frugare il sangue check-up,
non fumo non bevo ed ho le arterie chiuse,
dalle donne ai cauti davanzali
di gerani e zucchero filato
mi lascio allattare in sogno
il ragazzo che arrossiva per niente
e sempre quel mezzo falò dietro i paesi
mezz’ombra mezza parola
nel fermo esilio dei sentimenti
nei buchi neri del cosmo,
oggi vorrei almeno rasarmi con cura
dove non possiamo contarci
i cromosoni ogni mattina, le rughe
in silenzio in attesa in
metamorfosi del privato bada
e neppure blande verruche,
check-up del vissuto esistenziale
gli astri dicono di rischiare
se per fede s’accendeva un cero
qui la degenza non si paga
popolata di strumenti perfetti
e di paure-up,
noi ignari moribondi forse
chiudi bene la porta e il gas,
domani sapremo i risultati
i manifesti dell’età matura
e ce li scambieremo, Dio voglia,
come auguri un po’ natalizi semmai,
s’opera di prostata, pensa,
a novant’anni il professore check-up
o un avvenire ellittico

da: Memoria e fuga (1987)

Circostanza

Bisogna accompagnarli
questi votati a sparire
fino al momento estremo
aiutarli a passare in borghese
di là dal ponte fra due Nulla
e senza parere
senza mai, complici, ammiccare,
come dire gli astri e la sorte
cader di cose quaggiù
di amare gocce per il cuore
nel bicchiere
dita a intrecciarsi per niente
affusolate, un tremulo segnarsi
in tanta buia luce al crocevia
tanto passar d’orbe comete
un andare e venire folle
e tutto all’infinito
eri tu il mio sosia tu
quel tornare imberbe
dove fischiava il merlo
qualche sorriso incerto e
semmai finale di partita a due,
pater, ma a che misteri
nel morir tuo lieve
mi iniziavi,
un pensiero alto aquilone brado
sui prati del Re,
sfiammano le secche parole
sempre più marginali scritture
ed io non so dove fermarmi
viaggiatore ignaro
a mutar lingua
e circostanza

Memoria e fuga

Per una qualche variopinta costa
oggi partiamo banditore
e un po’ gremita semmai
(ch’eravamo al mare scoppiò la guerra)
all’assalto strenui vacanzieri
d’un breve borgo di miti e di bagnanti
partiamo con bagagli,
prima i bagagli, cara, e poi la fine
queste morte cose in apparenza
ma le nostre ombre esatte
burlone fra l’una e l’altra diceria solare
o dei pensieri il trespolo che non trova spazio,
ancora gli occhiali scordo
vecchio figlio della lupa e accessori
(mia madre in fuga per mano ci teneva e
sotto i colpi caddero prima i fortilizi,
di sabbia e vento),
e come ride sdentata l’autostrada,
come oggi sembriamo più seri tutti in colonna
dentro abitacoli perfetti
nel siamo non siamo
falotico nome ci assilla,
Bomarzo di mostri e di foreste,
labile cippo su senile itinerario,
a una risorta luna malaticcia
apriamo i deflettori
ma quanti anelano già
le bianche statuine del ritorno in un baleno
e non si può senza partire, non si può, nessuno torna
dai campi di sterminio
c’è esodo e esodo, memorie e memorie vi sono
in tanti dimidiati feticci
(fiori di piombo colsi a lungo ragazzo sull’altana)
o delle coronarie l’ora in pillole e supposte
al prossimo autogrill suggerito
e circa a metà via saremo
da non ricordo più che tregua da
che isole di carta e ore d’aria,
d’un giovane linciato allo stadio
udiamo in sottofondo
mentre uno in divisa e zelo
serve rinfreschi e annunzia
dalla cimasa del tempo
(e fu sapore di fame il pane giallo)
estati sempre più calde annunzia
prive d’amuleti ormai
e con ventagli di futuro
leggeri proseguiamo
noi, cosiddetti, ariani
alla memoria, in fuga

Lettera da un posto

Qualcosa portiamo
solo a quei dolcissimi cani,
qualcosa,
randagi che ogni tanto
ci adottano
lungo i nostri pavidi cammini
d’obbedienza,
qui ci tentano murali e scritte
pire di galatei semmai
ancora sono acerbi
magnifici frutti della colpa
ma verremo, sotto i portici neri
di fumo, verremo con antico timore
un po’ di gloria a mendicare
ori trafughiamo alle parole,
com’è roca, senti, la voce del sangue
mater che aviti rosoli mi versavi
dagli anemici ritratti,
non s’incrina l’osso del dubbio
dove i cocci del tempo raccatto
e cancerògeni idrocarburi, dove
di notte non usciamo
in troppi sognano eterno ai crocevia
le perdute occasioni dei sobborghi e
quante insanite comete
quanti malfermi giramondi
si disfano al vento siderale,
così a volte impune corre l’onda
i bei moli deserti a saccheggiare
anche da noi la grama vita che resta,
minimi legni battono
a remi il ritmo del silenzio
o tamburi di latta
la fine d’un grande capo indiano,
e che altro?
Tutto era di oppio e nessuno se ne accorse
le monche ombre nel giardino d’inverno
i miei Re Magi

da: A fuochi spenti (1992)

In memoria di Mary e Francis
(Da un ritratto del 1845)

Ricordatevi di me
di me e di noi tutte
le altre come noi in ombra,
siamo le sorelle Mary
e Francis Wilcox di Stafford
eravamo del Maryland
sulle albe correvamo
fra le alte gambe dei boschi
e siamo volate via, anemiche,
molto presto troppo presto,
abbiate cura dei nostri giochi
delle care nostre bambole,
abbiate cura di voi
e delle vostre persone in luce
che tanto poco conoscete,
noi siamo ancora sole qui
ci dicono di aspettare
dove non faranno nidi
uccelli di passo
e non canteremo come una volta
né del male l’agonia,
non rifaremo il verso del lattaio
d’un mondo immacolato,
remember me, in segreto

Il cappello nuovo

Un cappellino oggi mi provo
un cappello pieno di cose
di cabale, uccelli,
di niente qui provo e riprovo,
di vecchia pioggia che tanto ci illuse
pieno di incerte parole il caso
un po’ sconnesse e un poco,
mi sta non mi sta malie
e di misura in misura, passato in futuro
provo e riprovo allo specchio,
al doppio, ghigna il gran cappellaio
quasi un’icona gelosa,
ma sotto l’ala del falco pellegrino
sotto la falda nosce te ipsum
nosce agli specchi deformanti
la bella eresia, la bella afasia
con l’uomo che ancora attende
apostoli fluenti chiome scoperte
e con me la scelta d’un copricapo
o d’un nebuloso cielo e corro,
la chiusa pietà,
e come corro tenendo per mano adesso
e con due sole dita il cappello nuovo
di panno blu, antiacqua, antismog
nessuno chiama alle giostre
nessuno più dai labirinti
e corro i morti a salutare
calvi di novembre, deliro
col mio cappello nuovo col mio
peccato non sia frigio non
cessi un istante lo sgomento bigio
o quelle corte feluche d’un tempo
così daccapo riprovarle io solo
all’imbrunito specchio di famiglia,
ambasciatore curvo con verruche, pater,
sopra la croce bianca a scappellarmi

Leucopoesia

Con mielosi leucosi blastosi
come dire con linfo mielo blasti
o nucleari atipie
per mitosi infinite
e con emo con linfo con mielo
cellulari incursioni
agli incroci metrò
nelle case di cura, di fine
blasti blasti e così mai domani
la gazzarra d’un sangue immaturo
così torna oggi l’incubo, cara,
e con mielo con linfo con emo
a murarci vivo il sangue
delle esangui anemie
delle grandi morie,
bianche bianche leucosi
e così le partenze, blasti,
qualcosa di bianco
di neve di mielo insomma
qualcosa di dolce un’alba leucosi
di miele alla stanca memoria
con blasti più blasti
ove ancora impasti frittelle
e il fiore alle madie, mater,
o quasi una bianca morte mielata,
leucosi del nada
scialbate muraglie
di inutili attese,
hai visto mai il falco
il falco pellegrino
volare sotto terra, sotto.
Nostro era il sangue l’eme degli avi
malati i blasti, l’urlo
e nessuno sapeva, in attesa,
a leccarsi le dita bambine
di miele, leuco, nada,
non hai più tempo leucosia
non hai più luce né
ciò che in principio,
ma tanto bianca è la fine

da: Il viaggio inutile (2003)

Il viaggio inutile
(A qualche viaggiatore)

Come uno sciame di treni, a notte
nave che salpi (è bianca)
su nuvole vincente forse l’ala,
e la paura, così,
meglio la mongolfiera, dici,
l’astronave del futuro,
ma parlami del vicino che ride, ora,
dell’esilio dei compagni,
degli inutili vecchi,
o il bianco vaporetto ed un castello
di sabbia, Madre,
così iniziò la nostra guerra
un andare e venire, noi,
dalle caverne di preistoria ai
ricoveri di roccia, alle foreste,
e l’uomo alla finestra tace,
la nevrosi dei giorni tace,
se fosse una chimera, penso,
ma non fu questo, il viaggio,
non fu di quando solo due mani
e la pagaia (breve),
una pala nell’aria
una pala nel mare,
la stessa fine a sera
un occhio alla fede, così,
lo stesso Papa, e non so
le parole, i segni, le nebulose
non so più i facili anni di latta,
ragazzo che arrossivi per niente
occhi tondi e naso a pagliaccio,
di quando solo due sogni
e un incubo
a murarci vivo il cuore,
ferrovia di cartone,
ma non fu questo il viaggio,
quel popolo scomparso
l’averti per sempre perduta
compagna morta e una cometa, no
allegri naufragi,
il vento inutile, e
chi tradì Anna Frank?

Totem, tabù e Infanzia

Totem, annunziarono allarmati
non destare i sacri tabù e
giochi, sconvolto volli sapere
e se amati orchi fossero
se il tuo ordinato spazzare, madre
di sapone fatto in casa,
ove d’infanzia serbavo ultime
perline colorate su
guerre non mie ingenuo sparpagliavo o
d’acacia al miele perdoni
sogni e sogni d’innocenti incesti,
se un geco moriva anemico
una preghiera contadina e sia,
rischio d’idillio, avverte uno
attento ai menù, forse non devo, o a
tumulazione avvenuta,
Pearl Harbor e Hiroshima Dio mio Dio mio,
a Est e a Ovest è tabù la morte,
arriva l’arrotino, è la fine

Eurobarcarola

Senti, gondoliere per le tue lagune
quei remoti canti, i giorni della merla
e il cuore freddo passons passons puisque tout
passe, dalle Alpi agli Appennini, dal Reno
Oktober fest, al Delta e alle sue nebbie lì, o
dove les neiges d’antan (avanti c’è posto),
noi turisti a Dachau matricola abrasa
a rivedere calcinar le ossa, il forno
acceso come quel pane fatto in casa,
Mater dolorosa, rotula e menisco
da cambiare presso Picadilly Circus
e una sterlina per mangiare in due, in quattro,
Big Ben, fu dura quella notte a Coventry
e ancora un poco di macerie nei cibori
senza ostie ormai dei prevosti la gran fuga,
férmati a San Pietro, a Nòtre Dame, in piedi, e
qualcosa di gotico per poco o niente,
non si sa mai, al mio computer spento i vinti,
ed io scold! Leggo Praga in silenzio. Ponte
Carlo, da impazziti violini agli ultimi
carri armati con granate, antiche schegge
nel riso dei pagliacci (un grande naso un neo)
dove il Danubio blu s’arrossa per un poco
e passa, magiari amici per l’estremo
dei borghi antichi magia e i castelli
in cima lacere bandiere del Nulla o,
ma chi a stazionare nei metrò d’Europa
ai nostri insonni metrò di barboni e noi
distinti, lungo la Senna bouquinistes
i miei vecchi libri vi chiedevo all’alba
giramondo e solo fin di mezzanotte
al sole, giù giù fino al tuo Partenone,
Pericle, un giorno di filosofi attenti,
quei molti Cesari, cave canem, i nostri o
il colostro d’ancillae e pergamene a iosa,
forse L’Evo Medio, incruscate adunanze,
e poi non ti prende voglia di sapere
se l’amico d’un tempo è ancora vivo, là?
meglio lettori ad Oxford o alla Sorbona,
semmai, con l’ultimo volo a destra di chi
scrive una fine, una memoria già andata
(come il bianco vaporetto che salpava),
spento compagno di banco e di lezioni),
dal Tago alle dolci sponde in barcarole
d’addio, un concerto a San Lorenzo forse,
ràsati per bene, ma vince il cantore
della Sistina che ascolti rilassato
per quel tanto di transfert (a Vienna) Sigmund,
coi tuoi lettini d’amore sempre pronti,
ma pure il Crocefisso alle nostre spalle
quei piccoli prefissi o appena un suffisso,
narcisista dominante o dipendente?
that’s is the question, ovvero è qui il dilemma,
né dove Malone Muore o quei Dubliners
o lungi dai lindi cimiteri inglesi
dal gioco dei sapienti croupiers l’azzardo,
non sei tu, ragazza d’aria, a rimirare
le vetrine d’Europa, il nuovo corso
(un euro oggi, uno domani e vivo)
dove l’argot, lo slang il vernacolo e via
la bestemmia di mio nonno a maledire
il dialetto, poi ci saranno i cotillons,
Il processo (“Qualcuno doveva avere
calunniato Josef K. se quella mattina”),
e semmai pure i girasoli di Van Gogh
le belle mazurke del pallido Chopin
o Il porto sepolto le bigie tartane,
(battaglie perse non sono le peggiori
fu solo un lungo malinteso la Storia) e
Napule pur’essa requie va cercanno e
che oscure guarigioni per fede a Lourdes
anche noi, Madonna, un libro e un editore,
stasera dovrò rasarmi bene, per
l’omino vecchio e lacero che nel metrò
ci vende lupini e l’olio santo e poi
sous le Pont Mirabeau coule la Seine,
ma ora attento, gondoliere briaco e stanco,
da Nord a Sud, soltanto eurobarcarole
e via

da: La materia dei sogni (2004)
Vestimi di sogni

Ma quando sarà l’ora vestimi tu
di sogni, piano per non lacerarli, e in
bianco e nero sarà meglio sognare,
non ridere troppo di quei fantasmi né
delle bambole in vetrina, i lustrini e
quanti pupi, quanti in sogno doppiati
d’amore, vestimi d’aria e d’inganni
la piccola vita spenta nel sonno,
vestimi tu d’ombre e di sogni d’oro
oggi che spesso devo mendicare
un po’ d’affetto, i giorni della merla
vana risposta di parole e realtà,
vestimi solo di attimi e di sogni
quando sarà l’ora, fa piano tu, qui
col sogno e l’aria cantami una nenia
e dì che avevamo le ossa di vetro
un rosario di silenzi, la vita

Altre geometrie
(a Perlasca)

Quando poi si dovrà andar via supini
allora mi vestirai d’argento e oro,
seppure diranno, uno come tanti
la birra da bere insieme in quel bistrot
l’ultima volta, pensando ai frattali ad
altre geometrie, mi spiegavi, così
diverse dall’euclideo dei tempi miei,
l’antico orologio della torre, sai,
il pendolo intarsiato di famiglia
dentro chiese sconsacrate oggi preghi,
ancora preghiamo, soli, di sera, e
non tanti rosari ora ci diciamo,
coi morti, non più quel nostro clown al circo,
però vestimi d’argento e da pierrot
coi voti fatti al Santo protettore
mio paese di chierici e di salici a
predicare l’astinenza e salvarci,
gli innocenti girotondi sepolti
intorno al vecchio noce delle streghe,
ricordi?, orme e orme sulla neve fresca,
vestimi tu, non altri, tu, d’argento
con l’occhio al caro genoma nel niente
svanito di quelle scarne profezie
tumori adiesse denutrite magie
per un terzo, un quarto mondo, troppo alto
il prezzo per altre geometrie, il diennea
dei padri, il sangue, non mente il sangue, no,
e sempre aveva sguardi al mio presente
lievi carezze al tuo futuro, ed ora
non sappiamo se chiamarlo Dachau
se sarà maschio il nascituro, madre,
non era questo, no, il progetto di Dio,
la bella estate solo cioccolato
mangiavi, in silenzio e nessuno a dirne
a ridere di quelle tue trovate
ai caffè di Vienna, di Freud e Musil
con la fine e i dolci nel cartoccio, sì,
domeniche di maggio a mezzogiorno,
e lascia il paso all’uomo con le grucce
lui è certo ariano, la buona razza,
ma vestimi d’argento quando sarà
senza parlarne in giro, nei simposi,
avevamo un sacco di sogni, infatti, e
tu, ora che non temi le altre geometrie,
nella mia strada arriva l’arrotino
ma è tardi, col treno di latta io parto,
né poi ho vecchie lame da affilare, né,
solo semi di mandarino in pugno,
Perlasca, sul Danubio morte all’ebreo
l’anno che cercavo schegge di guerra
per l’altana, e un dì, pater premuroso,
ne danno il triste annunzio, la salvezza,
qui raccatto la spugna per la doccia,
in trincea dovevi tirare per primo,
raccontasti una sera accanto al fuoco

Da tempo

E da tempo non dormiamo la notte
abbiamo perso la forza negli occhi
non vediamo le persone vicine
diciamo così poco il nostro giorno,
da tempo non ricordiamo le madri
finite in solitudine e castità,
non si mantengono più le distanze,
non ricordiamo più i sogni, da tempo,
né quelli a colori né in bianco e nero
ma Uno dalla voce roca, l’incubo,
al ragazzo che arrossiva per niente e
così dimentichiamo troppo in fretta,
e neppure le lapidi leggiamo
gli oroscopi, le profezie ignorando,
da tempo il succo amaro del pompelmo
cerca di insidiarmi le mattine e te
a colazione, senza una brioscina,
l’auto che non va, cambiamo dimora,
e da tempo non facciamo l’amore
né sappiamo se lo faccia il vicino,
senza il coraggio di chieder notizie,
da tempo facciamo lunghe aspre file
orecchio bene adeso al cellulare,
ma nessuno che ci telefoni più e
ricordi i giochi, i banchi della scuola
non ridiamo col gusto d’una volta
quando il merlo saltellava sui prati
o l’ospite aveva un cappello a lobbia
come quello del nonno cavaliere,
e da tempo non sappiamo se tutto
questo finirà presto oppure più in là,
se allora avremo qualcuno accanto a noi
a recitarci una cosa distesa
ed in silenzio, in punta di piedi
una prece

da: Io per le strade (2004)
Come sarà

Come sarà questa morte, mi dico
nei momenti bui, di grige paturnie,
ma tarda la risposta, è latitante,
non è cosa da figurarsi, questa,
se poi la ragazza accanto che ride
o qualcuno ti aspetta per la cena
domani mi cambieranno il pace, e tu,
ma non chiedere anzitempo altre nuove
fra mortiammazzati e madricoraggio
le nuove cellule staminali,
ricordiamoci i lumini per papà
l’oscuro passato da trafugare e,
se bevi, pensa alla sete dei negri, oh
loro sanno, come sarà la fine,
la bimba è straniera, non so di dove
e ancora nelle coltri mi rigiro e
penso a una che indossi fumetti e sogni
stanotte, vestimi d’argento, all’alba

Oggi nel metrò

Non è più come allora, come quando
in braccio alla notte brava e alla città
nuda, scendevo, la vita mirando e
te ragazza, fiera del suo sorriso,
non era come oggi che qualcuna,
fissandomi, il posto qui mi cede ormai
come a un provato nonno, ragazza,tu e io,
è vano schermirsi con un grazie, mi
avvilisco, al tempo tornando che fu, ai
serpi in amore fra l’erba, i fiori e me,
e insisti nel metrò, ragazza d’alba,
insisti, e accetto ora come sono, ma è
lei a non esser più quella dei giorni che
dai Carmina Burana sorrideva,
che acquattata in un neurone della
mia memoria non ha il cellulare ed io, e
di là non passa l’arrotino, di là,
alla stessa ora ci vedremo, ragazzi,
forse domani, forse mai come oggi
nel metrò, stessi graffiti, gli stessi
amori, ma cambiano i barboni, ma
sparite sulla città le rondini,
metrò, abbiamo una voglia di fine
sulle guance e i miei racconti inediti, il
sogno di farsi belli per qualcuno,
sai, hanno messo una bomba in un vagone
oggi nel metrò, dite una preghiera
anche per il ritorno degli ostaggi

da: Il tempo del seme (2005)

L’urlo
(a Me medesimo, un uomo che non sapeva urlare)

Urla, mi dicevo,
bleso, lento, roco
ma che urlo è mai questo
se non esce non tocca non fora
i vetri non rompe del giorno
Viaggio al termine della notte,
e che dura spina è questa
mia fiera impotenza, Mater,
urla, mormoravo
la tua incerta storia
un fatuo blasone
malsani quartieri di periferia
la fame degli Avi, urla,
il viaggio inutile,
dove, uccello, di guano pietoso
ci coprivi ai socchiusi abitacoli
smog a tutti un po’ di smog,
futili miti alla battigia
come insepolti ossi di seppia
o vanesie parole, urla
il misero tempo che resta
il grido canuto, ormai
le stragi annunziate
e fanfare di Nada sovrasta
sovrasta quasi potente
l’eroe in panchina e bretelle,
né ignorare sul magro ballatoio
del condominio il sacco dei rifiuti
le staminali cellule domani,
ma urla, mi dicevo, per Dio!
la carne incombusta
l’antica rosa nel bicchiere
l’Olio di Lorenzo per guarire,
quante viltà soprusi osceni
a me ululate, solivaghi lupi
alle poche Foreste,
in memoria,
le ossa dei vinti urlate quando
cenere dai forni soffiammo con cura
e ancora ci ricopre,
noi malfermi viandanti
sul breve ponte
fra due Nulla eterni
transito interrotto
il mondo in una notte
la parola negata
e non servono i profeti,
urla come la ragazza di Munch,
bambola orante
che dal coma ci risveglia
ove non seppi urlare,
si dispensa dai fiori
e dall’Ultima cena

Pesci rossi al Policlinico

Sembrano tranquilli i pesci rossi
nell’acquario,a perle d’ossigeno intenti
e senza tregua montano
come un lustro mio pensiero
dove la prima radiazione attendo,
in fede, alla mia vertebra bacata
bianchi padiglioni d’un giorno
di metastasi compagni
alla curva del mare, vedi, alla persa
battigia e alghe non v’è più tempo,
un roso polmone dal cancro, il mio vicino,
e lieve tenta eginetico sorriso
non so se ai pesci o a me,
Malone Muore
da solo, e non v’è tempo, non v’è, e
noi proviamo un poco a
restare in vita ancora
col poster d’una vita in due, in tanti
i fiori secchi della ricorrenza
e poco altro, poco

Una vita

Non basta una vita, si dice a volte
senza sapere nemmeno cosa sia, a
me pareva il passo stento di mammà
il bonario sorriso di mio padre
che giocava l’ambo e non vinceva mai,
e uno crede che siano i nostri sogni
quando si sveglia felice all’alba, e poi, o
se scrive il nome col dito sui vetri
opachi d’inverno e fuori le care
nevi all’improvviso cadute, o se zitto
si rende conto che non è bastata
una vita per contare le stelle
e conoscere il pendolo di Foucault
giurare nell’utopia ad occhi chiusi,
né una vita mi bastò a capire se
sposai te, una madre o una sorella, o se
se la donna che ballava coi lupi,
l’ultimo dei Moicani fu un bel gioco
e tutt’intorno al noce il girotondo,
oggi i miei figli leggono Hary Potter,
dove cerco la mia parte di stelle
non voglio che tu mi veda morire
me ne andrò via da solo, nottetempo,
coi Ragazzi di via Panisperna

Vane stazioni (Santa Maria Novella)

Ore sedici inutile stazione
se uno come me oggi non parte, forse,
dovrò rasarmi per bene domani per
viaggiare forse, svanito che sarà qui
il nostro, il tuo, il mio broncio, quelle rabbie
di sposi maturi al gioco del ricatto
avvezzi, ma ancora insieme partire
dove un occhio al bagaglio mi chiede
la straniera e ride ove le suorine
in partenza e attese, e io pochi versi scrivo
o invano aspetto eurostar in ritardo,
non uno per me giungerà, calmi arrivi
scrive in lucenti memorie il pannello
ma righi oscuri prediligo, immemoria,
ora stazione sei di chi non parte al
futuro, stazione di chi non giunge mai,
l’inutile viaggio se altre albe attenderai
ben rasato da certi luoghi andar via in
seconda, scomparto per non fumatori
ci accoglierà domani e ancora broncio
color rosa ricatto, ancora in seconda
affratellati come i giorni in fuga o
suore che beate ora in Gesù vi alzate
col crocefisso solinghe ad andare,
partirò anch’io, a un’ora che ricordo e
rasarmi a puntino dovrò al mio treno
provvisorio e anche tu col tuo bagaglio,
un po’ scura in volto tu verrai e all’arrivo
non uno che sappia, mie vane stazioni, a
treni non miei ora lascio il congedo
un po’ bianco, forse canuto, e un po’ stanco e,
e non uno che ami le vane nevi
se domani come tanti un ritorno,
sarà domani che viaggerò rasato e
qui anche il dolore partirà, da un dente,
con me, stazioni, e così rincaso, già,
parlare a gesti no casa, barbone,
e a quel tuo angolo di strada presto si fa
sera, per tutti, e ignari andiamo (io vado),
ma dica solo il nome, dell’abbonato

Finale di radioterapia
(Ad una équipe di Radioterapisti)

Così finiva
la mezza epopea dei pesci rossi
e de l’Acceleratore,
quasi con tristezza,
l’antico ragazzo che a se stesso
giurava di guarire,
in silenzio,
fino all’estrema radiazione
o alla sconfitta,
ma apri lo scambio, ferroviere,
ché ora passa il suo treno
quasi al buio, gracile promessa
di futuro
sotto I cieli della sera
una rossa Luna a tracolla
e la cartella coi versi
in Terra di Polonio,
o per sempre una prece,
Finale di partita
ammen
in rosso
e non passo

A Gregory Corso
(In memoria)

Gregory Corso, è sera,
Fra vino grigliate e belle donne
(tutte le avresti amate)
mare ebbro a Postano
e i settenari per te, Gregory,
Beat Beat Gasoline e noi,
“Non so quando i sensi
di gemere smetteranno
e patirà la luce il cuore”,
crudo Caos il Mondo e tu l’amasti
nel fondo d’un bicchiere, tu
nei fumi d’una silente droga
la tua carezza incauta
e l’esile anima donasti,
nessuno sa quando l’alba spunterà
e il reggimento partirà, il tuo, il mio
“Beat Beat, pronunciamo Bit
ma adesso non importa”
se ancora hai notti nella barba
e questo Mare in tasca,
“forse capiranno dopo“,
lune di sbieco è nostra la Terra
stravolta, una clessidra,
lasciate,
anche per Gregory,
un messaggio
prima di partire

Chiedere scusa
(A Pochi)

Uno mi calpesta la vita
Ma subito chiede scusa, ecco,
e non vedo alcuno volgendomi
indietro, come indietro tutta,
il nostromo, e così la nave
dei folli, l’antica cipolla
del nonno e tanti secoli indietro
di Storia (patria) di addii
quei giorni agli ordinari treni,
al porto, incerto emigrante
lo zio, deserta infanzia la mia
dove calcinarono ossa, Pater,
con mille scuse ai clown ai nani
prigionieri d’ospizio anch’essi,
così ai claudicanti ai vinti
da breve sonno, da spavento,
ma tanti inutili riti scusate,
cerimoniali per sopra e per sotto;
le lunghe farse da sera, eleganti,
l’ultima volta in piedi, tremante,
le prove d’autore scusate
un neo che diventa tumore
la luna è insorta
la pipa è spenta
morta la cavia,
mi preme il pianto
nel poco spazio
che resta
pioggia dirotta
dicono a New York,
io chiedo scusa
per e-mail
e divento blogger
nel terzo millennio
dopo tanto,
l’apolide che fui

L’olio di Di Lorenzo
(A Lorenzo Odone)

Chi più ti ricorda, antico Lorenzo,
giovine e fermo ancora ma il buon olio
di tuo padre Odone Augusto, l’olio con
calvario, acido oleico, erucico ormai,
dieci era quel malato cromosoma
ventimila e uno solo destinato
e così fu la tua leucodistrofia,
solo sei anni avevi e nessuno lo sa
e la mielina, dolce Lorenzo e olio,
progetto oggi mielina oggi, ma attenti
nessun oblio, nessuno scordi l’olio
di Lorenzo la sua triste eredità,
due anni soli ti dettero di vita
ma caparbi i tuoi parentes, quel pater
intemerato qui ti ha ancora vivo,
alzati e va, la fede t’ha salvato,
e non parli non ti levi, era tardi e
mai più camminerà, solingo pater
senza medaglie fra i nostri tanti eroi,
ma altri col tuo olio guariranno
seppure mai più udrai vociar Lorenzo,
era un piccolo bimbo, e parlava
ammiccava ancora, quei gesti il gesto
la sua tenera mielina è strutta,
e non fecero a tempo quei due acidi
oleico erucico oleico erucico
tossici grassi a distrarre, Lorenzo,
quel verdetto mortale, era tardi assai
adrenoleucodistrofia e pochi, sai,
a sentirlo, saperlo, il male oscuro
dove io piangevo il figlio che mai volli
che mai difesi, pater amoroso,
e come potevamo una mielina
da rigenerare, come potevo
senza figlio né domani, Lorenzo,
e oggi, domani, mielina rifarti,
beato l’uomo che sua sorte ignora
qui ove indifferenza più che morte può
e crollano torri, crollano borse
ma dei meno indifferenti quell’olio
qualcuno guarirà, non te Lorenzo,
la mielina tua finita come i giorni
terribili, e oggi, Lorenzo, il mio cancro
dirò a te immoto ragazzo più muto
e nemmeno la Croce da portare
al Calvario, noi, isole e isole
in Terra d’altri, ascoltaci o Signore
pane quotidiano e olio di Lorenzo
ammen

Carlo Felice Colucci

2010-06-14T03:16:00.000-07:00

Seconda parte

FINALE DI PARTITA
(poetica)

Il viaggio inutile (2003)
La materia dei sogni (2004)
Io per le strade (2004)
Il tempo del seme (2005)

Dopo il 1992, Carlo Felice Colucci non pubblica più libri di poesia, per quasi un decennio, perché afflitto da malanni di vario genere, avendo a che fare con luoghi di cura non più da medico ma pure da paziente. Il ritorno all’esercizio poetico avverrà gradualmente, a margine di una convalescenza che non mancherà di portare primizie poetiche con il volume “Il viaggio inutile”, dove la Storia si lega alla vita e questa alla poesia, in un fitto schedario di memories: ”Madre, / così iniziò la nostra guerra / un andare e venire, noi, / dalle caverne della preistoria ai / ricoveri di roccia, alle foreste” (pag.11). Ma sono tanti gli episodi narrati nei quali mancano i giorni per seminare, e la partita è tutta da giocare, dove solo riscatto è il distacco paziente e sofferto, solo rifugio la pietas, la memoria dei cari, sola difesa l’ironia; solo scudo il riso beffardo e scanzonato da clown; e senza rimedio che il placebo (Nota dell’autore, pag.5). E il cammino poetico, ancora una volta, è già tracciato: chiamiamolo, prologo, teatro dei fantasmi, o dei pagliacci, dissoluzione del futuro e trappola dell’esistenza “la conta delle irradiazioni tengo / ma ancora la vertebra che duole, / duole, metastasi anch’io, Mater / e niente prole /” (pag.13): un viaggio che trova la sua ragione d’essere in quella categoria dello spirito la cui matrice introspettiva conserva le tracce mnestiche e il silenzio dell’interiorizzazione. (Carlo Di Lieto). Per questa via si collega più “La materia dei sogni” dove il pensiero si restringe in immagini chiaroscurali, d’illuminante percezione simbolica.”Il cuore della terra perde colpi / come quello dei versi che non leggi / mentre lontano chiama l’arrotino, / metti un lume a petrolio una buia notte, / Pierrot lunare: quell’ombra che passa / lieve lieve e non t’accorgi, è la vita” (pag.22). Né mancano elementi linguistici portati ad un livello di massima tensione concettuale, fino a riscoprire il connubio interattivo tra parola e immagine.
In “Io per le strade” permane intatto il codice esistenziale, come canone bioumorale dove i giri della vita rallentano di fronte a certe memorie irte / dell’età matura, dentro confini vuoti e senza sole: Se ho dolori, uso artiglio del diavolo / e su un letto di Procuste mi stiro / da tempo i mandarini preferisco / e non divoro più il prozac o il viagra / l’amore senza età sognammo in tanti / e anche Felice ( il mio secondo nome) /, neppure oggi verrà l’alto postino / a informarmi che nessuno mi ha scritto / che ormai non sapremo più niente, niente / (pag.44).
Qui possiamo anche andare oltre, spingerci nei dintorni di una misantropia indotta da una società che non ama i poeti, e che disperde, giorno dopo giorno, il suo patrimonio di storia e di identità, (Cesare Segre), pensiero espresso anche dal Colucci sebbene con sfumature diverse (si veda, ad esempio la sezione -Colloquio con l’autore-) in questo saggio.
L’utilizzazione della poesia, come veicolo di rappresentazione e di conoscenza del mondo, apre scenari imprevedibili, quando si raggiungono contenuti di mistero e di enigmaticità, per questo non crediamo che essa sia inutile, specie quando la sua presenza, finisce con l’essere una malattia assolutamente endemica e incurabile (Montale). Alcune poesie contenute ne “Il tempo del seme” (Pesci rossi al policlinico, Finale di radioterapia, Prostatiche allegorie, ecc) sono legate alle vicende della malattia- e come tali vanno lette, se è vero, come è vero, che se l’arte e il linguaggio fondano la vita, né l’una, né l’altro potrebbero mai esistere fuor dall’esperienza esistenziale a cui ogni artista sempre si abbevera, anche a propria insaputa. (Nota dell’Autore, pag.101). Questo volume, inviato alle case editrici maggiori, rimase a lungo in ombra, né vide la strada della pubblicazione, non potendo l’autore vantare alcun rapporto di cuginanza con gli editori, sebbene di — padrini — Colucci non ne abbia mai avuti o conosciuti in letteratura e in politica, dove si annidano i nomi dei poeti più ricorrenti nelle antologie e nei corsivi: luoghi di autentica mistificazione culturale. Una cosa va detta: se il volume “Preghiera occidentale” fosse stato pubblicato, a suo tempo, da Mondadori o da Einaudi, non ci saremmo occupati ora, dell’invisibilità poetica dell’autore, e di un delitto letterario in più. Quello che colpisce nella (sua poesia) è la tenacia, la persistenza della sua parola poetica… dell’unicità, della solitudine, dello scavo esistenziale secondo la propria natura” (Marco Forti, pref. a “Il tempo del seme” pag.109), condensata in un mix di collettive pulsioni nelle quali si percepisce un diario poetico, capace di trovare correlativi oggettivi, tra figure bibliche, e nuove rovine, nell’ora che passa e che segna la fine, me ne andrò via da solo, nottetempo,/ coi ragazzi di via Panisperna” (pag. 26), fuori da ogni approdo metafisico, il mio Gesù non abita la storia (pag.28).
A volte, ci s’imbatte in fissurazioni lessicali, come ad annunciare un’altra bufera di sentimenti, e di vita combusta, rilevabili nel testo L’urlo, col sottotitolo (a Me medesimo, un uomo che non sapeva urlare), (pag. 30), dove si acuiscono le implosioni psicologiche, attraverso un grido soffocato, simile a quello riportato nel dipinto di Munch, forse l’opera più famosa del maestro norvegese, attestante l’angoscia dell’esistenza, che si riverbera come un angelo nero nella poesia di Colucci, legata alla poetica delle cifre del vissuto, in cui anche l’Urlo di Allen Ginsberg, pare prestarsi molto bene alla poetica del Nostro, per via del linguaggio fatto di realtà fisica, fisiologica, biologica, di furore creativo e di allargamento dell’area della coscienza: un volume, secondo alcuni, che cambiò l’America e anche il mondo. Per questa via si possono leggere e interpretare le quattro opere “Il viaggio inutile”, “La materia dei sogni”, “Io per le strade” e “Il tempo del seme”, così allineate nell’arco di appena un triennio, secondo un racconto con più capitoli, tra similitudini e paratassi: quattro opere, quattro pedine da giocare sotto la luce di una temporalità spettrale, bordeggiante il campo della sconfitta, prima del gorgo.
Nell’inevitabile corsa verso l’ultima sfida, adottando sempre più frequentemente “distesi” — solo in apparenza — endecasillabi (si vedano, qui, gli Inediti), Colucci riporta i silenzi e i rumori della vita, attualizzando il tema degli assenti, che non hanno più voce, né storia o avvenire, collocati al centro di una realtà metateatrale e nel poco spazio che resta, consapevole che nella partita che si accinge a portare a termine, non sono ammessi trucchi, ma solo la parola nuda e cruda, in cui ancora credere. Ed è in questa metafora scacchistica, che si espone allo scoperto il destino di un uomo e il suo universo poetico, riflettendo, ancora per certi aspetti, il “paradigma apodittico della Weltanschaung beckettiana”, in cui la transizione linguistica è “consapevolezza abbagliante della natura della poesia, e più in specifico, grammatica dell’ineffabile”.

Mario M. Gabriele

Antologia poetica

da: Una vita fedele (1963)

Il pianto d’un uomo

Un giorno, su certe sedie di paglia
s’udiva ancora il pianto d’un uomo,
il canto, un paese, una vita fedele.
E se ne andarono tutti sui carri,
coi lumi spenti, come una fuga.
Qui non sanno le voci,
l’erba e fumo intatti sul muro,
le ghirlande dei giorni
intrecciate con i fiori d’uomo.
Un posto di gente senza infanzia
e cuore uno screzio, gridano forte
i motori, non s’ode
la ruota lenta dei morti.
I pierrot si giocano
pezzi di luna
dietro le case fredde di mattoni
dove rompono silenzio i gufi
e occhi di buio.

Due novembre al tuo paese

Quella sera nessuno ti chiamò
e l’ombre furono sui muri a calce
e noi con loro. Pigiavamo
chicchi d’uva, buccia e semi,
tu dicevi dei nonni
alti negli anni, di ragazzi,
io d’una pianta che non cresceva
al tuo ritorno.
Le città gridavano lontano.
E un sonno stanco ti cadde sul petto
e la neve di tua madre, furtiva.
Novembre sulla porta
inutile tentava di chiamarci.
I morti piangevano da soli
un’altra volta e il vento rotolava
latte vuote nelle selci.

Per una donna

Così veniva l’inverno da noi,
un frutto nel fuoco,
e mia madre sola
a tingere di lutto la neve
e un passo d’uomo.
Così finiva
la carezza del vento,
a un canto nero di primavera.
E alzavano il capo
gli uccelli da le rupi,
spezzavano corde alle chitarre.

Notturno

Anche le città diventano di sonno,
la folla, lasciano pochi neon,
e uno crede che non dovrebbero
se viene da un paese e cammina,
un paese di piccole cantine.
Anche i manichini sono stanchi.
E gli uomini, le cose che tocchi,
il silenzio diventano
tristezza in vetrina.
E due fanali in corsa
dentro la gola alta de le case
non sono i carri senza lume
che improvvisi ti si parano avanti,
lungo i fossi stellati,
a cigolare di gioia.
Tu neppure, Martino,
il tuo peccato è sulla vigna,
fra i mattoni rossi,
il mondo in un’arancia.

da: La Pagaia (1967)
Ritratto d’uomo

Ora nessuno ricorda
agli angoli di strada
sui tetti rossi di stupore
dove abbiamo sepolto
le mie lune d’agosto i lager.
Dov’è quel silenzio di notte
per coprirci,
il vento matto negli ulivi?
Portava un segno nero sulla giacca
il ragazzo che ero
il mare in mezzo ai libri,
e chi può ricordare,
compagno d’alba,
chi rubava orme al tuo roseto
la nostra donna sopr’al molo.
Sapessi almeno dove gioca
mia madre bianca sulle grucce,
dove raccoglie arance per la cena.
Sembrano bare d’infanzia
le case mute qui d’intorno,
bisognerà avere presto
un ritratto d’uomo,
prima che l’incrocio torni rosso,
portare qualcuno sulle braccia.
Nel tuo giardino ho visto ancora
quel cane imbalsamato.

Certe domeniche

Da noi sanno tutti
le domeniche lunghe degli uomini
a togliere tappi alle birre,
e poi schiuma, e poi acqua.
E quando il nostro vicino parlava
gli guardavamo lo sfregio
ma nessuno ascoltava,
nemmeno i vecchi, più neri
dei corvi sugli ulivi e via.
Era estate la sera, senza prezzo.
Leggevamo il fondo ai bicchieri
come una mano oscura,
le bottiglie vuote e gialle,
come parole, tabacco sui denti.
Coi tappi, giocavano i ragazzi.
Certe domeniche,
se indovini la casa,
per fortuna
ci copre un velo di fumo
alle altalene dei prati
e, più tardi, all’occhio del lume.
Quando il nostro vicino vuotava
la pipa, era quasi ora, quasi domani,
l’ultimo carro di sonno e i miei.
Certe domeniche,
se indovini la strada,
sembriamo un paese di salici.

Il mio paese

Quando finisce qualcuno
portano da mangiare i vicini,
pesce secco e farina,
e il vento pigro di zagare
sembra dondolare solo
quella campana di Martino.
I ragazzi, li mandano nudi
sulla spiaggia, a prendere meduse.
E duecento metri ancora
mentre tolgono santi e luminarie.
Quante medicine per guarire,
al mio paese anche la morte
viene scalza sotto il sole
e monda fichi d’india per la via.

da: Placebo (1975)
Da tempo

Da tempo non ridiamo
non viene primavera
non abbiamo capelli ormai
e nemmeno pensieri parole per
L’isola misteriosa e l’uomo nero
di fronte leggono destini
bruciano vivo il prossimo per gioco
ti ho serbato i giornali
ma niente di noi del viaggio
sordo e cieco all’ora d’Emmaus
e ci danno la buona Pasqua
la buona tavola addosso
ignorando se restar desti oppure
fanno l’anestesia non temere
e che freddo nel cuore degli altri,
da tempo non sogno a colori
non passa il dubbio
non chiedo grazia e nemmeno
mi toccano con un dito un filo
di speranza e sarebbe tumore
il Nicchio gridava la Tartuca
e così di contrada in contrada
l’infanzia collettiva
prova d’artista viola d’amore
nessuno ci lecca le ferite
nessuno ci suona la fanfara
nelle città dell’avvenire e tu
le ombre nella madia il sangue a pezzi,
da tempo non vediamo
non s’avverte dolore placebo
la tosse dei miei fra le navate
e non usciamo dal ghetto
non lasciamo graffiti storie
quei pochi cromosomi a farci
adesso potrei dirti che Melissa
è nome di pianta paese
ninfa tramutata in ape,
da tempo non cerchiamo
non vola il tuo demente e poi
non abbiamo più sonno denti
non abbiamo resto mongoloide
contiamo le rughe agli amici,
che strano silenzio da tempo
sul mio giorno a mondare
lupini e sogni nel metrò,
perché da tempo non crediamo
pecore a destra montoni a sinistra
non vengono i nostri,
non viene il mistral
non abbiamo sedie pazienza
e nemmeno colpe da offrire
inchieste da aprire
domani affiggo i manifesti
del mio sciopero a oltranza,
da lungo tempo attendiamo
che passi qualcuno
sui larghi balconi floreali
e non abbiamo più requiem
partigiano Johnny, in pace

Nel traffico

Dove c’era l’incrocio e svolto a destra,
qui comincia la città per chi
manichini e marciapiede
anarchici perbene in vetrina
i tram li hanno aboliti
gli anni di mio padre cavaliere
la terra è straniera
ma bisogna far presto sibi et paucis
chiude alle nove il fermo posta
sempre qualcuno a mendicare infanzia,
ora tamponano qualcosa in sosta
con la tua moto, è l’uomo
che una vita fa mi vendeva anguria
e prendere altre note smog
il nome ai travestiti
ma è tardi e domani
dove c’era l’incrocio
prognosi infausta barbone,
e poi il tunnel dagli occhi gialli
e cambierai colore finalmente
Campari Soda Esso Extra Hotel Oriente
o dove il monumento al lattaio
aperta a tutti la viltà
i sottopassaggi
saldi fine della serie
manca l’insegna dell’unico istante,
non hai età vecchio nell’abitacolo
operaio era il turno di notte
ci sarebbe da fondere un amico
finire in crepacuore come altri
e un clacson anche al mio Dio,
spengo la cicca e vengo, i fanalini,
a volte il rombo dei motori
sembra il mare in cui credemmo,
silenzio: farà violino
lo spago legato a un bidone

Le mie città

Sono lunghe e nude
come ore negli abitacoli
non impazzire sagittario
prima che sistole e diastole,
hanno vie deserte e fredde
come il dolore degli altri,
entra nel bar e dì che senza droga,
lo chiameremo Smog e sarà nero
vecchi sotto l’arco dell’estate
più a nessuno somigliate
garofani sulla paga del povero
su negri e negri da lapidare
torneremo alle case dei beat
con la fanfara del perdono,
le mie città sono bianche e pure
come notti che vegliammo in cerchio
scendono meste nei metrò
autopsia a un compagno di giochi
il vigile ha dato via libera,
non hanno stazioni dogana
la pioggia l’antico ritornello
ma dicono periferia soltanto
ciò che non siamo
quando cani abbaiavano
all’ombra dissepolta d’un romano
quando pietosa tacque la ruspa
mai saranno luoghi santi né tu
al crocicchio degli anni
dove col fiato mozzo
le mani gonfie di miti e di geloni
come il giorno che cercavamo ansiosi
una stanza mobiliata e qualche nome,
le mie città hanno tutte
una voglia di fine sulle guance

da: Preghiera occidentale (1981)

Paesaggio

E certi hanno profonde cunette,
ho finito i gettoni,
altri i mocassini a punta
gambe di legno cuori d’anginosi
e svolto agli angoli del tempo,
di sogni siamo fatti
miei compagni cancerosi
dentro abitacoli perfetti
la risata è collettiva sì
l’uniforme da Lotta continua
ed uno vorrebbe alle spalle
pugnalarmi in società
uno col naso roso dal lupus ma io
il ragazzo che arrossiva per nulla
sempre la metà d’una cosa
mezzo panino mezza birra mezza,
manifesti d’un’età impossibile
e sempre in piazza giochi di posteri
a beneficio degli spastici
non abbiamo più terra più alibi,
quel nostro ferragosto a sorpresa
nella rossa anguria del mondo,
”è sterile” disse il dottore,
come quei piccoli malanni che
in attesa del grande
e dove ubicati i gabinetti e
quando l’anticiclone delle Azzorre
ma io incerto se notte
se ancora la vile corazza
o un viale aperto e meridiano
il mio vuoto principe assorto
in turbolenze d’aria e di giada,
se in pubblico o in privato se
a chi in collare e tuta blu mi bussa
e nemmeno rispondo, inquieto
al fruscio terribile di carte
nel chiuso della Storia
qui i diversi ancora diversi
i rari salici di paese in paese
la tenda nera nel deserto,
beduino, e fuori il cartello
morto per ferie

Intervista

Non era prevista l’eterna luna
sulle nuche strette e lunghe delle ombre
ai tavoli spogli di amici
un poco d’ansia e passa la voglia,
nato maturato caduto qui e ora
passa la vita a un filo di parole
impossibile inguaribile
in conflitto col potere istituito
terra a tutti e il mio simile
non sono io né alcuno che mi somigli,
dire abbiamo la stessa donna
stessa energia divisa in quanti?
O un’agonia frugale in manicomio
dove in fondo optare per fede,
i signori giurati son pregati
allacciare cinture e non fumare
sette volte settanta è sempre poco,
e quando bambino innaffiavo beato
passanti e un geranio risecchito
quando il vicino di letto muore e tu,
amava tutto l’inesistente
il vuoto boccale dell’amico
la cerca dei miti porcini,
tanto odorava di niente il bosco
di belle addormentate qui e là tuia,
ma nessuno a stringerlo in tempo
in cerchio coi compagni di lager,
nessuno, ecco
adoro ipotesi assurde soia
latte rappreso i turni di notte
e dopo ci buttano sulla strada
piena d’occasioni perse e vagabondi
sulle rotaie sconnesse ci buttano
solo oroscopi ed offerte speciali,
questo è certo: mi voglio molto bene
scelgo attenuanti con cura
chiamo ancora l’appello in terza C
e sempre stento a levarmi di buon’ora,
zeppa memoria di ragazze e marinai
di cose e paesi provvisori, fame
stirpe dell’uomo da un lato e gli altri,
tossicomani dementi cancerosi,
nelle piazze del mondo a festeggiarmi
per poche aspirine e qualche mito
longevo ereditario sto tranquillo
sotto il segno dell’acquario naso in su,
ma in pigiama nessuno mi ricorda
nessuno crede che sia dottore
che abbia una paura più grande,
pro e contro dentro e fuori fa buio
e so di non rispondere a tutto,
solo rifarei il cammino a ritroso
lentamente, con estremi passi
dicendo a ognuno: per sempre

Amate grondaie

“Le masse”, dicevano, le orbe folle
delle piazze, ogni pietra una festa,
all’ombra del Caso o della Storia
sciogliere enigmi proletari
e mai un senso, nemmeno d’adozione,
mai una vita fuori posto
manca un secolo esatto al grande corteo
avviso ai naviganti ai santi e poi
a quel tale sconosciuto calvo e tondo
morto d’infarto per la strada,
riflusso nel privato finalmente,
noi siamo la patria siamo Dio, noi
con quei radi falò sparsi nel vento
e sempre un confine da rispettare
la porta e il gas da chiudere bene
sempre bastimenti in partenza,
c’erano lampioni in ferro battuto
sul molo dove ci fingemmo
donne sole di pescatori
la scarna mano d’addio ai Santi
col lessico fatto a pezzi
la sfasciata sintassi dei padri,
come avremmo potuto saputo
mimare l’antica pena del mondo
sfogliare la nuda margherita ormai?
Dire non dire e niente personaggi
tanto senso di colpa ci attanaglia
il gelo dell’inutile armatura
nessuna trama da spacciare
né droga né sorte né altro né né
il gufo appollaiato sull’infanzia,
“spiacente, l’Atlantide non c’è”,
qui solo pochi ora possono udire
in silenzio il tamburo della pioggia
sulle amate grondaie,
preghiamo,
per il ritorno degli ostaggi

In viaggio

Uno con due valigie grandissime
e mai sapremo chi, e cosa portasse
e il soldato che arriva trafelato
assieme a cifrati ordini matti
io sto solo, invece, e non ho donne
o le serene monachine estive
dal gelato innocente sotto i voti,
chissà come sarà dopo tanto,
né somiglio all’uomo dai lustrini
ma dentro, un vecchio lessico infedele
un bastardo buono da odiare
con cura e nostalgia ragazzi
mai vissuti nel terrore,
chissà uno come farà dopo tanto
un diario di sistoli e diastoli
se manca perfino la memoria
non è dove si nasce, la terra
partenze departs qui e là
quasi “rosa la rosa” fra i banchi
tutti fuori corso e scende l’ernia
scende la notte sempre con ansiolin
i lumini avanti ai cari estinti,
secoli che non abbiamo più verbi
da coniugarci la vita
la vita eterna amen,
farsi le provviste e sparire
con morale d’occasione
o la Storia nuda e cruda ecco
nel segno dell’acquario è il tuo,
impietriti inorganici passengers
are kindly requested io sono tu sei
e lui uno che annunzia ritardi,
all’imbarco numero due eccetera
se con la fine o col principio
se in fila indiana per sempre
non più d’una razza per volta
se con le parole o col silenzio
mite stagione di amnesie
oppure per zigote s’intende ed io
e un secco timbro sul passaporto
cambiando alla prima casamatta,
chi da grande, fortunato e tutto,
impari a contare le belle
statuine del ritorno
le remote bolle di sapone
e basta

Il fondo

E’ l’ora pietosa walkiria
né vita né sogni scold
mai toccherò il fondo
come nel gioco del dolore,
sdrucita zimarra di miti
ci consolammo a vicenda
l’arte a due soldi
per pochi versi e una tisana
e mai nessuno ai quadrivi
di nebbie e di puttane
i tram li hanno aboliti
mio padre cavaliere,
così aggrotti paure vecchia notte
così un ragazzo di cuore dis moi
beveva d’un sorso la Senna
senza rosa dei venti a sfogliare
e mai toccherà il fondo
né con la vita né col podice
né con l’indice teso l’orecchio
al muto ansimare dei morti
che pigiano eterno e credeva,
o fra le antiche mura tabù
tranquirit noan ansiolin
avvolti in bandiere d’angoscia
in nome del Padre, del Figlio e
segnale di sorte anche tu scold
né coi sogni la fine toccherò
a rimorchio del male comune,
ma nemmeno raccontarmi
a un saba di folli, mai
la rondine sotto il tetto
non finirà mai il fondo,
chiusa luna al pozzo degli avi
sull’aia macchine rozze
trebbiano il poco amore che resta
degli anni scritti nei tronchi
e tu Don Chisciotte in vacanza
alto sul mio ronzinante,
uno che mai toccherà il fondo
né con la vita né col silenzio,
la grande notte s’avvicina
pietosa walkiria è l’ora
delle calme periferie,
né con la fine toccherò
né vita né sogni né fine, mai,
poi l’attimo infinito forse
del bianco fischio del lattaio